¡Feliz año poético!

El libro de los amores improbables os desea un feliz año 2009, en el que espero sacudirme un poco la vagancia y comenzar a mover estos poemas míos, por si merece la pena que sean escuchados más allá de aquí...

Como este blog no es más que un bebé de un añito, pongo la foto de otro, aunque este de cuatro meses no más: mi sobrino Marcelo.

¡Salud, dinero y amor!

ROCK DEL DESIERTO.

ROCK DEL DESIERTO.


Cara de cuarenta.
De veinte la falda.
Salala, oh, yeah!
Dulce libación con que nos homenajeas.
Come on, shake it, nena.
Te he visto en tantas barras.
Te he visto en otra esfera.
He visto ese culito
que prieto se conserva.
Prieto como piedra.
Frente a mi cabeza.
Brave ass, muñeca.
Te he visto tantas veces.
Te he visto. ¿No eres ella?
Con básico instinto te cruzas de piernas.
And now go harder…
Melopea, cefalea, la noche es nuestra.
De filólogos es cena,
y la vieja Legio tiembla.
Quítate la toga y sube hasta la arena.
Baila sin parar, baila sin sistema.
Baila Garcilaso, baila De la Vega.
Bailan Chiki-Chiki y su puta abuela.
Baila Hispánicas y también Inglesa.
Baila Salvador, baila el semantema.
Bailan los de Historia, toda Filosofía y Letras.
Baila esta pequeña célula,
que te dice:
Si crees que sin futuro es esta carrera…
You suck my dick and fuck una oveja!
Baila, baila, baila,
baila camarera.
No te amomies ahí sentada, que es noche de fiesta.
Ego caecus sum in hac terra.
Bailan los borrachos por diabólica mezcla.
Brindan por tu pose de ninfa serena.
Bailes de salón, bailes de muñeca.
Polisemia entraña esta palabreja.
Baila este cerebro, que descansar debiera.
Baila, poema.
Baila el Pilar, baila Torrellas.
Que acabe esta locura, que acabe en buena siesta.
Adiós, odalisca; adiós, copera.
Adiós miembros y miembras de la clase entera.
Adiós, felices fiestas.

21/12/08

NAVIDAD.

NAVIDAD.

Polvorones.
Mazapanes.
Champiñones.
Calamares.
Croquetas.
Camisetas.
Mis tetas.
Birras.
Te pirras.
Oro, incienso y mirra.
Apuestas.
Depuestas.
Por Testa.
Revuelta.
Hachís.
Mentís.
Al baño sin pis.
Rizos.
Tizos.
Puta gracia te hizo.
Cristianos.
Paganos.
Te explora mi mano.
Puyas.
Más puyas.
Me explora la tuya.
Sostén mis sienes.
Belenes.
Sostenes.
Villancicos.
Circos.
Tríos.
Y frío.
Tu frío.
Consoladores.
En tierra de pastores.
Del amargo té el poso.
En tu pecho reposo.
Y este cuaderno en que escribo.
¡Yo maldigo!
Navidad.
Ese día borrad.
¿Qué pudo salir mal?
Cristo ha de nacer.
¿Qué se pudo torcer?
Más hoy renace mi fe.

19/12/08

DULCES PRENDAS.

DULCES PRENDAS.


¡Oh dulces prendas, por mi bien entregadas!

Dulce camiseta, como el algodón dulce; rosa, magenta…
Dulces los senos que se cubren con ella, dulce tránsito de un pecho al otro./
Dulce el rincón donde el olvido de ti me separa.

Dulce víspera del momento en el que te conocí.
Dulce inspiración que me hizo comprarte sin saber tu fin.
Dulce exhalar de tu aliento sobre ella, tu respiración jadeante…/
Dulce pastora, ¿has vuelto allí?
Dulce y fugaz tu presencia junto a mí.

Dulce lazo que mi circulación marcaste,
registra ahora los latidos de ese corazón
que latió junto al mío
y por el mío.
Dulce premio de consolación, recuerda:
no importa cómo se empieza, sino cómo se acaba.

Dulce diez por ciento.
Dulce todo y dulce nada.

12/12/08

SONETO XI, BY GARCILASO.

Como sea que esta semana me he dedicado más al guión que a cualquier otra manifestación artística, aprovecho para colgar un soneto de un poeta que siempre me gustó mucho y a quien ahora estamos estudiando: Garcilaso de la Vega. Me gusta sobre todo ahora que me ha dado por incluir ninfas en Los Abrasadores...

SONETO XI

Hermosas ninfas, que en el río metidas,

contentas habitáis en las moradas

de relucientes piedras fabricadas

y en colunas de vidro sostenidas,

agora estéis labrando embebecidas,

o tejiendo las telas delicadas;

agora unas con otras apartadas,

contándos los amores y las vidas;

dejad un rato la labor, alzando

vuestras rubias cabezas a mirarme,

y no os detendréis mucho según ando:

que no podréis de lástima escucharme,

o convertido en agua aquí llorando ,

podréis allá despacio consolarme.

Garcilaso de la Vega.

FOTO

FOTO


Aura que iluminas su sonrisa;
o bien emanas de la misma.

Neblina que nos envuelves
y los contornos difuminas.

Cortina de humo,
de humo del tabaco con que incitas;
como las otras.

Dime, ¿qué eres?
¿Ilusión?
¿Truco óptico?
¿Premonición?

Etérea me mira,
como la muerte;
como una nueva vida.

Mi rostro borrado está,
quiere fundirse con el tuyo
en neoplatónica fusión.

¿Son tus espíritus los que te rodean?
Atraviesan el cristal,
buscan mi mirada.
Una línea perfecta…

Quizá me esté precipitando.
Pero te iré a buscar.
¿Qué hallaré?

Incertidumbre, no me robes este instante
fugaz,
congelado ya;
un esbozo,
un boceto de lo que podría ser.

