JUNIO.
Mecido en tu narcótico,
junio,
mecido por los rayos de un sol
de aspecto turbio,
con un ego complacido
al que masturbo,
¿qué fue de la sensatez,
dó está el futuro?
Con qué insana alegría
afronto el mes más mustio,
será que me he librado
del más cansino curso,
de insidias, de patrañas,
del declive más absurdo;
será que no puedo borrar
del rostro el gesto iluso
que iluminan del pasado
los ecos inseguros.
Y yo te digo: Frena estos versos,
vacía tu mente de lo impuro;
vanas palabras estrelladas
contra las murallas del mes rubio.
5/6/11
