El libro de los amores improbables.

LA AURORA, DE LORCA

2012-02-12T06:45:00.000-08:00

LA AURORA

La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados:
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

FEDERICO GARCÍA LORCA

(Poeta en Nueva York)

Nuevas vías.

2012-01-15T05:52:00.000-08:00

Ayer me dijo un amigo que le gusta más mi poesía que mi prosa, si bien no ha leído todas mis novelas. Lo cierto es que me alegré de escuchar eso, como sea que nunca he tenido una vocación profunda de poeta. Yo no era, desde luego, de esos adolescentes que dedican sus poesías a alguna mujer, u hombre, o lo que sea. Lo mío llegó más tarde.
Es lo bueno de la creatividad, que puede expresarse por vías diversas. En las circunstancias actuales, me frustro cuando pretendo poner los pilares para una nueva novela, pero por fortuna hay retos más asumibles, como ya hemos comentado aquí. Todavía no he hecho una pequeña selección de poemas, y ahora creo que podría complementarse con la confección de uno o dos relatos, quizá también englobados bajo el título mismo de este blog. Ya veremos. Nunca se me dieron bien los cuentos. Yo siempre he sacado historias para novelas, aunque fueran novelas reducidas. No obstante, tras leer un par de cuentos de Roberto Bolaño y guiándome por la inspiración de un autor referencial en ese sentido como es Truman Capote, creo que podré pergeñar alguno de mediana calidad, con el que foguearme en esos concursos sin número de provincias (quizá ya no tantos, que no están las arcas para dispendios). Seguiremos informando, por este blog o el otro.

Por un nuevo año poético.

2011-12-30T13:56:00.000-08:00

Ha sido un día muy interesante y fructífero el de hoy, lástima que tanta actividad parezca haberse cobrado factura en mi bienestar. Hasta ha tenido su pequeño cónclave cultural y todo, con uno de los más reconocidos creadores leoneses (sobre todo fuera, nadie es profeta...). A pesar de que el desconocido soy yo, le he dedicado mis libros, mis novelas publicadas vaya, porque lo de publicar poesía no es una quimera pero ahora mismo tampoco estoy en disposición de dedicarme plenamente a ese fin.
León es tierra de poetas, ya lo creo. Hoy se celebró un acto y había una lista de lo menos veinte, y solo son una parte relativamente reducida de aquellos de los que he oído hablar. Al ser un recital abierto, incluso yo podría haber ido a recitar, con mi facha de hombre con tensión baja. Nunca he recitado en público, y temo que pueda sonar ridículo; algunos poemas así sonarían de todos modos, ja, ja. Pero no descartemos nada para este 2012. No se qué es más difícil, si escribir o seleccionar. La sucinta selección de poemas para mi profesor es tarea pendiente. ¿Para cuándo? ¿Para antes o después de esta interminable racha de exámenes totales o parciales?
Será, en todo caso. Mañana, entre otros asuntos, puedo enfrentarme con una figura transmutable en poesía. O no, porque la esfera de influencia de ciertos cuerpos puede diluirse con más facilidad de la que hubiéramos imaginado. Si al final la puedo transportar a mi imaginario, podría ser con un sentido positivo, optimista, con un regusto amargo o bien con una ligeramente equilibrada mezcla entre ambos. Esto último sería lo más realista. ¡Feliz 2012!

RENACERÉ YO, JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.

2011-12-23T07:38:00.000-08:00

RENACERÉ YO.

Renaceré yo piedra,
y aún te amaré mujer a ti.

Renaceré yo viento,
y aún te amaré mujer a ti.

Renaceré yo ola,
y aún te amaré mujer a ti.

Renaceré yo fuego,
y aún te amaré mujer a ti.

Renaceré yo hombre,
y aún te amaré mujer a ti.

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.

EL ANILLO.

2011-11-28T13:50:00.001-08:00

EL ANILLO.

Para quien no lo va a leer (al menos de momento).

El anillo te hace visible,

me da luz y sueño con sacarle más

brillo, con coincidir tus labioscon

los míos, esa sonrisa que iluminalos más

marchitos lunes, saca del letargoel

instinto tan animal, tan animal

dormido; ¡quién fuera metal ycarne en

fluido contacto unidos!

28/11/11

RECUERDO INFANTIL, ANTONIO MACHADO.

2011-11-27T07:15:00.001-08:00

En clase hemos visto, recientemente, la poesía de Antonio Machado y me llamó la atención esta, que me recordaba viejas y tristes tardes pasadas en los Maristas. Un poco de melancolía ahora que llega el invierno, ja, ja.

RECUERDO INFANTIL.

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.

ANTONIO MACHADO.

Nuevas expectativas.

2011-11-20T07:50:00.001-08:00

La semana pasada me surgieron nuevas expectativas respecto a mis poemas, lo cual me consuela un poco de haber dedicado menos tiempo del que quisiera a este blog (claro que un espacio de estas características tiene su propio tempo, que no puede ser modificado así como así).
Acababan las jornadas literarias que mencioné en mi otro blog, y, tras el festín y la copa en el Gran Café, regresaba junto a mi profesor y crítico de poesía en el Diario de León, José Enrique; si bien me callé cuando nos preguntó en clase si algunos de nosotros escribíamos, sí que tenía pensado mostrarle varios de mis poemas, eso sí, cuando ya tuviera un pequeño corpus del que pudiera seleccionar cuatro o cinco representativos y, con un criterio necesariamente subjetivo, los que me parecieran de una calidad aceptable. Claro que eso tendrá que decidirlo él, cuando se los lleve, sin prisa, supongo que antes de Navidad.
Con su mayor experiencia ya me podrá decir si mis veleidades de poeta son flor de un día o puede germinar algo que merezca la pena. En fin, ya os iré comentando, ahora me voy, que es un día bastante prosaico y por tanto las musas no acompañan.

DE OTOÑO, RUBÉN DARÍO.

2011-10-16T06:24:00.000-07:00

Ya que he tenido tanta saturación de Rubén Darío, veamos qué opina sobre esta estación:

DE OTOÑO.

Yo se que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora
con aquella locura armoniosa de antaño?
Esos no ven la obra profunda de la hora,
la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,
cuando empecé a crecer, un dulce y vago son.
Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
¡Dejad al huracán mover mi corazón!

RUBÉN DARÍO.

Nueva etapa.

2011-10-05T04:41:00.000-07:00

El otro blog ya ha cumplido cinco años. No es que a este, como hermanito menor, le preste bastante menos atención; al igual que el mayor, ha descendido el número de entradas. ¡Bueno! Aquí nos encontramos con dificultades adicionales, esa inspiración que no siempre llegua y esos poemas que leo en menor medida que la narrativa. De momento, puesto que en este curso me toca empollar varias generaciones seguidas, entre ellas seguro que algo aprovechable podré recoger aquí. Ahora mismo sufro un empacho de Modernismo. Mi profesor de Literatura es de la vieja escuela, la de los dictones, y Rubén Darío, gordo él, corre el riesgo de caerme de tal modo si no pasamos rápido de este período en la literatura española e hispanoamericana.

De todos modos, creo que hay una verdadera razón para ignorar un poquito este blog. Es hora de pasar a otra etapa. Ya tengo un ramillete de poemas, no todos igual de logrados pero, precisamente, considero que ahora es momento de hacer una selección y, aunque pudiera parecer una contradicción en estos tiempos, ir haciendo el camino inverso hacia el papel, para componer un poemario (siempre es más fácil conseguir que te editen algo en ese estilo, como sea que no tengo el menor interés en pagar ni un euro).

Así pues, tras la impresión de aquellos que no tengo en soporte físico, procederé a una selección, asesorado por mentes probablemente con mayor sensibilidad poética que la mía, de cara a juntar un puñado compacto, de estructura, si la tiene, aún no definida. Este espacio no echa el cierre pero, aunque nunca me he considerado un poeta genuino, quiero tener la tradicional sensación de sujetar con mis manos un poemario físico, incluso aunque no sea más que unos pocos pliegues grapados por la mitad.

Nada está decidido, excepto el título, que sí sería el mismo que el de este blog. Vayamos para allá, en peores gestas me he curtido, y no creo que la crisis ahogue mi deseo de alumbrar un cierto número, quizá simbólico, de ejemplares.

EL MUNDO POR MONTERA.

2011-09-18T08:04:00.000-07:00

EL MUNDO POR MONTERA.