Cuidaos de los idus.
Cuidaos del otoño de las ilusiones,
donde todo empieza
y luego…
¿Se hiela?

Helada instantánea
por dentro me abrasas.
Ahí estarás,
siempre, grabada.

20/11/08

EL POETA, BY KEROUAC.

Como sea que mañana me voy de viaje, aunque sea por un par de días, os dejo un poema muy on the road.

EL POETA.

Desde entonces he visto
tantas veces al poeta
de Greenwich Village
Trotar al trabajo en la madrugada gris
Con su fiambrera &
el pelo trasqulado
Ojos puestos en el Hudson
Narinas calle abajo
Hacia el invierno, trabajo, beneficencia,
Comidas, ágapes locos
Desde entonces he visto
tantas veces al poeta
Que escribiera ritmos & rimas
Para enloquecer en Minetta´s
Y en Minetta Lane
Marchar de prisa al trabajo
¿Ávido de sexo, sexuado, psico-
analizado?
Al trabajo en la prosaica madrugada

Mañanas después me emborracho
con Lucien & Allen
& Ángeles Aliados

JACK KEROUAC

MIERDA Y PLACER.

Tenía mis dudas sobre si colgar este poema o no; como sea que este blog no lo leen más que los cuatro gatos a los que me refiero abajo, me arriesgaré. No es que sea Garcilaso de la Vega, je, je, pero bueno, también tiene su parte de referencia mitológica. Me estoy pensando si incluirlo en la terna que le presentaré a mi profesor, que es el crítico de poesía en el Diario de León...

MIERDA Y PLACER


Caperucita Roja.
No es metáfora.
Es la realidad.
Perrault y Sade lo sabían.
Oculto significado.
Capucha roja.
Fresa bastarda.
Mierda y placer
que llegan a la vez.
Remedo a Lizano:
¡Oh, mierda excelsa
que sales del ano!
No buscas la luz
de manera voluntaria.
No te quiero
pero me encuentras.
¡Petróleo, crudo,
verdugo de Sadam!
Perforan y te encuentran.
Pero tú, mierda,
no vales nada.
De ahí tu nombre.
Alimentas a la tierra,
pero no al hombre,
salvo excepciones
extrañas
pero respetables.
¡Busqué el placer
y hallé la mierda!
Dos aspectos
ineludibles
en una vida.
¿Me castigáis,
oh dioses?
Mis disculpas,
pero sois vosotros
quienes me indicasteis
la entrada errónea.
¡Soy un Teseo,
perdido en los túneles!
Salgo del estercolero,
aunque estuviera a gusto.
Cambios mis ropas.
Me pongo la capucha roja.
Me gusta cómo huele.
Bajo su protección,
buscaré otra vez el camino.
El del placer,
limpio esta vez.
En mi cuerpo,
que no en mi mente.
En el fondo,
todos lo queréis:
Mierda y placer.

(Fecha desconocida, comienzos del 2007)

NOSTALGIA.

NOSTALGIA


Las cajas apiladas.
El saco de basura engorda.
¿Tú por aquí?
Pasa, no te esperaba.
Otra vez, como en el pasado.
Quizá la última, pero no importa.
Ya no es igual, ni debiera.
Vamos a comer.
Tu sola presencia me hace feliz.
Hoy tendrás una oportunidad.
Y yo la tendré en poco.
Estos instantes rutinarios…
Son los más valiosos.
Y los que menos valoramos.
Fíjate en la estampa.
Hace tres años era igual.

Me afeito.
Escucho una voz por la ventana.
Canta, y es un placer grande como mi rostro liso.
Hace cuatro años era igual.
Solo que ahora encierro esa voz en mi portátil.

Paseo.
La vieja ruta del viejo barrio.
Y allí sigue la estatua de Valle-Inclán.
Gracias a él, se cómo mirar la vida.

Ahí está.
La plaza del lacito rojo.
Como en los viejos tiempos.
Patatas, discoteca.
El barrio que marcó una era.

Cerró el antiguo locutorio.
El de abajo es peor.
La mentira no se nota en las palabras que escribo.
Recibo mensajes de ánimo.
Y empujan a la acción.

Frente al metro, hay personas como yo.
Orgullosas de serlo.
Pero no las hablo.
Sigo mi camino y recibo un folleto.
Debería ser yo quien los repartiera.

En el viejo centro de trabajo, estalla la nostalgia.
La nostalgia vende.
Tropas y más tropas de muñequitos.
La saga que une presente y pasado.
No compro.
Prefiero ser yo quien venda mis sueños.

De vuelta.
Veo un joven guitarrista.
No le sigo.
Tan solo sus movimientos al subir la escalera.
Los pantalones están rotos por el culo.

Fideos chinos de cena.
Y este otro alimento…
Escribo el presente ¿poema?
Rompo una vela.
La torpeza también es la de antes.

Bueno es recordar.
Ahora toca volver el cuello.

23/9/08

VIEJO LECHO YERTO II

VIEJO LECHO YERTO II

Tantos pisos, tantos polvos, tan tirado
a la bartola. Mírate,
viejo lecho yerto.

Por un tiempo, mi espalda escribió tu historia.
Ahora…
No puedo ver tu desenlace.
Tiradlo, fue mi sentencia.
Lavado de manos cual Pilatos.
Corona de espinas fueron tus meados.

Nunca fui tu dueño.
Y ahora… ¿Quién lo es ahora?
Quizá, aunque no me de cuenta, sea
que no quise entregarte.
Te tiré
o te compré
por un puñado de sestercios.
Desnudo, feo,
allá quedaste en la soledad de aquel domingo.
Como un reclamo,
en estos tiempos de escasez.
Y nosotros,
ricos trashumantes,
nos permitimos tirarte.
Al igual que tiramos
nuestras ilusiones.

