Poesía Nueva York, por Titi.

Contra la fiebre, buen humor. Y si uno tiene que quedarse en casa en plenas fiestas, qué menos que al menos pueda divertirse con un nuevo pasquín del Bukowski de nuestra ciudad, al que ya daba por desaparecido: el Titi, también conocido por Charlot, o varios motes más. Este personaje que va por los bares de León entregando su creación por la voluntad o un vaso de vino, nos deleita ahora con una anti-oda a la Gran Manzana. ¿Pero alguna vez la habrá pisado este vagabundo, al cual de momento se me olvidó meterle en Los Abrasadores? Pues no lo se. Como tampoco se si tendrá ordenador y conexión a Internet, en todo caso yo voy a colgar esta surrealista obra sin pedirle permiso, si me denuncia siempre se puede arreglar con un par de copas...

POESÍA NUEVA YORK

Muchedumbres corriendo,

autobuses cada hora,

esta es la ciudad del dólar.

Nueva York por las mañanas,

prostitutas en sus camas,

yankis obesos,

niños traviesos,

cemento, hierros,

burger sebosos,

indigentes carroñeros,

policías callejeros,

democracia americana,

si te quejas ya la cagas.

Policía americana,

si te pegan no reclamas.

Después que ya te han dado

tienes derecho a estar callado.

La ciudad de los banqueros,

contaminado el cielo,

perturbados con dinero.

Chupatintas con ordenador,

hablamos de Nueva York.

Cruceros pitando

a Manjhatan (?) van entrando.

Colegiales canuteros,

sonriendo, patinando.

La ciudad de las alturas,

esto sí que es dictadura.

Titi, 2007.

GAMBA LA LLAMABAN

GAMBA LA LLAMABAN


Normalita era muchacha tan fea
que al mirarse en el espejo su cara
con pena caía una semana enferma
de lo mucho que ella se disgustaba.

Pero a dicha esperpenta hembra
todo el mundo gamba la llamaba
por lo que ¿cómo estando tan buena ésta
de la misma guisa a ella la nombraban?

Muy fácil es descifrar este poema
para toda y cualquiera mente profana
pues comprende cualquier hombre de aquélla
que sólo su cuerpo se aprovechaba.

Sibar Vindicatione

ELEGÍA POR BRITNEY SPEARS

(Publicado originariamente en mi otro blog allá por mayo, pero ahora recala en este espacio más apropiado. Pensé en hacer una versión mejorada pero, a fin de cuentas, mi corpus ahora mismo es reducido, y me gustaría ir dando cuerda a este blog aún con el poco material que tengo. Por cierto, ¿alguien ha escuchado el último disco de esta antes-chavala, que dicen está muy bien? ¿Será su resurrección y entonces no tendrá sentido esta elegía? Veremos...)

ELEGÍA POR BRITNEY SPEARS



¡Oops...! Ubi est Britney?

Ídolo de agua y oro

en tardía post-adolescencia.

Nos alumbró el año en cresta

si acaso cincuenta y tantos días

excedo a tu uterina expulsión.

Te miro y creo a mis ojos

hechizados por espejo cóncavo.

Dime si te perdiste en el callejón

donde acabaron los héroes de Valle.

Tú, mi heroína caucásica,

reina de un mundo de ensueño

proclive a la lubricidad.

¡Quemaré tus posters, baby!

Si hubiera llegado a colgarlos.

Pero solo existían en mi mente

confusa y desorientada,

que se tragó tu imagen de marca.

Barbie a escala natural.

Colegiala lolitica, némesis

de toda la púber zafiedad

que en mis babeos perseguí.

Virgo inalcanzable,

remedio a mi anormalidad,

hija bastarda de Mickey Mouse,

delirio sáfico de pajilleros,

Lady Madonna de la era Bush,

dualidad modelo de pícara

y sumisa a un tiempo,

muñeca sobreexpuesta

que ha terminado estallando

como estallaría tu faldita

de teenager si la apretaras otra vez.

Insuflaste en mi ser

deseos pederásticos

que se han vuelto gerontófilos.

¿Quién es esa gorda rubia?

¿Mae West criogenizada?

No me digas que eres tú.

Quebrarás con dolo los restos

del joven iluso que fui,

los últimos años tras el velo,

mi novia ideal e inalcanzable,

ahora envejecida paridera.

¡Miss cheerleader, lea a Garcilaso!

Su tierna primavera

pasó hace tiempo, anegada

por riadas etílicas

que vaciaron su cuerpo

de cualquier esencia pasada.

No te preocupes, Britney,

ya formas parte de mi

con tu firma en mis hormonas

guardo tu imagen congelada,

ahora afronta el destino

que te depara una industria

que te vomitó y deglutio a la vez.

Putón discotequero de cierta

mediana edad, reina de locas

que nunca, como yo,

quisieron estar dentro de ti.

Britneys ha habido miles

me quedo con la que fuiste

y por fuerza no volverás a ser.

Toxicómanas ilustres hay

cuyos pasos reandar.

Nunca serás una Marilyn,

pero acaba con dignidad.

Eres puro condimento,

pero me harté de ti.

Habrá quien me insulte por ello

mas el barniz coloca.

Adiós, Britney,

no quiero volverte a ver

el pelo o la calva tanto da

reside en mi ideario hetero

con tu azúcar musical.

LA CEBRA Y EL ESPEJO.

LA CEBRA Y EL ESPEJO.

En un día como hoy. Siempre en un día como hoy.