Quizá sea

dentro de un año o nunca

cuando nuestros pasos o miradasse crucen,

paseante,

cualquiera que sea tu identidad.

Si mis principios se derrumban,entonces

podré acompañarte.

¿Ahora? No,

merezco un plazo final.

Lo merezco,

porque creo que lo sabré

aprovechar.

Te aseguro

que no me abrirás las puertas

del paraíso.

Subir contigo

no será un placer,

sino un castigo.

31/8/11

LA TENTACIÓN DE VERDE.

2011-09-11T07:26:00.000-07:00

LA TENTACIÓN DE VERDE.

Scotch whisky

pareces haber mamado,

alegremente,

oh rubicunda moza norteña,

tan confundida

que ya ni sabes a quién calentar,

y te arrojas a los inmunes

a tus hechizos.

¡Y no a mí, gracias!

Eres la tentación que surge,

justamente,

en mi reniego del botellón,

y quizá sea eso lo que corta

mis alas, como pudiera cortar

mis venas, más limpias dealcohol.

Tan colocada

y yo tan poco…

(¿O finges?).

Ahora que puedo te diría

que dónde está tu dignidad,

que la belleza que percibo,

en este oscuro ambiente,

no deja de perderse con

tu caída,

tu abrir y no cerrar de piernas.

Vuelve, vuelve

con tu turba de turismo más

espirituoso que espiritual,

yo me iré pensando

si era esto lo que buscaba,

y si dentro de un año no podría

cambiar de idea,

y volver allí,

a buscar tus abrazos drogados

o incluso, poco más lejos,

los abrazos mercenarios.

Ahora no…

Y no consigue excitarme

tu recuerdo,

tan solo puedo pensar:

no es eso, no es eso.

27/8/11

WILLIAM BLAKE, FRAGMENTOS.

2011-07-30T03:27:00.000-07:00

Este poeta inglés parece ser uno de los favoritos por parte de las estrellas del rock, y si no al loro con estos fragmentos, todos seleccionados de The Marriage of Heaven and Hell (El matrimonio del Cielo y el Infierno).

- The road of excess leads to the palace of wisdom.

- El camino del exceso lleva al palacio del saber.

¿Os suena? ¿Y por qué Jim Morrison optó por el nombre de The Doors para su grupo?

- If the doors of perception were cleansed every thing would appear to man as it is, infinite.

- Si las puertas de la percepción se purificasen cada cosa aparecería al hombre como es, infinita.

Para terminar, uno de los proverbios del infierno, que me llamó especialmente la atención. Paso ya de bilingüismo, lo pongo directamente traducido:

- Así como la oruga elige las hojas más bellas para posar sus huevos, así el sacerdote deja caer su maldición en los gozos más dulces.

REVIVAL.

2011-07-24T04:14:00.001-07:00

REVIVAL

Pareciera que envejecéis

al igual que yo,

paredes que tantos secretos

ocultasteis al mundo

(¡discreción ante todo!).

¿Dónde está vuestro hechizo?

¿Dónde la telaraña,

bien dispuesta,

cuando apenas había aquí

otra cosa que telarañas?

Y, pese a todo,

hoy se ha avanzado

más que ayer,

los pequeños pasos

con los que siempre empezó todo.

Y se repite.

Y se repite

hasta que la cuerda no de

más de sí.

Mientras tanto,

viviremos este revival

en una estúpida noche de estío.

23/7/11

JUNIO.

2011-06-05T04:03:00.000-07:00

JUNIO.

Mecido en tu narcótico,

junio,

mecido por los rayos de un sol

de aspecto turbio,

con un ego complacido

al que masturbo,

¿qué fue de la sensatez,

dó está el futuro?

Con qué insana alegría

afronto el mes más mustio,

será que me he librado

del más cansino curso,

de insidias, de patrañas,

del declive más absurdo;

será que no puedo borrar

del rostro el gesto iluso

que iluminan del pasado

los ecos inseguros.

Y yo te digo: Frena estos versos,

vacía tu mente de lo impuro;

vanas palabras estrelladas

contra las murallas del mes rubio.

5/6/11

RUBIA.

2011-05-12T06:50:00.000-07:00

RUBIA.

Rubia turbia

de voz que, si se bebiera,

sabría a amargura.

Rubia lúbrica,

(préstamo de Clarín),

cercana figura,

perdida princesa

de las estepas rusas.

Observo tu retaguardia,

la melena es una lluvia

amarilla, que refresca

y no me ensucia

(si acaso la mente,

la neurona suelta e impura).

Rubia rústica

(cual pastora de Virgilio,

no lo tomes a burlas),

tú que me diste la espalda

en la época más mustia,

y la espalda no fue desprecio,

sino una tabla dura

de salvación, un faro

que calienta y alumbra.

Rubia…

(ya me incordia

esta rima tan reputa)

Te irás, no diré:

¡qué vida más injusta!

ni otro tipo de obviedades

recurrentes y absurdas.

Vivirás en la memoria

de esta corta asignatura,

guardada como un icono

disipador de dudas,

factor estabilizador

cuando falla la cordura

y quizá pasajero fantasma

en sueños y pesadillas… impúdicas.

11/5/11

DISCRETA Y VETUSTA.

2011-05-07T09:55:00.001-07:00

DISCRETA Y VETUSTA.

¡Shhhhhh!

¡Discreción!

Eso es lo inteligente

aquí,

cierre en boca.

Bla, bla, bla, bla.

Blablean, babean,

para que su infección,

su veneno, se extienda,

pero sin dar la cara.

¡Oh, Vetusta del nuevo

siglo, ¿qué esperar del

futuro si esta es tu

juventud?

La discreción, a un paso de

paranoia;

la murmuración, elevada a

libelo.

Dime, discreta y vetusta,

¿quién será más rápido?

¿La insidia en alcanzarme,

o yo en marchar?

¡Shhhhhh!

No he dicho nada.

Bla, bla, bla, bla.

Y bla.

7/5/11

VELETAS.

2011-04-20T06:29:00.000-07:00

VELETAS.

Gira, gira la veleta.

Gira, gira noche y día

hasta que la mande a hacer

puñetas.

Mecidas en el viento, veletas,

tan insustanciales,

livianas y cargadas de

anfetas.

Tan iguales como clones a lo ETA

Hoffmann, tan grotescas y

dantescas, en tablado de negras

marionetas.

Juguetes del aire, cual cometas;

hoy te apuntan, mañana

se alejan, son movedizas

metas.

Claváos en otro, veletas,

me mareo en vuestros giros,

falsas promesas, mentiras y

rabietas.

Me cansé, hago las maletas:

volveré en busca de la

verdad; fuera engaños, fuera

tretas (o caretas).

19/4/11

EL ORGULLO.

2011-04-09T11:11:00.000-07:00

Sí, es cierto, ya he colgado hoy un poema, y Bécquer es competencia muy dura, pero hacía ya un tiempo que no colgaba uno mío y, por ende, allá va, a ver si en Madrid me inspiro y doy a luz alguno más.

EL ORGULLO.

No es este orgullo festivo,

sonriente, acharolado;

sí es desnudo, sí es mezquino,

sí es descarnado gusano

del odio, del enfermizo

encono, entre un lado

y otro lado.

¿Por qué?

¿Cómo aquí? ¿Cómo ha pasado?

¿Qué es lo que se ha jodido?

(En lengua de Garcilaso).

Estos cimientos abstractos,

que creí bien construidos,

eran pajas, eran barro,

¡y en el cieno se han hundido!

¡Hundido!

¿Por qué?

Fue este orgullo maldito,

tan viril, tan sin recato,

aliento de pechos henchidos,

de pechos con rencor barato,

de pechos otrora amigos,

otrora juntos, lado a lado,

entrelazados.

¿Por qué?

Pechos y cráneos de granito,

compactos, cuadriculados,

despertad, os lo suplico,

de este sueño tan amargo,

de este triste desatino,

de este absurdo y rancio

espectáculo.

No lo se…

9/4/11

RIMA XI, BÉCQUER.

2011-04-09T03:44:00.000-07:00

Y al séptimo mes... me piré mi primera clase. Conste que no fue para ir de terrazas con este calorcito, ni para dormir, sino para repasar el examen. Me piré una de Literatura y, de todos modos, hay dos aspectos a señalar:

a) No se si se dio y, si se dio, se daría tarde, como siempre.

b) Empezamos el tema del Realismo, que me es poco simpático. Y un mal período para la lírica, y por lo tanto para este blog.