Tu última noche fue tranquila,
como la de un reo de muerte.
Con primor te vestí,
para que nadie te hollara.
Y allí estabas, a la mañana siguiente:
impoluto,
esperando… ¿Qué?

Viejo lecho yerto,
ya no te maldigo.
Tú no me hechizaste:
fui yo.
Esperando a Follot,
todo pasó sobre tu manto:
los ácaros y las chinches.
Las pulgas y las liendres.
El sudor, tu olor,
los pelos, pelusas y fluidos;
y tu fantasma, y todos los demás.
Los que no conocí.
Aquellos que esperé.
A los que no llamé.
Y con los que no me atreví.

Pasaje de Montesa, me pesa
dejarte así.
Antes de penetrar
en este coche de lujo,
vuelvo mi mirada hacia ti,
viejo yerto lecho.
Y, como a lo que algún día amé,
te abandono.
Es el fin.

10/10/08

LÍNEA EDITORIAL.

LÍNEA EDITORIAL

Línea editorial,
arbitraria y banal.
Yo acuso: no recibo
acuse de recibo.
Compañero vendedor,
¿qué buscas en este libro,
en esta humilde obra
que pagué de mi bolsillo?
Vaya rictus asqueado,
buen amigo.
Me salpicas con tu aceite,
que es aceite de ricino.
Vueltas y vueltas lo das,
buscando algún falo perdido,
algún oculto material
susceptible de onanismo.
¿El tema entiende?, preguntas,
con deje de nerviosismo.
Pues entiende, ya lo creo,
entiende como tú, cretino.
¿Sería molestia leerlo,
un libro corto y finito?
Pues sí, porque lo devuelves,
veo que este no es mi sitio.
No en todas las librerías
apoyan a un primerizo.
No molesto más, me lo llevo,
así harás huequecito
para el porno edulcorado
y el que solo apunta a vicio.
No te apures, buen lacayo,
mi obra no muere contigo.
Y el futuro las daré,
no son letras; son mis hijos.
Ni tú, ni mil más grandes
que tú mi brazo hacen torcido.
Seguiré luchando,
seguiré el camino…
Y quizá algún día encaje
en esa línea editorial,
entelequia colosal.
Aunque no sienta tu línea,
no me sentiré anormal.

10/10/08

PASARELA FLORIDA.

PASARELA FLORIDA.

Pasarela florida
de ávidos de vida.

El sol, que es inclemente,
ve surcos en vuestra frente.

Decidme, triste espejo,
en el cual no me reflejo:

¿Hacia dónde observáis,
si de ese modo os alineáis?

Aprieto el paso ante vuestro orgullo carca,
sentirlo cerca es como el hálito de la parca.

Como las putas de la calle vecina,
sois cual el decorado de aquesta esquina.

Y siempre se encuentra entre esas macetas
al provecto buscador que repudia tetas.

¡Pasarela penosa, de curtidas pieles,
remedo macabro de la Fashion Week Cibeles!

¡Feria del ganado y la oportunidad,
tirado el pesado manto de la dignidad!

Con ansia entre el Big Mac, el encuentro es fugaz;
en estos ambos casos, el apetito es voraz.

Cierto gran almacén, de gran respetabilidad,
alberga, mal que le pese, tan furtiva actividad.

Pasáis desapercibidos entre tanta gente;
no tanto para mí, porque os llevo en mi mente.

Cuando observo este espectáculo ruinoso,
escaparate de miserias bajo el ámbito del oso…

Veo lo que llegar a ser pudiera,
y esa impresión me aterra por certera.

Entre escalofríos, yo me juro
frente a la decadencia ser siempre puro.

Y no ser objeto de la instantánea del turista
que ingenuo no sabe qué sucede ante su vista.

En cualquier banco pudrirme prefiero
antes que arrojar mi orgullo por dinero.

No obstante, y a modo de presentimiento,
con una terrible cuestión me enfrento.

¿En qué modo podré, llegado el caso,
vencer la tentación de unirme a dicho ocaso?

Bien puedo burlarme, desde mi atalaya,
lejos veo el momento de que a ese linde vaya.

Ante mí aguarda un vasto camino,
debo ser yo mismo quien labre mi destino.

Y empezar a cuidarlo sin excusas ni desgana.
Que las palabras de hoy son los frutos del mañana
para no unirme a esa…

Pasarela florida.
Me hacéis amar la vida.

23/9/08

FANTASMAS II

Comienza el curso poético, amigos. Y yo, en vez de estar en el Congreso de Literatura Leonesa, pues aquí estoy... escribiendo. Ja, ja. Supongo que para conseguir estar un día allí en la tarima. Who knows...

FANTASMAS II

¿Esto es sueño o pesadilla?
Porque me miras desnuda
y yo te veo vestida.
¡Fantasma!
Sólo queda tu fantasma.
Qué dolor.
Qué pena.
Qué rabia.
Pequeño ente durmiente,
sólo me queda tu espectro.
Qué asco.
Qué miedo.
Y qué deseo…
Porque ya no respetas nada.
Ya ni siquiera mi sueño.
Inconsciente me veo…
No puedo detener tu recuerdo.
Tantos meses nos separan,
creí depurado mi cerebro.
Abro la puerta
y he ahí tu cuerpo.
¿Dónde estamos?
¿Importa eso?
Personas alrededor,
cuyo rostro es un misterio.
¡Solo tú iluminas, tú!
Ectoplasma del averno,
un triángulo de piel
que la tela no ha cubierto.
Besos en cadena.
El cuello.
La boca.
No siento…
Húmedo.
El lecho.
Mi grito, como una copla,
de sur a norte extiendo.
Mar de oro, cosquilleas.
Ay, mi niña.
Ji, ji. Ja, ja.
Ay, mi niña
qué está haciendo…
Para este mundo de sombras,
mi niña se guardó eso.
¡Qué marrana!
Con público y en directo.
Fin del cuento.
No te escupo.
Despierto.
Me alegro de que tu embrujo
no llegue hasta mi epicentro.
¡Fantasía de voyeur,
el calor post-veraniego!
Me revuelvo.
Aspiro.
Y siento
que mis sábanas son limpias
porque no fueron tu asiento.