A través del plástico, besé a un ángel.


La cebra y el espejo,
testigos mudos de esta comedia sin gracia.
La cebra y el espejo
contemplan esta vida
pero no la ven desperdiciada,
arrojada y cayendo
en círculos concéntricos.

Negro sobre blanco.
Blanco sobre blanco.
Las paredes no hablan,
de nada podrán acusar.

Amiga cebra,
por muchas rutas cabalgamos
en esta senda de vergüenza,
sin que un solo gruñido
expulsara tu cálida mullidez
tras soportar estas cargas.

Amigo espejo,
por ser inerte piedra reflectante
reprimo mis ansias de acercar el acero a tu garganta
y así silenciar las escenas
que de tan solo mis neuronas se empaparon
y tan solo ellas tenían el derecho de hacerlo.

Mujeres anónimas.
Hombres anónimos.
Gira la rueca,
pero el contador no avanza.

Siguen la cebra y el espejo
prestando su piel como fin de lo innombrable,
grabando en su retina
el ridículo de Narciso.

Lamentables cebra y espejo,
seguid así
mientras la necesidad no os mude.


7/12/07

ODA EN EL I ANIVERSARIO DE CELULOID HEROES

(Publicado originariamente en el blog de dicho nombre)

ODA EN EL I ANIVERSARIO DE CELULOID HEROES.

Al único y grande Manolo Oliver Farner.


Apareciste ante mí embutido en un ridículo traje,
tan estirado como el langostino que del sándwich estaba por deglutir,
necios conjurados nos calzaron dicho uniforme,
arrojándonos al abrevadero donde engordan todas las bestias.

La nuestra fue una amistad
parida bajo los acordes de un cronómetro,
en sesiones de trescientos segundos,
hasta los solitarios pueden comprar más granos de arena
para consumar la quimera del lecho caliente.
Como dos llaneros solitarios
defendimos en relevos consecutivos
de aquellos sesos aún tan tiernos
verba volant, scripta manent,
la validez del viejo aforismo.
El nudo de mi corbata eternamente mal puesto
fue engullido bajo el engranaje de cinco carros psicópatas,
desnuda quedó tu retaguardia tras mi marcha,
tan solo la bienaventuranza del viejo marciano verde te acompaña hasta el día de hoy.

Pero los instrumentos que en teoría individualizan
pueden hacer correr el aliento de tu risa sobre mi rostro.
La distancia creó un grillete entre nuestros puños derechos.
El propio nombre de blog,
con reminiscencias próximas al vómito,
adquirió un significado vital en nuestra dúplica
presta a trenzarse en cuarteto amarrado por las manoplas,
cual los niños en corro cantan en un día de nieve.
Cuatro voces se elevaron a un tiempo.
Ubi sunt?
Ahora no importa,
porque yo seguí notando tu presencia
bajo la coloración cambiante de un monigote figurado.
El mes último fue pródigo en abortos,
pero tu retoño surgió en fría noche sin mácula,
Celuloid Heroes somos todos,
personajes anclados a un guión que nos asfixia,
de mí tomaste una combinación de procedimientos
pero luego dar un paso al frente como discípulo aventajado.
¡Oh, tu añorada Golden Age!
Prefería observarme en tu espejo antes que en el mío,
mi propia descendencia me dio la espalda
para ir a abrazarte como al verdadero profeta.
Que me aspen si pude sufrir cuando abandoné mis tablas
para ir a cincelar verdades en terrenos para mí más fecundos.
Antes quise mendigar un pie de página
con que honrar tus versículos de verdad revelada.

Todo lo muda la edad, dijo un sabio,
¿cuál es nuestra posición tras el holocausto?
Me así a un madero que me llevaba a un doble camino,
mientras asistía, confundiendo mis lágrimas con el salitre del mar,
al auto da fé en que te consumías sin que pudiera escupir al borde de las pajas,
esnifé las cenizas de lo que pareció una muerta segura
y a medida que el pajarraco batía un espumillón,
el brillo de mi retina ganó en nitidez.
Aunque los aceites de antaño no vuelvan a darte un lustre de barniz,
aunque al subtexto de antaño se le haya borrado la mueca expectante,
nunca nos dejes sai Farner,
cuando veo que la perla se me escurre de los labios,
cuando me veo perdido entre las tumbas de viejos emperadores perfumados de incienso,
añoro tu espantoso Spanglish
que me recuerda que en una esquina para la eternidad
sellamos el destino que condensaba mi maleta vacía
y que ya se cumplió por la comunión del jugo agridulce bajo en calorías.

Escribe, Oliver,
Así sabremos que estamos vivos.
Y sin más permíteme desearte
a good night
and a good luck.

4/12/2007

Bienvenidos

Una vez más, solo quiero daros las gracias por apoyarme en esta nueva aventura. Tiempo habrá para hablar sobre lo que este nuevo blog significa, así que por ahora solo quiero daros una vez más las gracias y desearos que el gobernador de Libia, sí, ese que va por ahí plantando la jaima como quien planta pepinos, os acompañe.

Estáis en vuestra casa.

PD- Elijo este rosita formato no porque la poesía sea para maricas. (¿No os he dicho que este blog va a ser de poesía? Ups, vaya resaca) Es en homenaje al formato de uno de los blogs que más me han gustado, el de Alicia, que ni siquiera podrá celebrar su aniversario. Ella, que según me han contado es buena poetisa, me haría un gran favor si me dejara ver alguna de sus creaciones antes de que acabe el año...