Por ello, y ahora que ya estoy libre de estudio, voy a cumplir mi cuenta pendiente con Bécquer. Me es muy difícil seleccionar una sola rima, pero voy a poner esta. ¿Por qué? Cada cual que elucubre sobre mis posibles razones...

RIMA XI

Yo soy ardiente, yo soy morena,

Yo soy el símbolo de la pasión;

De ansia de goces mi alma está llena;

¿A mí me buscas?- No es a ti; no.

- Mi frente es pálida; mis trenzas de oro;

Puedo brindarte dichas sin fin;

Yo de ternura guardo un tesoro;

¿A mí me llamas? - No; no es a ti.

Yo soy un sueño, un imposible,

Vano fantasma de niebla y luz;

Soy incorpórea, soy intangible;

No puedo amarte.- Oh, ven; ven tú!

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.

EL ESTUDIANTE DE SALAMANCA, ESPRONCEDA.

2011-03-27T03:25:00.000-07:00

Estamos concluyendo el bloque del Romanticismo español, y nada mejor que este momento para darle vidilla al blog. La semana que viene veremos Bécquer, que caerá aquí, claro como el agua, pero hoy voy a colgar no un poema entero, sino una quintilla extraída de El estudiante de Salamanca, de Espronceda. Trata el tema de las ilusiones perdidas, con un deje melancólico que casa muy bien con un tiempo lluvioso como el de hoy. Ahí os lo dejo y marcho pitando, que el próximo parcial todavía no se ha convertido en una ilusión perdida para mí.

Hojas del árbol caídas

juguetes del viento son:

Las ilusiones perdidas

¡ay! son hojas desprendidas

del árbol del corazón.

ESPRONCEDA

EL GUARDIÁN Y LA META.

2011-03-12T03:58:00.000-08:00

EL GUARDIÁN Y LA META.

El viajero llegó,

una vez más,

al mismo umbral,

la misma meta;

no tan valiosa y,

si acaso, lo sería

por muy postergada.

Guardábala un anciano asno,

más sabio que muchos humanos

y, en todo caso, conocedor

de los errores de estos.

ASNO

¿Tú otra vez?

Ya pensaba que habrías

desistido, joven amigo.

VIAJERO

Lo bastante joven para que

no piense en desistir, oh,

guardián. Luengos años te han

sido concedidos, pero en la vida

humana todavía hay tiempo

de dilatar un poco el viaje,

si no median obstáculos de

mucho rigor.

ASNO

Merecedor eres de esta meta,

te lo digo en confianza,

mas quizá te estés equivocando.

¿Qué hay de la otra, aquella

que traspasaste años ha,

al principio temeroso,

y que ahora no guarda secretos

para ti?

VIAJERO

Se halla en terreno menos árido,

sin duda, y más fácil

me sería limitarme a ella,

si mi naturaleza viajera así

lo hubiera dispuesto.

ASNO

No te veo convencido.

Muchas veces rondaste por acá,

con la mano rozando el pomo.

Fuiste empujado hacia aquí,

aconsejado hacia aquí, con

el acceso junto a tus pies

y no quisiste, o no pudiste,

aprovecharlo.

¿Acaso no guardas para mí

parte de la energía que

derrochaste en el otro umbral?

Además… ¿Quién habló de

esfuerzo? Puedo ser noble pero,

no obstante, fácil de sobornar.

No te canses de mirar esta

meta; si no has entrado, es

porque así has querido.

VIAJERO

Hasta ahí estamos de acuerdo,

guardián. No, no he querido

comprarte, y no porque mi

bolsa ande algo mediana.

Las monedas brillan; más lo hace

la voluntad de un viajero orgulloso.

Quizá llegue el día en que

veas cómo se tuerce…

ASNO

No sería el primer caso.

Otros más obstinados cayeron,

pero creo que tu obstinación

no deja de ser un obstáculo,

como otros que tú mismo

te preparas.

¿Qué clase de entrada deseas?

¿Bajo palio? ¿Que doble mis

cuatro patas ante ti?

¿La has planificado todo este

tiempo, como una venganza

paladeada con sonrisa altiva?

¿O entrarás de refilón,

modesto, para ya dentro ir

labrando un camino?

VIAJERO

Sabio asno, bien conoces

mis obstáculos, ya veo, los que

me fabrico, los que otros

manejan, para confundir y

confundirme. Pero también

tengo ayudas, y las tendré

de quien no creyera esperar.

Aguárdame aquí; no tengo

prisa, mas siento que la

misión está llegando al fin.

Mi deseo es entrar:

¿qué importa si lo hago

de forma tímida u orgullosa?

Lo haré, y no esperes

corromperme, no todavía.

ASNO

Bien está así. Suerte en la

misión, viajero. Veo que no

te conformas, y en eso

hasta me alegro por ti.

Hasta la próxima visita,

¿pudiera ser la definitiva?

El viajero marchó, sin

plazos, sin fechas, solo

pensando en un regreso y una

entrada sencilla, como siempre

lo fue.

8/3/11

HOWL.

2011-02-26T03:05:00.000-08:00

El próximo mes se estrena Howl, película basada tanto en el poema de Allen Ginsberg como en su propia vida y las circunstancias que siguieron a su edición. Los directores son los mismos que convirtieron en un magnífico documental el libro El celuloide oculto que, casualidades de la vida, también compré en San Francisco, al igual que Howl. Tuve la suerte de comprar este librito, por siete dólares, en el mismo formato original en que aparece en la película y, ahora que la misma me ha aclarado algunas claves para su comprensión, tengo ganas de releerlo, cosa que haré con gusto.

La película es original en cuanto que combina fragmentos de la vida del poeta, una entrevista en la que expresa sus ideas, y el juicio que provocó el libro por su supuesta obscenidad, si bien a la postre quedó absuelto de sus cargos. Además, el alucinado poema se intenta plasmar en imágenes mediante unos dibujos surreales, que no pegan mucho aunque al menos son curiosos. No es este un retrato de la Generación Beat, aunque otros miembros de la misma aparecen en escena como sombras fugaces, objetos de deseo finalmente truncados para Ginsberg. Como ocurrió en Milk (¿y en su biografía de James Dean?), James Franco encarna a un personaje verídico homosexual. Este actor, que mañana presentará los Oscar, tiene tendencia a aceptar esta clase de roles en cintas independientes, lo cual, unido a su natural belleza y simpatía, hace que sea de mis favoritos. Nada que ver con su nominación a la estatuilla, ese montañero que, moribundo, duda sobre si masturbarse con el brazo que aún le queda libre, ja, ja. Me quedo con su recreación de Allen Ginsberg.

No voy a reproducir el poema, que es demasiado largo, pero os lo recomiendo, bien en una versión original como la mía o traducido. La verdad es que, tras leerlo, uno tiene ganas de lanzar su propio aullido, ja, ja. Quizá lo haga...

HUMO.

2011-02-16T13:25:00.000-08:00

HUMO.

Humo que no me dejas ver el sol,

miasma tóxica que me arrebataste

instantes de placer,

que corrompiste a mis amigos,

que disputaste a mis amantes.

¿Dónde está, pues,

tu aureola de felicidad?

Si te adueñas de las voluntades,

hasta que no se con quién hablo.

Quédate, pues,

con tus agradecidos zombis.

Arranqué la hoja de entre mis planes,

la enrollo como si fuera un canuto,

de fieles apóstoles,

hueca por dentro la quemaré

hasta que salga otro humo,

la fumata ante la que cabe

esperar una nueva era,

un horizonte sin cortinas;

retén el humo en tu cerebro,

así me dejará ver el sol.

16/2/11

LA VERDAD.

2011-02-11T09:18:00.000-08:00

LA VERDAD

El silencio se ha roto…

La verdad,

tantas veces velada,

y a veces se abre camino.

¿Para qué hacer daño?

¿Para qué mimetizarse

con aquellos leves fantasmas,

repetir en otros sus actos?

No…

No puedo negarte,

aunque nunca te alcance.

Si todas las madrugadas

tu imagen se me aparece,

¿te negaré hoy?

¿Me engañaré a mí?

¿Le engañaré a él?

No…

Ábrase la verdad,

aunque descanse en un lecho

de deseos cuasi abortados.