22/9/08

SIN JETO.

Antes de que empiece el nuevo curso, voy a colgar esto para abrir boca, no es gran cosa pero se me ocurrió esta tarde y bueno... Fue una inspiración poética inesperada.

SIN JETO


Sin jeto y sin alma,
sombría fachada
que pides la cara
cuando no das nada.

¿Qué oculta tu celada?
¿Es que pierdes la calma
si percibes mi mirada?
¡Cobardía sensata!

¡Vamos, desatranca,
efigie descabezada,
la oxidada persiana!
Hoy mejor que mañana.

Si en el miedo nadas,
acepta esta palma,
que en eras pasadas
ya probé esas aguas.

La charca enfangada
del asco y la rabia
a todos alcanza…
No pierdas la esperanza.

Sin jeto, sin agallas,
no caigo en tu trampa.
Inútil me hablas,
no avivaré la llama.

18/9/08

PRÓXIMAMENTE...

Hola, amigos:

ciertamente me encuentro avergonzado por el abandono al que he sometido a este blog. Pero siempre me pasa lo mismo... Tengo muchos, y variados, proyectos, de los cuales selecciono tan solo aquellos que creo puedan servirme de mayor provecho. En este verano, ha sido la prosa. Me dispongo a mandar una novela a concurso y, a juzgar por lo que me ha costado el trámite, casi mejor me pasaré durante el curso que viene a los relatos y la poesía, como el gran maestro de Baltimore, Edgar Allan Poe, de quien estoy leyendo ahora sus obras completas.
En el final de este mes, que voy a pasar en Madrid, confío en tener algún que otro poemilla para colgar. Como las musas no me favorecen mucho en este sentido, habrá que forzarlas un poco. Y a partir del curso que viene, en el que espero que muchas cosas mejoren, confío en que este blog se expanda no solo con mis aportaciones, sino también con las vuestras, de las cuales ya he tenido alguna muestra.

Un poético abrazo.

ZUMO DE TIERRA.

Lamento no tener nada mejor con lo que regresar, pero todo tiene su lógica. Ahora me estoy dedicando bastante a la prosa, a los Abrasadores. Y esto es un fragmento de un nuevo capítulo, por ello es probable que no entendáis nada. Sin embargo, aunque como poesía no valga mucho, me ha servido para darle un toque... Tolkien sui generis. Ja, ja. La inspiración poética me volverá, dadlo por hecho.

ZUMO DE TIERRA

VÍCTOR HUGO.

¡Madre Tierra!
Tus dones cantemos,
he aquí al Guardián
que a tu seno ha vuelto.
Con zumo de tierra,
tan dulce y sereno,
brindar y brindar:
¡anhelado regreso!

VÍCTOR HUGO Y JUAN.

Alegra, no embota.
Solaza, no ciega.
Por denso, no llena.
Por tenue, se mea.
¡Zumo de tierra!
¡Zumo de tierra!

Exprime la roca
que del techo cuelga.
Aquesta es la ofrenda
de la madre buena.
¡Zumo de tierra!
¡Zumo de tierra!

Apremia, Guardián,
príncipe de vuelta.
¡Llegada es la hora
de la lucha postrera!

JUAN.

¡Aquí está el Guardián!
Guardián de la Tierra.
¿Por qué soy Guardián?
No tengo zorra idea.
Soy Juan el Guardián.
¿Y príncipe era?
¡Brindemos, por Libia,
que no todos los días
de esto uno se entera!

Cerrado por operaciones.

Podéis creer que tengo bastante tiempo ahora como para dedicarlo a la poesía. Sin embargo, solo se me ocurren asuntos más bien prosaicos... Y desagradables, en la mayoría de los casos: ambulatorios, quistes, curas, etc. Todo más apropiado para algún capítulo de Hospital Central o si acaso de Médico de Familia, aunque allí a los doctores les veíamos trabajar poco.
El libro de los amores improbables volverá a poco que me inspire, así que si tenéis poemas propios o ajenos que enviarme, los recibiré con júbilo. Y mientras, me dedicaré un poco a la novela.
¡Salud! (Nunca mejor dicho)

LA GRACIA NEVANDO EN LA CIUDAD SIN FE.

LA GRACIA NEVANDO EN LA CIUDAD SIN FE.

La gracia nevando en la ciudad sin fe,
Dónde.... cuándo.... no lo se;
Pues aquí, pues allá, y que se yo, y que más da;
Todo lo que quieras jamás lo tendrás. Din din dan
ja.
Y el papa paciendo
y el lirio liriendo
y adam sin atuendo
destrella en estreundo
reverdinaciendo,
muriendo,
viviendo,
la infidelidad sin fe,
pero dónde... cuándo... y cómo fue
pues aquí, pues allá,
y que se yo y que más da...Todo lo que quieras jamás lo tendrás... din don din/
dan ya.

Agustín García Calvo

VIEJO LECHO YERTO.

VIEJO LECHO YERTO.

Viejo lecho yerto,
¿qué crías?

Ácaros y chinches.
Pulgas y liendres.
Sudor,
amarillea la almohada.
Tu olor,
dulcemente me embriaga.
¿Dó reposa
tu fantasma?
En tu mitad
de la cama.

Viejo lecho yerto,
yerto y maldito.

Las marcas de los cuerpos
las borró el olvido.
No me prestes tu calor
si lo que busco es frío.
Fusiones incontrolables
que me robasteis mi sitio.
Preparad bien el terreno,
llega el último suspiro.

Pelos y pelusas.
Fluidos malqueridos.
Yo te maldigo.

