Materia, hay. Algo falta...

No, no. Poco importa lo que reseñara en el blog principal. Yo no quiero que acabe el año sin dedicar unas líneas a cerrar este espacio. Y me pregunto: ¿cómo es posible que no me surgiera ningún poema dentro de mi viaje escandinavo? Con esos paisajes de extrema belleza otoñal  e invernal, con esas bellezas humanas que veía a diario, con esas nuevas experiencias que iban de lo sublime a lo grotesco... Y una esquina poética en la casa, un rincón de lectura no muy bien aprovechado, la verdad sea cierta, pero que me sirvió para pequeños paréntesis culturales dentro de los cuales no pude incluir una serie de versos. 
No, si ya lo decía mi profesor, que yo no valía para esto. Claro que otras personas, no tan doctas pero más afines a mi sensibilidad, sostienen lo contrario. ¿Podrá algún día toda esta materia ser convertida a través de una mirada más o menos lírica pero en todo caso tamizada por mi filtro personal. Ojalá, ojalá. Aunque sea no más mediante la prosa poética. Es que, amigos, este poeta apenas ha tenido tiempo para la reflexión, ya lo decía en otro canal... Ha sido llegar y no cerrar un capítulo, sino vivir un epílogo que no se cómo terminará, cuyos actos están en trámite y el próximo, quizá decisivo, es en unas horas y eso no puede por menos que alterarme. 
¿Me convertiré en un pesado que compone poemas amorosos para su pareja? Es más, ¿dicha hipotética pareja sería capaz de compendrerlos? A saber. Ni yo mismo comprendo algunos de los que escribí hace años. Eso ya es mucho decir. La nochevieja pasada solo mi garganta se alteró. Para mal. Solo llegué hasta el bar de debajo de mi casa. Pero, mis queridos lectores, parece que me he endurecido un poco a través de caminatas a través de la nieve, chupitos de aquavit, y arrastrar maletas catalogadas como heavy, no precisamente por sus gustos musicales. 
Gracias, gracias por aguantar este blog tan espaciado, y gracias a esas personas que, bien por su inestabilidad emocional o bien por otros factores más constructivos, permiten que la musa me visite de tarde en tarde, como esos amigos que viven fuera y a los que siempre es un placer volver a contemplar. ¡Feliz año! 

NUNCA SERÉ GÓNGORA

De Góngora, solo el nombre.

¿Para qué más?

Todo ha cambiado.

La crisis actual no es la barroca.

La poesía ya no es lo que era.

Grecia de más noticias que mitos.

Ya no se estudia así.

Cinco alumnos analizando el Polifemo.

Ya no se versifica así.

Ya no se adula así.

Con todo, magnífica exposición.

Nunca seré como Góngora,

porque el corsé del soneto

apretaría los órganos de donde fluye,

apenas transformada,

esta poesía,

escasamente conceptista,

de un léxico asequible,

pero cuyo significado profundo

solo reside en esta cabeza,

(y a veces ni eso),

asaetada por el calor,

por los Ganímedes y Galateas

que jalonan mi camino.

Solo lo difícil es estimulante,

dijo Lezama Lima,

pero una estimulación rápida,

fácil y barata,

nos puede complacer por momentos.

Difícil es abordar

a solitarios degustadores del Arte,

como la (¿desubicada?) modelo del Thyssen,

difícil es esperarte,

ver si puedes otorgarme

lo que no he querido pagar.

¡Oh, ninfas, efebos, todo ese imaginario:

dejadme ser uno de vosotros,

transformado en estos tiempos oscuros,

que han olvidado las Letras,

que se revuelven en una compulsiva

masturbación de cifras,

que han olvidado a Góngora!   

21-7-12

LIRISMO

LIRISMO

Mi poesía no es lírica

dijo el experto.

¿Qué es lirismo?

¿Qué es ser experto?

Todo porque, considerando el humor

como parte esencial de (nuestra)

la poesía,

le di ese botón de muestra.

¿Es lírico decir:

y a mí qué coño me importa?

Que no me importa ganar premios,

que solo importa sacar lo que uno

lleva dentro.

¿Es eso lirismo?

Sesenta o setenta personas,

convertidas hoy en objetos eróticos,

¿cómo sublimar eso?

¿Y tú?

A ti te dejo para luego,

para la cama vacía,

esa en la que deberías estar.

Lirismo es tener

mil sensaciones distintas en la cabeza,

intentar plasmarlas.

¿Bien? ¿Mal?

Eso solo a mí me importa.

Hay manuales de poesía.

No los hay sobre el buen poeta.

¿Qué suelen hacer,

se van de putas?