Aunque quizá nos separen

más allá de dos décimas…

Quizá, en el futuro,

cuando las ideas sean tan claras como el horizonte,

veremos si esa verdad se tambalea

o resiste.

11/2/11

DE VITA BEATA, JAIME GIL DE BIEDMA.

2010-12-29T03:01:00.000-08:00

Llevaba más de tres meses sin comprar un libro por mero placer, tan solo encargos de clase. Esto no quiere decir que todos ellos me disgusten (ahora estoy degustando unos cuentos de Rubén Darío en pequeñas y refrescantes cápsulas), sin embargo tenía ganas ya de que, con la excusa o no de esta época consumista, pudiera adquirir algo más de mi gusto personal. El primer volumen de esta lista lo llevaba retrasando desde verano, es Las personas del verbo de Jaime Gil de Biedma, su poesía completa reunida, que hace bueno el adagio de que más vale calidad que cantidad.

Como pronto llega la Nochevieja con sus hipotéticos excesos (en mi caso los últimos hasta... a saber) voy a poner un poco de contraste concluyendo el año con una dosis de vita beata...

Feliz 2011, año en el que si las circunstancias cambian quizá pueda aportar más creaciones a este blog; y, si no, siempre tendré a vates más inspirados que hablen en mi lugar...

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,

algo así como España entre dos guerras

civiles, en un pueblo junto al mar,

poseer una casa y poca hacienda

y memoria ninguna. No leer,

no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,

y vivir como un noble arruinado

entre las ruinas de mi inteligencia.

JAIME GIL DE BIEDMA

III Aniversario.

2010-12-07T06:41:00.000-08:00

Este blog nació al mismo tiempo, más o menos, que mi tercer intento por sacarme la carrera en la que me encuentro. Un hecho está estrechamente ligado al otro puesto que, debido a las vicisitudes de dicha carrera, no estoy pudiendo desarrollar este espacio de la forma en que me gustaría. Pero aquí seguimos, ¡algo es algo! Aquel otoño del dos mil siete me recuerda a tiempos lejanos, cuando todavía Casa Benito era un lugar de tanta referencia que fui capaz de dedicarle uno de los primeros poemas que colgué aquí. Cuando todavía tenía muy reciente el recuerdo de Madrid... Desde entonces, el número de mis composiciones poéticas se ha incrementado bastante, sin llegar a ser numerosas pero quizá, tras una criba, podría dar lugar a un poemario que constituiría una rareza en mi hasta ahora breve carrera literaria. No puedo hacer elucubraciones en este sentido porque la creación poética, para mí, no solo depende de contar con suficiente tiempo sino de albergar un estado de ánimo relacionado con otras circunstancias de diverso pelaje.

Si todo sale como yo espero, cuando este blog llegue a su quinto aniversario yo ya habré acabado la carrera, y el futuro es tan incierto que el devenir literario depende con mucho de ello. Sin embargo, esa situación no deja de ser un tanto excitante, ¿verdad?, y seguro que los impulsos creadores se verán beneficiados por la misma.

TRES HAIKUS DE OTOÑO.

2010-11-21T09:30:00.000-08:00

Tengo inspiración, pero no tiempo (es el mismo problema que en el otro blog). Por ello, para disponer de un momento zen y, de paso, lanzar un guiño al añorado curso anterior, voy a colgar tres haikus del maestro Ryookan, en relación con la estación presente.

Quemando leña

escucho cómo llueve.

Tarde de otoño.

Viento de otoño.

La silueta de un hombre

solo, de pie.

Una gran paz:

aquí, igual que en Rozan,

lluvias de otoño.

RYOOKAN.

PASADO Y PRESENTE.

2010-10-23T07:25:00.000-07:00

PASADO Y PRESENTE.

Pasado y presente

se juntaron

en raro día, ocasión latente.

Presente y pasado

en un cíclico retorno

al que somos proyectados.

Omití el presente

por un cierto pudor,

mas un pudor que miente.

Reencontrando al pasado,

con su figura grácil,

mas en la barba cano.

Pasado y presente,

humano espejo me

advierte y previene.

Presente y pasado,

fijándome en ambos

con el gesto de Jano.

23/10/10

LA IMAGEN.

2010-10-17T03:40:00.000-07:00

LA IMAGEN.

Me sorprendiste al despertarme,

congelado,

insultante de ambigüedad y

encanto prohibido.

Te he visto antes de acostarme

ya real, crecido,

me abordaste.

Quizá debí guiarte.

Quizá saber más de ti,

para que fueras más que

una imagen.

Pero en eso te quedarás,

imagen,

como tantas otras que veo,

un segundo,

y me excitan,

y son pasto del olvido

hasta la próxima imagen.

Te olvidaré con el sueño,

que es mi mejor abrazo

cuando tal vez debiera estar

buscándote.

¿Para qué?

Quizá esa sea tu función,

ser imagen.

Nunca concretada.

Nunca poseída.

Si acaso, comprada.

Te recortaría,

para rozar el papel

sobre esos labios antinaturales,

que se dirían solo creados para

el beso.

Quizá peque de soberbia.

Otra imagen se me reserva,

la desdeñada,

la que recibo con la espalda.

Quizá no te merezca.

Es posible

que no te merezca.

Y quizá por eso,

(ironía),

algún día

te consiga.

16/10/10

AL OTOÑO, JOHN KEATS.

2010-10-10T05:13:00.000-07:00

Muy a mi pesar, en este blog me quedé en agosto y luego, por motivos que bien sabrá quien lea el otro blog, como estudios y viajes, no podía haber vuelto por aquí. No obstante hace poco vi la película Bright Star, un tanto cursi, no en vano trata sobre el poeta romántico John Keats. Tras leer algo de su obra en una antología, descubrí una composición que venía como anillo al dedo. Así pues, mientras veo si desarrollo alguna idea para poema que tengo en mente, os dejo que el pobre tuberculoso Keats cante a esta estación.

AL OTOÑO.

Estación de la bruma y de la dulce abundancia,

íntima amiga del sol que todo lo madura;

que planeas con él bendecir y cargar

con frutos las parras que rodean los aleros;

inclinar con manzanas los árboles musgosos

y hacer que las frutas hasta el corazón maduren;

hinchar las calabazas y con dulces frutos

llenar las avellanas; abrir más y más

las últimas flores para las abejas, hasta que crean

que nunca tendrán fin los días calurosos

pues colmó el Verano sus pegajosas celdas.

JOHN KEATS.

SONATINA DE AGOSTO.

2010-08-11T06:55:00.000-07:00

SONATINA DE AGOSTO.

¿Cómo me puedes querer?

No me conoces,

no ablandes los ya de por sí

derretidos sesos en este estío.

Espantoso, odiado mes

(aun con sus gratos recuerdos),

¿qué clase de figuras moldeas

con tu sopor?

Hasta las musas jadean…

Mes propicio para la duda,

para ideas que hierven en desorden,

para quemar los barcos

en escandinavo frenesí,

esperando, tal vez,

una nueva llegada a puerto.

Mes que invita a la pereza,

pero no a la calma…

Invita a la lujuria,

mientras nos roba las fuerzas.

Invita a la noche,

aunque la noche está vacía.

Invita a la búsqueda,

¿a la búsqueda de qué?

Ni con estudio ni con trabajo,

me cuesta encontrarte el sentido,

¿lo hallaré lejos,

muy lejos de aquí?

No tienes nada de augusto para mí,

mes poco poético que me hace

escribir, escribir mucho,

¿o debiera decir escupir?

¿Con qué me vienes ahora?

¿Otra vez los senos

esculpidos en materia lunar?

Debieras saber

que no tolero presiones,

que mis sábanas no se

arrugan porque sí,

ni voy buscando arrugar

las ajenas;

que aguanto bien las estocadas

doradas de Febo;

que pasarás pronto y,

quizá, antes me des

una agradable sorpresa.

Recibe ahora mi

canción, que no es

desesperada;

a tanto no llega tu poder..

4/8/10

De estío.

2010-08-02T07:00:00.000-07:00

Mi inspiración poética está luchando en dos frentes: en primer lugar contra la disidencia que se pasa al bando de la prosa, con una novela que tenía abandonada y que por fortuna ahora que puedo he retomado para que alcance un notable desarrollo; en segundo, lucha contra lo habitual de estas fechas, el calor y la sensación de dulce pereza que conlleva. Dicho esto, tampoco aseguraré que este blog se vaya de vacaciones. La poesía es un fenómeno indomable para mí... Puede que surja esta semana, o en dos, o que al menos recurra a creaciones ajenas como hice la última vez. Suceda lo que suceda, al menos es seguro que la actividad literaria no va a echar el freno...