Por quien no se te quiso acercar,
te maldigo.
Por quien no pudiste conservar,
te maldigo.
Porque anulaste tu hechizo
con todos aquellos otros,
otorgándoles tu abrigo;
te maldigo.
Yo te maldigo.

Viejo lecho yerto,
de ti me despido.

Pero aún no,
querido.

Deja
que en tu aspereza sueñe.
Como heráldicas trompetas,
el rechinar de tus muelles
anuncien mi último tiro.

Amplio y esponjoso amigo,
tú que ves crecer la vida,
la triste vida de exilio.
Si la crisis te condena
a un incierto destino,
bueno es que me concedas
este postrero capricho.
Y aunque así no sucediera,
mi beso te deposito.
Beso que mil veces di
al espectro de mi amigo.

Viejo lecho yerto,
desgarrado y amarillo.

26/6/08

MISIONES, LA LUNA ESTÁ HECHIZADA.

"Misiones, la luna está hechizada"

Las tibias brisas de grillo

serenan mis noches de luna;

azul... en lo alto esperanzas,

que un niño perdido soltó.

Las tibias brisas de grillos

que arrullan al niño perdido

son reinas salvajes que cuidan

de hechizos de luna en mi corazón.

María.

LANGOSTINO DECAPITADO.

LANGOSTINO DECAPITADO.

No pares en sentimientos.
A fin de cuentas,
ya está muerto.

Ensaliva el cadalso,
presto.

Abajo caen, una tras otra,
todas las escamas
de la coraza protectora.

Blanco y desnudo,
qué tierno.

Abajo cae el mono naranja
de guantanamesco reo.

Y la capucha dejarás,
previa ejecución
de la pena capital.

Lúbrica acción.
Lúbrico momento.
Guillotina de plata
que son tus dedos.

A un tiempo das la muerte;
al otro, alimento.

Abajo la cabeza,
de modo limpio y entero.
No existe la boca hambrienta
que le succione los sesos.

Acabaste, verdugo.
Presenta el cuerpo.

A las fauces lo arrojas.
Hora es de engrasar
la maquinaria de nuevo.

12/6/08

CONFORMISMO

CONFORMISMO

Para David Lynch y Amaral.


¿Hasta dónde te conformarías?
¿Cuánto crees que te mereces?

Si quieres un pez grande,
baja a las profundidades.

Cuando te miré,
noté una interna mueca
plena de desagrado.
¿Qué oscuro impulso, empero,
iba a empujarme hacia ti,
desembocando en rechazo?

Corriendo,
el jabalí nunca alcanza
al perro.
Hasta que el perro se canse.

"Prepotente", quizá pienses,
cuando tus bellos ojos me miran.
Tal vez sea verdad.
Más todo es factible de mejorar.
Tú puedes.
Yo puedo.
Es nuestro orgullo,
nuestro puto orgullo.
Si quiero algo,
y no lo pido.
Es mi orgullo,
es mi puto orgullo
¿Si quieres algo,
por qué no lo pides?
¿Si te doy algo,
qué me das a cambio?

La flor que florece en la adversidad
es la más rara y bella de todas.

Dosis mía,
me enajenaste otra vez.
Tan dulce fue la recaída
como dura la abstinencia.
¡Cuán dura esta resaca!
¡Cuánto dura esta resaca!
¡Duras,
todas las acepciones de "dura"!

Niño, encendiste este fuego.
El fuego que llevo dentro.

Y el rescoldo,
me consume por dentro,
como cáncer de cenicero.
¡Benigno conformismo, prende en mí!
En mi mano tuve el objetivo.
En mi mano el haberlo cumplido.
Ego triturador,
consume este alpiste.
Vendrán luego salivaciones
en espera de manjares mejores.
Acepta esta ofrenda de sangre
sazonada de versos.
Espera un par de semanas
antes de hacerte pequeño.

¿De verdad crees que no lo puedes hacer mejor?
Yo creo que sí.

5/06/08

FANTASMAS.

FANTASMAS.

Fantasmas decapitados,
no me torturéis más.

¡Mostrad de una vez el rostro,
huidizos espectros!

A solas,
en este caserón en ruinas,
me enfrento con vosotros,
dando mi verdadera cara.
Toda vuestra respuesta
son acechantes siluetas:
me escrutan,
me desean,
pero no me atacan.

Escucho susurros por las esquinas,
bisbiseos que hablan de mí.

Sois ecos del pasado,
voy a hacer una hoguera
en que quemar vuestras esencias.

¡Fuera de mí,
voces caducas!

Voy a abandonar esta casa
que se hunde bajo el peso
de vuestra podredumbre.

Sois la muerte…
Elijo la vida.

25/5/08

LA PRIMAVERA DEL AMOR.

LA PRIMAVERA DEL AMOR.

En la primavera del amor renaciste,
flor de invierno.
Se que eres frágil y quebradiza.
Te marchitas fuera de estos muros.
Pero me queda tu recuerdo.
Me queda la espera
de tu caprichosa germinación.
¡Y el gozo!
El néctar que saboreo, ansioso.
Antes de perderte una vez más.

La primavera del amor.
¿Quién quiso trocarla por dolor?
¿Quién arrasó mis cultivos?
¿Quién eres tú,
anónima mano sin rostro
al que maldecir?

Al norte, vuelvo al norte.
Me hago nómada.
Atrás quedan los días de verano.
Atrás la tierra baldía
cuyas raíces ya no me sostienen.
De risco en risco buscaré
la pequeña crisálida
que no se abre
al abono que segregas.

Porque te abandoné
antes de perderte.
Qué dulce veneno exudas.
Y morir lentamente
con la yedra robando
el oxígeno de todos mis poros.
Hierba del diablo.
¿En qué musgo has ido a florecer?
Mírame, en este asilo.
Te necesito.
Y te repudio.