Veinte putas he dejado

atrás hoy, y nada.

Trabajadoras del sexo,

piropean sin sentido,

por captar la benevolencia.

Realismo sucio, tan sucio

como mis pensamientos,

derretidos en esta canícula,

en la que toda ropa sobra,

volviendo a un estado primigenio,

desnudo,

como desnudo me ofrezco

en estos versos,

sin necesitar

de más comentarios,

(más o menos) pedantes.

19-7-12

LA TENTACIÓN DE SAN ANTONIO

LA TENTACIÓN DE SAN ANTONIO

Aspecto de modelo,

coincidencia casual en el tren,

yo quería una compañera de asiento,

no esperé mis deseos tan

desgraciadamente

aceptados.

Tú no puedes leer estos versos

porque duermes el sueño de las bellas,

y provocas la tentación de quienes

no somos santos.

Tu culo apuntando hacia mí,

quizá me pregunta lo que he hecho

antes de embarcarme;

tu boca, abierta en una expresión

que cualquiera, más sensible o no,

podría calificar de obscena.

¿Qué significas, si es que algún

sentido puedo hallar?

¿Dónde me abandonarás?

¿Llegaremos hasta la ciudad

a la que lamento volver?

Mientras tanto,

no necesito ir al vagón-café.

Tu imagen será mi alimento.

Aunque en realidad no alimente, como

tantas…

(Mierda, despierta…)

24-7-12

SAN MARTÍN DEL CARSO, GIUSEPPE UNGARETTI

De estas casas
no ha quedado
más que algún 
fragmento de muro. 


De tantos 
que me amaban
no ha quedado
ni eso siquiera. 


Pero en el corazón 
ninguna cruz ya falta. 


Mi corazón 
es el país más desgarrado. 


GIUSEPPE UNGARETTI (Traducción de HORACIO ARMANI)

Leves críticas.

Había quedado, hace meses, en enseñarle algunas de mis poesías a un profesor que ya no me da clase (ni creo que me la vuelva a dar). Tenía interés en saber su opinión porque es crítico de poesía. Solo quería saberla: ni la iba a asumir como verdadera, ni iba a dejarme influenciar por ella. Le entregué seis poemas y, eso sí, creo que fui torpe a la hora de poner en el primer lugar uno de carácter burlesco y poco lírico. Tengo cierta sospecha acerca de que, o solo leyó ese, o al resto no les prestó mucha atención. 
Porque, veamos, las críticas que me hizo pueden referirse sobre todo a ese, pero los seis poemas eran de sensibilidades distintas. ¡Ya lo creo, al fin y al cabo fui yo quien los escribió! Y no de todos puede decirse que estén en la onda del realismo sucio, o que sean de rima fácil. En todo caso, hay algo en que sí estoy de acuerdo con él, y es en que no voy a mandarlos a concursos, porque no creo que me los premien. No, yo los escribo para mí, para colgarlos aquí por si alguien  tiene interés en ellos y, si me diera el capricho de sacar un poemario en papel, lo haría pagando o sin pagar. Poesía es lo que yo quiero que sea poesía, y en eso no voy a cambiar. 

JOSÉ ÁNGEL VALENTE, MANDORLA.

Escribir es como la segregación de las resinas; no es acto, sino lenta formación natural. Musgo, humedad, arcillas, limo, fenómenos del fondo, y no del sueño o de los sueños, sino de los barros oscuros donde las figuras de los sueños fermentan. Escribir no es hacer, sino aposentarse, estar. 


(De MANDORLA)


JOSÉ ÁNGEL VALENTE 

ME LLAMARÁN, NOS LLAMARÁN A TODOS, BLAS DE OTERO.

Me llamarán, nos llamarán a todos. 
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos, 
en tornos de cristal, ante la muerte. 
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala. 


Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos
Y también
por ti. 
(Aquí 
no se salva ni dios. Lo asesinaron). 


Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquel que dice: 
abel, abel, abel... o yo, tú, él...


BLAS DE OTERO

DINAMITA.

DINAMITA


Señorita dinamita, 
extremadamente inflamable, 
yo no se cuándo se irrita… 
Si fruto de la paranoia
o la imaginación infinita
noto mensajes que no me mandas, 
noto en cierto modo que me evitas. 
Indirectamente inflamable, 
moderadamente narcisista, 
no me ahorques con tu mecha,
no dejes que prenda la chispa
que te llevará a explotar, a ti 
y a mí en la onda expansiva. 
¡Oh, gatita! 
Tan adorable cuando quieres, 
incluso en tu soberbia felina. 
Debieras saltar de mi cabeza, 
besos ajenos ya poco me excitan. 
Aun dentro de una duda que me atrapa, 
y mi decisión ralentiza, 
quizá directamente te inflames, 
pero directo seré, si así lo estimas. 
Fortuna favorece a audaces, 
rezan antiguas citas, 
me arriesgaré a perderte, 
me arriesgaré… a que ya no existas. 
Pese a todo, 
quizá eso no lo sabías, 
me habrás ayudado, 
cartucho, jovencita, 
me habrás motivado
en esta senda que termina. 
Por ello, al menos por ello, 
gracias, 
gracias en cualquier idioma que elijas. 