AUDEN´S AT LAST THE SECRET IS OUT... , DE JAIME GIL DE BIEDMA.

2010-07-11T05:53:00.000-07:00

Me es casi imposible elegir un solo poema de la antología de Gil de Biedma, así que voy a colgar de momento este, no será el último.

AUDEN´S AT LAST THE SECRET IS OUT...

Como siempre ha de ocurrir

ya está sabido el misterio

y maduro, para dicho,

el cuentecillo indiscreto:

en los Cafés de la plaza

las lenguas lo están corriendo.

- Que la cabra tira al monte

y nunca hay humo sin fuego.

Tras el muerto en el estanque,

tras el fantasma en el huerto,

tras la señora que baila

y el hombre que bebe obeso,

tras la expresión de fatiga,

la jaqueca y el lamento,

existe siempre otra historia

que no es jamás la que vemos.

Tras la clara voz que ocultan

las tapias del monasterio,

tras los carteles del cine,

tras el olor de los setos,

tras las partidas de naipe,

la tos, las manos, el beso,

hay siempre una clase privada,

hay siempre un secreto perverso.

JAIME GIL DE BIEDMA.

LUNES DE CARNAVAL.

2010-07-03T07:14:00.000-07:00

LUNES DE CARNAVAL.

Me esperabas allá abajo,

bajo el símbolo,

en el simbólico día,

desprovisto de máscara,

ese lunes de carnaval.

De incógnito, decías,

frente a la lápida.

Allá arrojaste

tu antifaz,

a la lápida.

Gracias,

te necesitaba.

Con tu saliva pude

gritar más fuerte;

con tu saliva

recordar lo que se ignora.

Tú fuiste

la materia de nuestros cánticos;

por ti no me siento

mono de circo,

porque quedamos

a pleno sol,

en el punto neurálgico,

y que los retrovisores estallen

en un magma de malhadados cristales.

¡Ah!

Povera patria.

¿A dónde nos conduces?

¿A cuántas modalidades

del exilio?

No cambiará…

Discreta Sodoma mesetaria,

¿a quién crees que puedes engañar?

Sí que cambiará…

Cuando den las doce,

en el reloj,

y todos nos quitemos la careta,

¿lo hará la Muerte?

¿En eso quedará todo?

¿En un sepulcro autoconsciente

que se arroja puñados de arena?

Compartamos la esperanza,

como compartimos el nombre,

y compartiremos la existencia,

al menos varias estaciones más.

No quieras hundirme,

en un cenagal cuyo fondo es la hipocresía.

No lo consentiré,

aunque me expongas en tu

anfiteatro romano,

no necesito coturnos,

no hay tragedia

en este programa.

La megafonía se impone

a los bisbiseos.

La energía viene

de un beso en la mejilla

que parece casto, tras la

depravación.

Me puede quedar gozando

de los encantos de Circe.

Pero volví…

Y descubrí

otros nuevos.

También la ilusión

de retomar una senda discontinua.

Discontinuo es mi disfraz,

como el de un superhéroe,

salvo que no lo soy…

Es una segunda piel,

la piel

del león.

3/7/10

DEL FUI AL SOY.

2010-06-26T08:03:00.000-07:00

Se acabó el curso, y de este modo comienza un verano que espero muy poético (al menos en el sentido de la creación).

DEL FUI AL SOY.

El porno no es para enfermos

pero el porno puede

enfermar

si es malo.

¿Quieres matarme?

Hay poesía entre todas esas líneas,

la mano invisible de un traditore

que busca construir

un edificio sobre la nada.

Prueba tu sabor.

No se,

no se si sabré.

Se lo que fui,

quizá lo que soy.

Por eso me río,

condescendiente,

aún puedo comer las hierbas

que alivian otras dolencias,

no la mía.

Yo soy otro de quien fui

y otro será el que seré.

Yo no era el poeta,

(¿lo soy acaso ahora?),

yo no me burlaba de

castillos en el aire con

el umbral reducible a astillas.

Yo no podía materializar

fantasmas.

Ahora sí.

26/6/10.

TRES HAIKUS.

2010-06-06T09:24:00.000-07:00

Lo prometido es deuda. Ahora que he entregado el trabajo sobre el haiku, ganándome la primera matrícula, voy a colgar tres, dos de ellos son de autores reconocidos y los comenté en el trabajo; el otro, salvando las distancias, se me ocurrió en un momento de inspiración, lo incluyo como simple curiosidad. Si queréis saber algo más sobre el sentido de los mismos o sus autores, os recomiendo ir a las fuentes originales, que expondría aquí si tuviese tiempo...

En mi posada

duermen también mancebas.

Luna y lespedezas.

BASHO

Rostro cuarentino.

Labios de carmín.

Estrenando el año.

SHIKI

Pereza.
Granizada súbita.
Llega el verano.
2/6/10

EL PRISIONERO DE LA GRAN VÍA, DE FRANCISCO ZAMORA LOBOCH.

2010-05-23T02:55:00.000-07:00

Estoy ahora con los últimos trabajos de Literatura Universal y Comparada; analizando ciertos textos de literatura hispano- negroafricana, he encontrado un poema de un autor guineano que me ha gustado bastante, así que lo voy a poner. Yo también he conocido a algún prisionero de la Gran Vía, o mejor dicho prisionera, sin taparrabos pero casi... El último trabajo será sobre el haiku, así que ya sabéis qué va a tocar.

EL PRISIONERO DE LA GRAN VÍA.

Si supieras

que no me dejan los días de fiesta

ponerme el taparrabos nuevo

donde bordaste mis iniciales

temblándote los dedos de vieja.

Si supieras

que tengo la garganta enmohecida

porque no puedo salirme a las plazas

y ensayar mis gritos de guerra.

Que no puedo pasearme por las grandes vías

el torso desnudo, desafiando al invierno,

y enseñando mis tatuajes

a los niños de esta ciudad.

Si pudieras verme

fiel esclavo de los tendidos,

vociferante hincha en los estadios,

compadre incondicional en los mesones.

Madre, si pudieras verme.

FRANCISCO ZAMORA LOBOCH.

Intermedio.

2010-05-09T13:14:00.000-07:00

Pensaba que, al comenzar a estudiar esta semana el género de la lírica, podría inspirarme si no un poema al menos alguna reflexión sobre lo analizado, sobre los vínculos evidentes del lenguaje poético con el musical y también con el habla de los niños... En fin. Corren malos tiempos para la lírica, al menos en mi situación particular de ahora. Con todo, no quería dejar este espacio vacío otra semana más. Al menos para la narrativa he conseguido disciplinarme hasta cierto punto y ahí os he dejado una nueva entrega de la novela. Muy pronto empezaremos con el haiku y espero que eso me motive, la brevedad de dicha composición me permitirá en todo caso poner algunas muestras por aquí.

Podría intentar tentar a la musa, pero lo veo poco probable. No ha sido una semana fácil, al menos en su primera mitad, y no quiero que la próxima empiece igual de mal, con una bajada de tensión que apenas me deje arrastrarme hacia la facultad. Descansaré y ya habrá tiempo de sacar hueco para colgar creaciones propias o ajenas. No obstante, creo que voy teniendo ya un corpus de cierta extensión como para que me plantee hacer una selección de cara a un posible poemario. Ese fin no está muy lejano ahora mismo. Pero hoy no aportaré nada a ese respecto, salvo esta breve visita con la que quiero remarcar, a modo de disculpa, que no me olvido de este blog.

LAMBRUSCO II.

2010-04-25T11:22:00.000-07:00

LAMBRUSCO II.

Tiresias retrocedió a miope,

buscando entre la sedosa carne de

sus discípulos

algún pequeño reguero de la

Castalia fuente,

y me sentí desnudo,

oculté a estos pequeños

embriones, estos

nasciturus engendrados por la

violadora fuerza centrífuga que

me posee.

¡Oh, clarividencia!

¡Cómo supiste ver cuándo

jugaríamos a poetas, cuándo,

retirado de Amor el manto,

lloraríamos por lo que se ha perdido

y por lo que se puede volver

a recobrar!