En esta primavera del amor.
¿Qué amor?
¿El mío?
¿El tuyo?
El que espera bajo la nada infértil
de este terruño.
Esparce tus semillas lejos de mí
mientras el clima te sea propicio.

Yo seguiré buscando
esos pequeños pétalos
que se abren
a mi calor.

10/5/08

Visión de futuro.

VISIÓN DE FUTURO.

- ¿Te ha dolido?
- Un poco.
- Por mucho que te duela,
más me habrá dolido a mí.

14/4/08

LAS MENOS TREINTA.

LAS MENOS TREINTA.

Las menos treinta en el reloj
marcaron el inicio de viejos rituales.

Pero hoy no, amado amigo.
Del teléfono de la esperanza
la línea se cortó en este Golden Gate Bridge.
Míralo.
Cuenta los círculos imaginarios,
los cientos de de ellos en teoría borrados
por estar aquí, en este mortuorio a plazos.
Patético no consumo esta violación,
forzando una poesía que no me da placer.
Mi vanidad arranca en vano su corsé.
¿Rima? ¿No rima? Te jodes.
Este es mi mundo. Estas son mis reglas.
Conecta cuatro.
Cuatro hostias níveas.
Cuatro fases de la vida.
No quiero encajarlas.
No quiero pensar.
El yo no quiere articular, busco esputos,
trepano este joven vieja psique sin remedio
y sale una procesión de tristes borrachas.
¡Qué lástima me dan!
Torcidas, de vestiduras entreabiertas.
Si apenas pueden andar,
¿acaso podrán significar?
Amenazan las trompetas.
¡No me flageles, Señor!
Ocho días aún restan a tu muerte.
Redoble de tambores.
Cristo no está ni en la mitad de vosotros.
Lengua, Lengua, Lengua.
Juego a ser Lorca enterrado en el averno.
Función estética: nula.
Desnudo a Sylvia Plath sobre las brasas.
Uso natural de la lengua.
¿Luego esto era el regreso?
Uso antinatural de la lengua.
Un suicidio sin valor aplazado.
Tus labios abocinados.
Contrahecha Penélope me espera en esta Ítaka.
Sobre los míos.
Evoquen vuestros tañidos la muerte.
Sobre mi cuello.
Sobre mi seno.
Sobre mi falo.
Yo quiero ver la vida.
Untármela sobre las mejillas.
Ahí está la vida.
La vida está en la risa.
En el olor a sopa de fideos.
En las cuerdas chochales.
En la cara que pondréis
leyendo esta andanada.
En esta vieja puta que aún tiene hueso que succionar.
En ver si hostis ad portas puede o no puede más.
¡Por Libia y por ti no me rindo!
Porque de Dios solo en ti encontré la silueta.
Porque te marqué como si perderte temiera.
Porque esta locura querría que ningún ojo leyera.
Porque este mi léxico se atrofia sobremanera…
Porque no me creo que de este viejo rincón mi origen partiera.
De este agujero de secretos no declarados,
almacén de retazos de lo que más amo:
Amo estar aquí:
Aunque no lo parezca.
Porque amo a lo más nimio de esta agonizante Tierra:
el humo del incienso
aspirado en mis entrañas;
las ridículas tetas
que me apunta la muchacha;
la grasa que no te estorba
para llevarme a la cama;
sin ser genio ser alguien
que la creación ama;
interminables partidas
de La herencia de la tía Ágata;
que me queráis como soy
un saco lleno de taras;
Tolkien, Proust y Capote
reposan en la misma balda;
volver a ver otra vez
tu piel recién depilada;
el concierto cuyo clímax
me elevó de la butaca;
los disímiles encantos
que tiene Cazurrolandia;
notar burbujas subiendo
en jacuzzi de una sauna;
degustar té moro helado
como hicimos en Granada;
dulce crema cocida
se esparce por mi garganta;
si eunuco me llamásteis
ver vuestra boca sellada;
el monte, el campo, el molino,
cantos de Disney en la marcha;
con sangría de chino barato
brindar por la muerte del Papa;
una blonda cabellera
en mis manos agarraba;
ser outsider absoluto
como lo fui en Ponferrada;
no saber si cien versos llevo
desgranando mis chorradas…

Menos treinta en el reloj.
Eclipse de corazón.
Debo, no lo quiero,
cerrarte con un adiós.

13/3/08

¿DÓNDE ESTÁIS?

En la foto, Pedro Salinas, me inspiró en parte para el poema.


¿DÓNDE ESTÁIS?

¿Dónde estáis?
Me pregunto.

¿Dónde estáis?
Me resigno.

¿Dónde estáis?
Reflexiono.

Me arrodillo.
Pero no suplico.

Me estiro.
Para aspirar.
Vuestras esencias.
Que he perdido.

Alargo el brazo.
Para tocar.
El rugoso recuerdo.
Sin nombre.

Me reflejo.
Con vuestra no presencia.

¿Dónde estáis?
No os espero.

¿Dónde estáis?
Me despido.

Representación de espectros.
Lentamente amortiguados.

9/03/08

ELECCIÓN (ES)

ELECCIÓN (ES)

Chica mala. Qué pena.
Solo te la dejas meter cada cuatro años.
Llega el tiempo de la condena.
Escucha en su caminar el crujir de los paños,
de estas sombras de los viejos faraones
que reviven solo con tu embrujo.
Reptan hacia ti como la pija al lujo.
Se arrastran, pero solo en elecciones.

Erecciones generales,
que dijo antaño Almodóvar.
Bigotes fenomenales,
previo al oropel del Oscar.

Mala niña. No hay derecho.
Solo cuatro años ha pude decir Te la meto.
Mamporrero fui hecho.
Meter votos de otros, tal fue mi aprieto.

Triste barrio sin remedio.
Al lobo en tu seno acogiste.
Mando y lugar en medio.
Cándido caperucito sonreíste.