12/4/12

EL ARBOLITO, UMBERTO SABA.

Antes de irme a Madrid, paso estos días vacacionales leyendo, entre otras cosas, una antología de poetas italianos del pasado siglo, un regalo de mi hermana Claudia. Os incluyo uno que me ha parecido especialmente hermoso, y en cierto modo acorde con el anómalo tiempo que ha hecho en esta semana. 


EL ARBOLITO. 


Hoy el tiempo es lluvioso. 
Parece ocaso el día, 
parece la primavera 
un otoño, y un gran viento devasta 
el arbolito, que está firme, sin embargo;
parece entre las plantas un muchachito, demasiado
alto para su demasiada verde edad.
Tú lo miras: sientes piedad
tal vez de todas esas cándidas flores
que el cierzo va arrancándole, y son fruta, 
son las dulces conservas
para el invierno aquellas flores que en la hierba
caen, y se conduele de ellas tu vasta 
maternidad. 


UMBERTO SABA. (Traducido por Horacio Armani). 

Abril...

No soy capaz ni de escribir algo de mi cosecha ni siquiera de seleccionar algo que se adecué ahora mismo al blog... Ya no es por falta de tiempo. Será por el aire de abril... Será por esta atmósfera de primavera, que, siendo una estación que tienta a la esperanza, por otra parte en muchas ocasiones no me produce otra cosa que irritabilidad, fatiga y una apatía que, eso sí, no se transmite al terreno erótico, con los inconvenientes que eso puede conllevar. Quizá las vacaciones me inspiren... Eso espero. Ambos blogs no están cosechando muchos frutos este año pero considero que, frente a una posible decadencia, eso es símbolo de que se avecinan cambios de importancia, y probablemente a mejor. 

ECLIPSE ANAL

ECLIPSE ANAL

Leyendo yo a Cernuda estaba,

bajo tenue sol preprimavera,

súbita terráquea forma se adentra

cuasi cegando mi ventanal,

de la estética de los versos

al enorme pandero que alzaba,

orgulloso,

su aura sobre mí,

¡oh momentáneo eclipse anal!

1/3/12

LA AURORA, DE LORCA

LA AURORA


La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime 
por las inmensas escaleras 
buscando entre las aristas 
nardos de angustia dibujada. 
La aurora llega y nadie la recibe en su boca 
porque allí no hay mañana ni esperanza posible. 
A veces las monedas en enjambres furiosos 
taladran y devoran abandonados niños. 
Los primeros que salen comprenden con sus huesos 
que no habrá paraíso ni amores deshojados:
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. 
La luz es sepultada por cadenas y ruidos 
en impúdico reto de ciencia sin raíces. 
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre. 


FEDERICO GARCÍA LORCA 


(Poeta en Nueva York) 

Nuevas vías.

Ayer me dijo un amigo que le gusta más mi poesía que mi prosa, si bien no ha leído todas mis novelas. Lo cierto es que me alegré de escuchar eso, como sea que nunca he tenido una vocación profunda de poeta. Yo no era, desde luego, de esos adolescentes que dedican sus poesías a alguna mujer, u hombre, o lo que sea. Lo mío llegó más tarde. 
Es lo bueno de la creatividad, que puede expresarse por vías diversas. En las circunstancias actuales, me frustro cuando pretendo poner los pilares para una nueva novela, pero por fortuna hay retos más asumibles, como ya hemos comentado aquí. Todavía no he hecho una pequeña selección de poemas, y ahora creo que podría complementarse con la confección de uno o dos relatos, quizá también englobados bajo el título mismo de este blog. Ya veremos. Nunca se me dieron bien los cuentos. Yo siempre he sacado historias para novelas, aunque fueran novelas reducidas. No obstante, tras leer un par de cuentos de Roberto Bolaño y guiándome por la inspiración de un autor referencial en ese sentido como es Truman Capote, creo que podré pergeñar alguno de mediana calidad, con el que foguearme en esos concursos sin número de provincias (quizá ya no tantos, que no están las arcas para dispendios). Seguiremos informando, por este blog o el otro.