¿Quién lamerá estas lágrimas

del color de la Aurora?

¿Por qué buscar, en el mismo

sueño, otro fantasma,

constituido de una espuma

que burbujea al llevarla a

mis labios pero cuyo

regusto pronto olvido?

Consumiré mi último bastón

de incienso tibetano;

consumiré este vidrio,

reciclando una esperanza

que no se consume,

que flota como el corcho

despedido que libera el humo

de mis recuerdos.

Volverán, volverán

estas partículas del barro

que se adhiere a tu cuerpo

cual si estuvieras recién

modelado.

Toma,

trincha mi corazón,

sácalo del brasero y abrásalo

en otro,

doquiera que estés,

riégalo con otros odres

y devuélveme el resto.

Fortuna, los trucos que nos

enseñas pueden regresar

a la misma piedra

y tropezar.

¡A tu salud!

25/4/10

LA CÓLERA.

2010-04-18T06:33:00.000-07:00

LA CÓLERA.

Porque el pacto fáustico puede esperar,

porque nos reímos de la muerte,

porque blasfemamos dentro de

los muros de la NeoSodoma,

porque la tierra no se abrió al

magma que hace temblar a los mortales,

porque esperé un castigo a mi felicidad,

porque noté el tiro errado,

¿dó quedó tu cólera,

oh dios iracundo?

¿Quién arrojó el rayo,

símbolo de la divinidad suprema?

¿Es Satán quien rige nuestros destinos,

quien da alas a nuestra lujuria,

y las corta a quien pretende castrarla?

¿Volveré al amparo de tus murallas,

oh dulce tierra de lotófagos,

en la que el tiempo pasa

deprisa, demasiado

deprisa…?

18/4/10

SONETO, SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ.

2010-04-07T09:28:00.000-07:00

Dije que no, pero sí, voy a aportar algo a este blog antes de irme. Mañana me llevaré la Poesía Lírica de Sor Juana Inés de la Cruz, aunque el viaje no se me antoja nada monjil, pero tengo que avanzar, si es posible, por la santa razón de que tengo que hacer un trabajo sobre este libro y no tengo ni idea de cómo empezar. Eso sí, voy a colgar un poema amoroso, que no religioso, considero que viene más al pelo. Supongo que quien más o quien menos se habrá visto reflejado en la situación que describe...

SONETO.

Al que ingrato me deja, busco amante;

al que amante me sigue, dejo ingrata;

constante adoro a quien mi amor maltrata;

maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,

y soy diamante al que de amor me trata;

triunfante quiero ver al que me mata,

y mato a quien me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;

si ruego a aquél, mi pundonor enojo:

de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo por mejor partido escojo,

de quien no quiero, ser violento empleo,

que de quien no me quiere, vil despojo.

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ.

COMO HACE UN AÑO.

2010-04-04T04:09:00.000-07:00

COMO HACE UN AÑO.

Hoy, como hace un año,

rebuscando versos

yo me enclaustro.

Hoy, como hace un año,

rebusco errores en el

cajón del pasado.

Hoy, como hace un año,

intento mejorar,

no se si en vano.

Hoy, como hace un año,

inseguro me siento

pero las puertas abro.

Hoy, como hace un año,

confiado en ti estoy,

o estoy desconfiado.

Hoy, como hace un año,

pruebo por probar, no

doy nada por probado.

Hoy, como hace un año,

repito algunas líneas,

repito algunos párrafos.

Hoy, como hace un año,

la procesión va lenta,

no varía sus pasos.

Hoy, como hace un año,

el trago se hace dulce,

el trago se hace amargo.

Hoy, como hace un año,

te veo boca arriba,

te veo boca abajo.

Este año, que no el pasado,

me puedo preguntar cómo

pueda estar inspirado.

Este año, que no el pasado,

libre no estoy,

mas me veo liberado.

Este año, que no el pasado,

por una meta próxima

no veo el presente estado,

confío en el hado.

1/4/10

LAMBRUSCO.

2010-03-21T04:56:00.000-07:00

LAMBRUSCO.

Lame brusco;

lame, brusco;

lame hasta hacer hervir la sangre

achampañada.

Me soltaré el tapón de mis venas

para regarte,

en este dulce sentimiento,

no se si llamarlo amor.

De la tierra do sufrió Petrarca

vinieron ligeras y etéreas

estas burbujas,

esta rosácea libación que hacemos

a Líber,

este sordo arrullo de nido vacío.

Este rubor que tiñe mis mejillas,

rescoldo de un recuerdo,

de un día marcado al azar.

En este manantial,

de delicioso fluir,

apuramos la copa de nuestro primer

encuentro,

en ese terreno vedado,

en ese locus amoenus.

¿A quién debo vender mi alma,

qué llave es la que franquea ese

paraíso perdido?

Prima vera que avanzas con tu manto,

ayúdame a alcanzar esa

primera vez,

ese primer rito,

ese primer sorbo

compartido.

Vino rosado,

venga mi hado.

Vengan más noches de mortecina luz,

en que pases,

de cáliz a cáliz,

diluido en esta boca que te canta

y te ensalza,

agua con polvos,

con ceniza del incienso

que se derrama.

Me cortaré las venas

pero no de amor.

Acudirás a sellar

estos sabrosos afluentes

con tus labios,

en los cuatro puntos cardinales

del placer.

Para mí serás süave

y luego serás brusco.

Lame,

apura esta vez hasta…

¿cuándo?

19/3/10

FÁBULA DE POLIFEMO Y GALATEA, GÓNGORA.

2010-03-14T10:13:00.000-07:00

Al igual que en este blog estoy colgando mis poemas, en el otro he comenzado a colgar una nueva novela, Los cerdos, es por ello que mi inspiración ha ido por otros derroteros esta semana. En dicha novela hay ciertas referencias a la fábula de Polifemo y Galatea; como sea que, en la versión de Góngora, tengo que analizar esta para la carrera, voy a poneros la octava que he escogido, una descripción del monstruoso Polifemo.

Un monte era de miembros eminente

este (que, de Neptuno hijo fiero,

de un ojo ilustra el orbe de su frente,

émulo casi del mayor lucero)

cíclope, a quien el pino más valiente,

bastón, le obedecía, tan ligero,

y al grave peso junco tan delgado,

que un día era bastón y otro cayado.

LUIS DE GÓNGORA.

EL CONO DE INCIENSO.

2010-03-07T03:39:00.000-08:00

Por esto del nuevo cuatrimestre y los viajes, he logrado componer otro poema propio, que voy a colgar esperando que os guste. Si Bolonia lo permite, seguiré este camino semana a semana, más o menos.

EL CONO DE INCIENSO.

El cono de incienso me engaña:

ceniza por fuera,

fuego por dentro.

Confiado lo cojo y me abraso

en incendio.

Lo ofrezco en honor de mis lares,

de mis ancestros.

Por si acaso me vieran ahora,

desde su cielo.

Por si en mis actos de ahora

los ofendo.

Tornado vino el céfiro suave

en violento viento.

Mi musa rescato de este estéril,

estéril Polifemo.

En la tormenta un oasis,

un oasis de febrero.

Una cadena de indicios, ¿señal

o azar incierto?

Ligero de equipaje vine,

no me falta este cuaderno

de dispares asonancias,

de no tan lejanos recuerdos.

La fuerza de Gea derrumba

de la lengua el congreso.

Una lengua que señala mi futuro

y mi sustento.

Resiste el embate, poema, llegarás

hasta el buen puerto.

Mientras tanto, de Pigmalión

la estatua moldeo.

Conquistado este Lugdunum

por el Conquistador Guillermo,

con cono de incienso señalo,

tal vez, ¿mi agradecimiento?

Sobresaliente en la métrica,

merecedor de este premio,

llegaré en este instante

sin comerlo, y con bebercio,

a los cuarenta versos.

27/2/10

Pequeños proyectos.

2010-02-21T06:47:00.001-08:00

Con el examen de Métrica, bastante relacionado con este blog, acabé en muy buena forma el anterior cuatrimestre. Como he hecho en el blog hermano de este, voy a hablar sobre proyectos. En primer lugar quiero comentar sobre algunos poemas que mandé a una revista independiente de esta ciudad. Me los recibieron de forma muy amable aunque el último número ya ha salido y ahí no aparece ninguno. No me importa que no los hayan escogido, pero me extraña la falta de formas, espero que se deba a una confusión o similar y no al pasotismo de alguien que haya preferido dejarme con la intriga. Mi poesía la escribo para mí pero, con esa vanidad a la que sospecho que no es inmune casi ningún escritor, si no es en revistas al menos siempre me quedará este blog para publicarla, con menor alcance.