Te advertí usando camisa de pecado.
¿Tan críptico fue mi disfraz?
¿Te creí demasiado sagaz?
Ni esa marca me distanció del ganado.

Nena sucia. No me saques de la cama.
Este año, no. Ya tengo quien me satisfaga.
Luego esta vez te llaman hermana.
Quizá, desde el lecho, un avioncito haga
y mi voto envíe por la ventana
hacia el lugar que a Eteria parió,
donde volaban trozos de pan,
donde el azar te colocó
y todas las momias te adoran.

No se rinde el alcázar de Toledo,
si acaso transige una mudanza.
En nombre de Dios. Y de su credo.
En el triunfo su confianza.

Urnita mía, a partir de hoy
en siete días nos vemos.
Tras un encuentro breve,
igual nos quedaremos.
Mas ser peor no debe
niña mía, niña ufana,
que podrías ser lesbiana
y ser la niña de Rajoy.

2/3/08

ORGULLO BISEX.

Algunos conocéis ya este poema, lo colgué hace tiempo en el otro blog. Sin embargo, me ha parecido oportuno colocarlo esta semana por varios motivos, entre ellos el que sirva de contraposición al personajillo que protagonizaba el anterior. A ver si puedo colgar alguno de mis compis en poco tiempo.

ORGULLO BISEX

Marginado entre los marginados
me echaron de la fiesta del campo de concentración
yo paso de las aceras
a mí me gusta el asfalto
pero es tan inseguro
que te pueden atropellar
de uno u otro lado.
En medio de una minoría,
una minoría menor.
Irónica matrioska.
Porque se les hincha la boca
hablando del orgullo
GLBT o LGTB
ahí me siento incluído.
Pero es cruel paradoja
que pueda notar el desprecio
en la falta de insultos.
Los gays son maricones.
Las lesbianas, bolleras.
Los transex, travelos.
¿Qué somos los bisex?
No nos escupen encima
porque somos invisibles.
Si acaso, de maricas reprimidos
o heteros salidos nos tachan.
¡Si algún consuelo hay,
un símbolo, un emblema,
es el ver de Espartaco
la censurada escena!
Ostras y caracoles,
¿qué es lo que prefieres?
Dentro de la balanza
que mi zodíaco asigna
de platillos equilibrio
jodido es acertar.
Que cincuenta a cincuenta,
¡válgame barbaridad!,
perfecto ecuador habemus
que tildo de irreal.
Que no, no es cosa de vicio
ni vicio de acaparar.
Si nos gustan las dos cosas
es porque así nos parieron,
estamos enmedio de vuestra guerra.
¡No nos metaís en la trinchera!
Aguanto lo malo de unos
y lo pésimo de los otros,
y permitidme decir,
que estoy hasta los cojones.
o en lenguaje bisex,
hasta el clítoris me tenéis.
Dejadnos vivir tranquilos
tomando de un y otro bando
que para ser talibanes
da igual coger o no el rabo.

MAMUT AMAMIMEYÁ.

Aunque sea en tono burlesco, dedico estas coplillas a las víctimas de la teocracia iraní.


MAMUT AMAMIMEYÁ.

Mamut, Mamud, Mahmud:
cuando te visite,
ten listo el ataúd.

Amamimeyá:
luego nadie en tu país
dice: Chúpamela.

¡Olé tus pelotas!
Maestro global
para dar la nota.

¡Olé tus huevos!
Misiles nucleares
están como nuevos.

¡Olé tu hombría!
Furioso detractor
de la estirpe judía.

¡Olé tus redaños!
Y los ayatolás
copando los escaños.

Y sobre todo…

¡Olé, olé y reolé,
por tus islámicos cojones!
Ni Bush en antigua melopea
tan pocas luces emplea
como el que afirma en ocasión
que en toda su santa nación
¡no hay ni un par de maricones!

Mamut, Mamud, Mahmud.
Glorioso bufón sin laúd.

Amamimeyá.
Por el amor de Alá,
¡cállate ya!

21/2/08

SÁBANAS.

SÁBANAS


No me olisquees
con nariz torcida.
No me abrumes
con rictus de malfollada.
No me sientas como inferior
eso me hace superior.
No me creas subnormal
eso me hace más listo.
No me veas a tus órdenes
sabes que no lo estoy.
No soportes mi carga
ya me libero yo solo.
No te notes importante
aquí no lo somos nadie.
No me hagas sentir útil
si estoy a gusto de inútil.
No te mereces mi recuerdo
tal es tu nimiedad.
No recuerdo ni tu nombre
si acaso en conjeturas.
No mereces un poema
¿por qué escribo entonces?
No me digas que, si tal,
estoy capacitado
para traer putas sábanas.
¡Claro que lo se hacer!
No te molestes en decirlo.
Sabes que no las traeré.
No perturbes mi apatía
mi dulce marginalidad
con dádivas para mongoles.
No vuelvas de nuevo a mi vida
mujer sin nombre.

13/02/08

NOT ANOTHER LOVE POEM.

Como la semana pasada no hubo ná por aquí, esta tocan dos poemas. De momento os pongo este, especial de San Valentín... Y poco romántico. ¿Qué esperábais?

NOT ANOTHER LOVE POEM.


San Valentín, San Valentín.
Presidiarias que trocáis la felicidad
por un trozo de plástico.
¡Atrona el martillo contra el yunque!
San Valentín, La vuelta al cole.
La vuelta al cole en San Valentín.
Mamá, no quiero ir a la puta clase.

Sangre menstrual se derrama
sobre mi cama.
Ovarios desterrados.
Mujeres en celo.
Gatas castradas.
Mi cama profanada.
El rojo lo inunda todo.
Rojo de amor.
De sangre.
De SIDA.
De magma incandescente
fluyendo por los valles
del Yosemite Park.
¡Fuego!