Pese a todo, espero poder publicar algunos poemas al modo tradicional, que es ahora mismo el dominante hasta que no se imponga el libro electrónico. Había pensado hacerlo hacia el final de la carrera, cuando ya tenga un corpus más extenso donde seleccionar. Mi profesor de Métrica, ya lo dije, sospechó que entre sus alumnos tenía a algún poeta en ciernes. Yo no se lo confirmé, pero como en Quinto tenemos una o dos materias optativas con él, será buen momento para que me otorgue, si lo estima oportuno, su asesoramiento. Autoeditar un poemario es, por razones obvias de espacio, algo más asequible que hacerlo con una novela, pero no me gustaría que mi tercera obra editada fuera también de mi bolsillo, así que intentaré dar a conocer estos pequeños fragmentos de mi psique, muchos de los cuales ni yo mismo comprendo al volver a leer.

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE, POR QUEVEDO.

2010-02-07T06:23:00.000-08:00

Ya fue el examen de Literatura. Estoy contento con el trabajo del que os hablé, también con el otro y en general del examen; si acaso, flaqueé un poco en el comentario de texto. Ahí se jugó al despiste, con una letrilla ambigua, entre Góngora y Quevedo, yo puse el primero aunque quizá mejor hubiera sido mantener la duda, porque en realidad era del segundo. No ha salido la nota aún, pero espero que ese factor no me la haya bajado porque entonces ya no podría ni volver a pisar el parque de un poeta que tampoco me cae demasiado bien. Es misógino, xenófobo, homófobo (lo utilicé para el trabajo) y, en general, bastante conservador. Ahora bien, Quevedo también es contradictorio. Hay que reconocer que sus poemas de amor pueden ser bellísimos. Colgaré esta semana uno de sus sonetos más hermosos, y uno de los más conocidos. El título,por cierto, no es de Quevedo. En pocos días acabaré los exámenes y entonces ojalá ya pueda volver escribir mis propios poemas. No serán tan perfectos como los de estos genios barrocos, pero, seguramente, serán igualmente incomprensibles a la hora de analizar...

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE.

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía,

hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte en la ribera,

dejará la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama la agua fría,

y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

medulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.

FRANCISCO DE QUEVEDO

HALLÁNDOSE DOS DAMAS EN FALDETA...

2010-01-31T05:58:00.000-08:00

Este fin de semana no he estado creando poesía, sino haciendo un trabajo sobre la misma. En concreto, sobre la poesía de temática gay y lésbica del Siglo de Oro. Os dejo un soneto raramente sáfico no en cuanto al tipo de verso ni la estrofa, sino en cuanto al contenido, que se acerca al juego erótico entre dos mujeres de manera tan fina y elegante que es posible que no os enteréis ni papa de qué cuenta. Solo diré que tiene que ver con esos que los cursis de ahora llaman dildo... Para quien quiera tener más claves, que me es imposible ahora añadir, puede ir al volumen del que lo saqué: Poesía erótico del Siglo de Oro, por Pierre Alzieu, Robert Jammes e Yvan Lissorgues (Crítica). Altamente recomendable, ahora voy a repasar el trabajo sobre este tan anónimo y subterráneo tema.

Hallándose dos damas en faldeta

tratando del amor con mucha risa,

se quitaron faldetas y camisa

por hacer más gustosa la burleta.

La una con la otra recio aprieta,

mas dales pena ver la carne lisa.

Entonces llegó Amor, con mucha prisa,

y puso entre las dos una saeta.

La una se apartó muy consolada

por haber labrado su provecho,

la otra se quedó con la agujeta.

Y como se miró, viéndose armada,

por el daño que el dómine había hecho

le puso por prisión una bragueta.

COSAS OCULTAS, POR KAVAFIS.

2010-01-17T03:52:00.000-08:00

Como no tengo tiempo de que me llegue la musa, voy a colgar otro poema de la antología que ya he terminado. Como curiosidad, diré que nuestro presidente usó los versos finales para su discurso durante la aprobación de la ley del matrimonio entre personas del mismo sexo, de la cual felizmente este año se cumplirá un lustro.

COSAS OCULTAS

Por todo lo que hice y dije

que nadie intente descubrir quién era.

Un obstáculo torcía

las acciones y estilo de mi vida.

Había a menudo un obstáculo

que al empezar a hablar me detenía.

Por mis acciones más inadvertidas,

mis más velados escritos...

solo a través de ellos quiero ser entendido.

Aunque quizá no valga la pena tal empresa,

tal esfuerzo por descubrir realmente quién soy.

Más adelante, en una sociedad más perfecta,

otro habrá igual que yo

que aparecerá y actuará libremente.

KAVAFIS

PARA EVOCAR LAS SOMBRAS, POR KAVAFIS.

2010-01-10T09:42:00.000-08:00

Hemos acabado el año neoclásicos, así que lo empezaremos del mismo modo con Kavafis, un poeta al que he comenzado a leer en el escenario más insospechado: el apartamento solitario en el que dormí tres noches en Santander durante las pasadas fiestas. Ahora que mi cabeza está más centrada en otros asuntos, evoquemos las Sombras del Amor.

PARA EVOCAR LAS SOMBRAS

Una vela es suficiente. Su débil luz

es la más indicada, la más afable

cuando las Sombras lleguen, las Sombras del Amor.

Una vela es suficiente. Esta noche la habitación

no debe estar muy iluminada. En profundo ensueño,

completa receptividad y con la débil luz...

en este profundo ensueño idearé visiones

para evocar las Sombras, las Sombras del Amor.

KAVAFIS

II ANIVERSARIO DEL BLOG POÉTICO (EPÍLOGO)

2009-12-08T08:20:00.000-08:00

LA GARZONA DE IDA.

Copera de Venus

si no la misma surgida

de la espuma,

Ganímedes

hecho hembra, perversa

garzona de Ida.

Nos excedes la ambrosía,

el dulce fruto que exprimes

nuestra ilusión narcotiza

en demasía.

¡Oh ninfa!

La de los cabellos de oro.

La del añejo tequila.

Los guantes recortados

y mis dedos hacia ti

se inclinan.

La realidad me invita

a despertar,

a recordar tus rasgos

de copera divina,

maldita,

y mi furor, acumulado,

los errores lamenta

y vomita.

Estas circunstancias

siempre inspiran.

Dos años ha que lo vi.

Dos años ha que escriba

en este libro de amores,

en el libro de mi vida,

en el libro de la amarga,

como licor,

poesía.

Mi áurea copera,

mi mente está advertida.

Aura de hechicera,

repara mi mente ida.

Dulce escanciadora,

vuelve tus pasos

a Ida.

8/12/09

II ANIVERSARIO DEL BLOG POÉTICO (Y 2)

2009-12-07T07:57:00.000-08:00

II ANIVERSARIO BLOG POÉTICO.

El jueves pasado, mi profesor de Métrica y Retórica (dejémoslo en Métrica) y también crítico de poesía aventuró que entre sus alumnos, pocos, tenía que haber alguno que escribiera poemas, los cuales no tuviera muchas ganas de enseñar a su profesor. Acertó de pleno en ambos casos, se nota que ya ha tenido algunos ejemplos precedentes. Pero yo, que no intervine, de hecho sí es posible que le enseñe algunas de mis creaciones, más adelante. Eso sí, él ahora nos está mostrando las reglas de la métrica, y yo a mis poemas no los visto con más corsés que los que me vienen en gana: a veces riman, a veces no, y jamás me tomo la molestia de contar las sílabas… Eso sería absurdo, contrario a lo que yo entiendo por poesía, una especie de torrente que se desborda desde las simas más internas de mi personalidad, y no un mero ejercicio de estilo para que lo aplaudan otros.

Hace dos años, motivado quizá por la resaca del puente que ahora no me puedo permitir, inicié la aventura de crear un segundo blog, dedicado a la poesía, lo cual no deja de ser curioso pues hasta entonces no me había tomado ese terreno muy en serio. Mi vertiente más estable como poeta, que aún no me acabo de creer del todo, no comenzó hasta que inicié asimismo la carrera en León, y puede que ese hecho no sea una mera coincidencia. ¿Significa eso que antes no hubiera tenido motivos de inspiración suficientes como para ponerme a ello? Todo lo contrario. En retrospectiva, me es imposible enumerar la cantidad de momentos de los que una buena sensibilidad poética pudiera haber sacado maravillas.