Ayúdame, Ovidio.
Ayúdame, Shakesperare.
Ayúdame, dorso de la lengua.
Acogedme, senos generosos.
Ayudadme a olvidar
el trayecto que me corroe.

Este es mi regalo
que no llegará a su destino.
El tuyo impregna estos dedos
torpes
que ahora aman la página.

San Valentín…
Rojo de vergüenza.
De billete de diez euros.
En los santos no hay amor.
Se la cortan.

13/2/08

¿DE VERDAD CREES...?

¿DE VERDAD CREES…?

Estas son mis credenciales:

Premio Nacional de Poesía.
Decisión unánime del jurado.
Inmolación de manuscrito.

Concurso Letra para el Himno.
Galardón a la sinceridad, por:
Hoja en blanco.

Certamen Ciudad de Marbella.
Seis mil euros en metálico.
Doce mil en sobornos.

Letras Jóvenes Leonesas.
Premio Especial Repatriamiento, por:
Merma del capital.

Doctor Deshonoris Causa
en la Hunibersidad de León
al hundimiento de carreras.

Cantad flores a la Patrona.
Nonagésimo accésit.
Bollullos del Condado.

Revista de Soberbias Mentes.
Reseña de consolación
al fracaso mejor reconocido.

Festival de Sitges.
Cojón de plata.
Hermandad de Poetas Heterosexuales.

Asociación Pedófilos Anónimos.
Filósofo y Efebo dorados, por:
Antes de Cristo.

Carrera de Tacones del Orgullo.
Felación ex – aequo.
Mejores piropos a un paquete.

Revista Himen Recompuesto.
Suscripción bimensual gratuita, por:
La era de la mácula.

Burger Pig.
Tarjeta diez menús Super X al cubo por:
¡Decora nuestro mantel!

Cantigas de escarnio y maldecir.
Esputo de bilis dorada, por:
Todo lo anterior.

¿De verdad?
¿De verdad lo crees?
¿De verdad crees
que aún no soy
lo suficientemente
bueno
para ti?

20/1/08

MOTIVO DE LUCHA.

Esto no es justo.

Esto está a cincuenta

jodidas millas

de ser justo.

Veo tu hemisferio izquierdo,

asimismo el derecho.

Imagino la forma que tienen.

Dos mitades.

Asimiladas.

Porque estábamos tan borrachos,

masa elástica,

ridícula me apuntabas

con munición de fogueo.

Por el Dios en quien no creemos,

aparta de mí esa iniquidad.

¿De qué color era ese cambio?

Si es que, joder, ya os confundo.

¿Dónde estabas?

Quizá anteayer,

entre clase y clase;

malgastando tu inocencia;

¿sobre mí por voluntad ajena?

Acaba ya con esto.

Vergüenza debiera darte.

Si no puedes matarte,

piensa;

eso nos hace más humanos.

Lástima de no tener

mi cerebro así,

acorralado.

20/1/08

LA ESPADA.

LA ESPADA.

Para qué tengo una espada
si no puedo matarte con ella.

Mírala, en su pedestal,
a los profanos provoca asombro,
a aquellos que tienen vedado
el secreto del mellado filo.

No me mires con gesto hosco,
hechicero de albos ropajes,
antes busca en tu anaquel,
¡oh desbarbado Merlín!,
cura para el sortilegio.
Me miras con desgana, viejo,
acaso cocina ese brebaje
que se lleva un poco de mí
y me hace sentir vivo.

El enemigo ya acecha,
y no es país para débiles.

¡Vuelve a la forja, acero!
No roces,
arañes,
raspes.
¡Ataca!
¡Hiende!
¡Abrasa!

Deja tu gloria en mis manos.
La bruja ya no tiene lengua,
se la arrancamos con los dientes,
pero nunca, nunca
podré arrancar su maldición
si no la poso en mis labios.

Pobre vieja compañera.
Apenas con uso de razón
te libré del pétreo anclaje.
¡Quiero atacar!
¡Hender!

¡Abrasar!

No quiero encarar vasallos,
antes rivales dignos.
Me asquean sus melindres.
¿Me osas volver el rostro?
Ni hombre puedo llamarte.
Dejo espacio entre ambos.
Pero te merecías menos.

Solo tú te ganas mi duelo.
Solo tú, princesa de antaño.
¡No quiero escuderos, querida!
Deseo un cuerpo un cuerpo,
entre mis manos la seda
de tu matojo azabache.

14/1/08

CASA BENITO PRESENTA: KILLING ME SOFTLY.

Ayer volvimos a ir. Y menos mal que así fue, porque si no la inspiración para terminar este poema no me hubiera visitado... Aquí está. Unas coplillas al tugurio más representativo de la ciudad.

CASA BENITO PRESENTA: KILLING ME SOFTLY.

Tu veneno me corroe,
hasta la tinta me parece vino,
sufro delirios al estilo Poe,
ayer mi lucidez no me reconvino.

¡Venerable Baco!
¡Entrañable anciano!
No se si me he puesto de jaco
o con la botella se te fue la mano.

Poetillas arruinados,
que no se inspiran, se ahogan;
escritores condenados,
que sus neurosis drogan.

Baudelaires de boina calada,
Rimbauds heterosexuales,
Bukowskis sin obra publicada,
todos apiñados, como animales.

Perros que del suelo comen,
cerdos que en el suelo mean,
burros que a la mesa se ponen,
zorras que merodean.

Cubiletes, aceitunas,
el pan nuestro de las quinielas,
marihuana, tunas,
niños con sus abuelas.

Dionisos a Buda se ligó,
en la bodega se lo montaron,
el buen posadero nació
y la tasca le regalaron.

¡Escanciador divino!
¡Patrimonio andante!
Como de la estirpe el nombre latino
el de Benito te han puesto cual colgante.

¡Casa Benito sin Benito!
Lo creas o no, ya eres un mito.
Y, como en un amor maldito,
lo quiera o no, siempre repito.


5/1/08