Recuerdo ahora, por ejemplo, el año en que inicié Filología en Madrid, viviendo en una habitación de residencia lúgubre que hubiera sido marco idóneo tanto para crear relatos de terror, a lo Lovecraft, como para la lírica. Fue una época de gestación de grandes cambios, de afrontar grandes miedos, todo un caldo de cultivo para haber creado un poemario que, ya en la época de Ponferrada, hubiera venido a completar la tríada junto a dos de mis obras más queridas: en prosa, El diez por ciento, y, en guión, El ser reprimido. ¿Y desde entonces? Quién sabe, solo pienso ahora en los paisajes de San Francisco, por ejemplo, pero concluyo que las diferentes vías con las que nuestra inspiración se expresa no tienen por qué abrirse todas a un tiempo. Yo he sido lector de poesía, aunque irregular, y amigo de poetas, pero como poeta aún me cuesta abrirme al mundo por una razón bastante obvia: en los poemas pongo aspectos de mi ser que no me atrevería a poner de otra manera. Ahora bien, suelo esconderlos bastante, de modo que a veces ni yo mismo los entiendo.

El libro de los amores improbables se benefició al principio de que yo tuviera un piso franco, una guarida en la que poder alcanzar el grado de abstracción necesario para plasmar mi subconsciente. Luego de perder ese locus amoenus creí que dicho blog iría a languidecer poco a poco… Pero eso no ha sido así. Es cierto que ha habido meses de parón, pero el impulso poético es más regular ya en mí, y tanto las obras que descubrimos en clase como las que leo yo por mi cuenta me ayudan a sostenerlo. Y, aunque los escribo para mí, mi presunción de artista me ha forzado a mostrar algunos de esos poemas (por otra parte expuestos al público en el blog) tanto a amigos como a otras personas que les podrían dar una mayor difusión que la actual.

Lo que pueda suceder a partir de ahora no está claro. El estudio y los trabajos aparejados a esta carrera me impulsan a que siga recorriendo esta vía frente a la prosa o al guión, al menos durante el curso. Me gustaría, desde luego, que alguien más curtido en estos temas me diera una opinión lo bastante imparcial como para que me haga a la idea de si esto vale o no. Pero, ¿valor? Ese es un concepto muy subjetivo para la materia en la que nos movemos. Lo que se a ciencia cierta es para qué me vale a mí la poesía, a qué impulsos obedece y que me alegro de haberla descubierto tarde, pero no tanto. Desde este blog procuraré seguir colgando composiciones propias, de otros autores consagrados o no, y me encantaría también hacerlo con obras de amigos míos, pero quizá no conozca los suficientes en ese sentido, o los que conozco no quieren o no pueden contribuir a hacer de esto un espacio más colectivo. Sea como fuere, este libro os espera con las páginas abiertas.

7/12/09

II ANIVERSARIO DEL BLOG POÉTICO (PARTE 1)

2009-12-04T14:47:00.000-08:00

EL PUENTE.

El puente es un semicírculo

en el que los círculos linguales

se perdieron, anegados,

en los círculos lingüísticos.

El tren recorre los surcos de mi cerebro

justo, en este momento,

el del fantasmal, húmedo

reencuentro.

Ahora el masaje es inverso,

recorre la columna vertebral

hasta su nuclear centro.

Por mi propio bien me hundo en el cieno.

Os siento lejos, no tanto como quisiera.

Jugáis a estar en el colegio.

Y yo, desde mi cueva, abstinente observo.

Ya en la presumible nieve resplandece

el fulgor del áureo becerro.

Puente que lleva a ninguna parte,

a los atascos, los desatascos,

las lenguas vivas,

las lenguas muertas

y el salival dialecto del monte,

el metal

y su antiguo magnetismo.

Las nieblas de mi cabeza se disipan,

lo suficiente para recordar tu lecho.

Ese al que no quisiste volver…

No te extrañe ahora el no regreso.

La noche empieza para ti.

Yo me duermo.

Y no hay lágrimas, salvo

las que, metafóricas, vierto

en el libro de los amores improbables.

Puente,

¿qué arrastras debajo de ti?,

¿qué emerge en la superficie?

¿Algún ahogado?

¿Lo que en la noche se arroja?

La argamasa de todas las ilusiones,

eso te sostiene.

Mi senda te evita,

que tus aguas no muestren

el reflejo,

ese que tanto evito.

Que se disuelva en

el sueño.

Círculo,

plúmbeo te siento hoy.

¿A quién envolverás?

Diré que no me importa

y lo niego.

¡Lo niego!

4/12/09

ESTAMPA GRANAÍNA.

2009-11-29T09:38:00.000-08:00

ESTAMPA GRANAÍNA.

Hoy era el día.

¿Quieres maría?

Ya tengo bastante.

Teterías y rastafaris

y un recuerdo familiar.

Los pies embotados.

La mente saturada.

No pensaba escribir.

Una jornada densa

para tan pocas palabras.

Laberinto blanco,

cruce de caminos

que nos pueda unir.

Las experiencias que quise

compartir contigo.

Las que aquí o dónde

quizá compartiré.

Confías en el Destino.

Confíe yo también.

7/10/09

CUANDO PITOS, FLAUTAS... DE LUIS DE GÓNGORA.

2009-11-22T09:27:00.000-08:00

En las últimas semanas he colgado algunos poemas bajo el influjo de las letrillas satíricas de Luis de Góngora, así que creo que bueno será volver los ojos al original con esta composición que a día de hoy, a mi juicio, sigue teniendo un valor universal.

CUANDO PITOS, FLAUTAS.. (1581)

Da bienes, Fortuna,
que no están escritos;
cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

¡Cuán diversas sendas
se suelen seguir
en el repartir
honras y haciendas!
A unos da encomiendas,
a otros sambenitos.
Cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

A veces despoja
de choza y apero
al mayor cabrero,
y a quien se le antoja;
la cabra más coja
parió dos cabritos.
Cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

Porque en una aldea
un pobre mancebo
hurtó solo un huevo,
al sol bambolea,
y otro se pasea
con cien mil delitos.
Cuando pitos, flautas,
cuando flautas, pitos.

LUIS DE GÓNGORA

EL CHICO QUE SOÑABA CON UNA CERILLA Y UN BIDÓN DE VASELINA.

2009-11-15T09:24:00.001-08:00

EL CHICO QUE SOÑABA CON UNA CERILLA Y UN BIDÓN DE VASELINA.

Blanco sobre negro.

El astro adelanta su curso.

Reloj a destiempo.

Castigo a mi pecado alcanzo

con los rayos tempranos de Febo.

Ando, no ando.

No ando, sueño.

Estado de inercia me guía.

Había que hacerlo. Está hecho.

Ante la ominosa efigie

ni tuerzo ni desvío sendero.

Freno, observo

y pienso:

Todo empezó aquí.

Ni yo mismo lo recuerdo.

De buena gana entraría

a contar de dónde vengo.

Cantaría este romance

que no es romance, que es sexo.

Hablaría de lecciones

que quedaron con Morfeo.

Iríamos a la capilla

a rezar un Padre Nuestro

sin dar por mi salvación

más allá de medio euro.

Decidme vuestras predicciones

sobre mí. ¿No acierto?

Lógico, cuán errado estaba,

cuán errado, yo confieso.

Blanco sobre negro.

Abrasador soy, sí,

pero solo en cuento.

Si pasara como allí,

si controlara el fuego,

si me furia se encendiera

y dejara esto ardiendo…

¿Lo haría?

No, ya tengo lo que quiero.

15/11/09

ESTADÍSTICA.

2009-11-08T06:01:00.000-08:00

ESTADÍSTICA

Me importas un carajo.

Eres una cifra,

un anónimo.

Gracias por su visita.

Eres un instrumento.

Encantado de servirle.

Eres una incógnita

en una lista de usar

y tirar.

8/11/09

LETRILLA DE LAS TRES BASCULAS.

2009-11-01T12:45:00.000-08:00

LETRILLA DE LAS TRES BASCULAS.

Oscilando calculas