LA AURORA
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados:
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.
FEDERICO GARCÍA LORCA
(Poeta en Nueva York)
domingo, 12 de febrero de 2012
domingo, 15 de enero de 2012
Nuevas vías.
Ayer me dijo un amigo que le gusta más mi poesía que mi prosa, si bien no ha leído todas mis novelas. Lo cierto es que me alegré de escuchar eso, como sea que nunca he tenido una vocación profunda de poeta. Yo no era, desde luego, de esos adolescentes que dedican sus poesías a alguna mujer, u hombre, o lo que sea. Lo mío llegó más tarde.
Es lo bueno de la creatividad, que puede expresarse por vías diversas. En las circunstancias actuales, me frustro cuando pretendo poner los pilares para una nueva novela, pero por fortuna hay retos más asumibles, como ya hemos comentado aquí. Todavía no he hecho una pequeña selección de poemas, y ahora creo que podría complementarse con la confección de uno o dos relatos, quizá también englobados bajo el título mismo de este blog. Ya veremos. Nunca se me dieron bien los cuentos. Yo siempre he sacado historias para novelas, aunque fueran novelas reducidas. No obstante, tras leer un par de cuentos de Roberto Bolaño y guiándome por la inspiración de un autor referencial en ese sentido como es Truman Capote, creo que podré pergeñar alguno de mediana calidad, con el que foguearme en esos concursos sin número de provincias (quizá ya no tantos, que no están las arcas para dispendios). Seguiremos informando, por este blog o el otro.
Es lo bueno de la creatividad, que puede expresarse por vías diversas. En las circunstancias actuales, me frustro cuando pretendo poner los pilares para una nueva novela, pero por fortuna hay retos más asumibles, como ya hemos comentado aquí. Todavía no he hecho una pequeña selección de poemas, y ahora creo que podría complementarse con la confección de uno o dos relatos, quizá también englobados bajo el título mismo de este blog. Ya veremos. Nunca se me dieron bien los cuentos. Yo siempre he sacado historias para novelas, aunque fueran novelas reducidas. No obstante, tras leer un par de cuentos de Roberto Bolaño y guiándome por la inspiración de un autor referencial en ese sentido como es Truman Capote, creo que podré pergeñar alguno de mediana calidad, con el que foguearme en esos concursos sin número de provincias (quizá ya no tantos, que no están las arcas para dispendios). Seguiremos informando, por este blog o el otro.
viernes, 30 de diciembre de 2011
Por un nuevo año poético.
Ha sido un día muy interesante y fructífero el de hoy, lástima que tanta actividad parezca haberse cobrado factura en mi bienestar. Hasta ha tenido su pequeño cónclave cultural y todo, con uno de los más reconocidos creadores leoneses (sobre todo fuera, nadie es profeta...). A pesar de que el desconocido soy yo, le he dedicado mis libros, mis novelas publicadas vaya, porque lo de publicar poesía no es una quimera pero ahora mismo tampoco estoy en disposición de dedicarme plenamente a ese fin.
León es tierra de poetas, ya lo creo. Hoy se celebró un acto y había una lista de lo menos veinte, y solo son una parte relativamente reducida de aquellos de los que he oído hablar. Al ser un recital abierto, incluso yo podría haber ido a recitar, con mi facha de hombre con tensión baja. Nunca he recitado en público, y temo que pueda sonar ridículo; algunos poemas así sonarían de todos modos, ja, ja. Pero no descartemos nada para este 2012. No se qué es más difícil, si escribir o seleccionar. La sucinta selección de poemas para mi profesor es tarea pendiente. ¿Para cuándo? ¿Para antes o después de esta interminable racha de exámenes totales o parciales?
Será, en todo caso. Mañana, entre otros asuntos, puedo enfrentarme con una figura transmutable en poesía. O no, porque la esfera de influencia de ciertos cuerpos puede diluirse con más facilidad de la que hubiéramos imaginado. Si al final la puedo transportar a mi imaginario, podría ser con un sentido positivo, optimista, con un regusto amargo o bien con una ligeramente equilibrada mezcla entre ambos. Esto último sería lo más realista. ¡Feliz 2012!
León es tierra de poetas, ya lo creo. Hoy se celebró un acto y había una lista de lo menos veinte, y solo son una parte relativamente reducida de aquellos de los que he oído hablar. Al ser un recital abierto, incluso yo podría haber ido a recitar, con mi facha de hombre con tensión baja. Nunca he recitado en público, y temo que pueda sonar ridículo; algunos poemas así sonarían de todos modos, ja, ja. Pero no descartemos nada para este 2012. No se qué es más difícil, si escribir o seleccionar. La sucinta selección de poemas para mi profesor es tarea pendiente. ¿Para cuándo? ¿Para antes o después de esta interminable racha de exámenes totales o parciales?
Será, en todo caso. Mañana, entre otros asuntos, puedo enfrentarme con una figura transmutable en poesía. O no, porque la esfera de influencia de ciertos cuerpos puede diluirse con más facilidad de la que hubiéramos imaginado. Si al final la puedo transportar a mi imaginario, podría ser con un sentido positivo, optimista, con un regusto amargo o bien con una ligeramente equilibrada mezcla entre ambos. Esto último sería lo más realista. ¡Feliz 2012!
viernes, 23 de diciembre de 2011
RENACERÉ YO, JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.
RENACERÉ YO.
Renaceré yo piedra,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo viento,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo ola,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo fuego,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo hombre,
y aún te amaré mujer a ti.
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.
Renaceré yo piedra,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo viento,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo ola,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo fuego,
y aún te amaré mujer a ti.
Renaceré yo hombre,
y aún te amaré mujer a ti.
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.
lunes, 28 de noviembre de 2011
EL ANILLO.
EL ANILLO.
Para quien no lo va a leer (al menos de momento).
El anillo te hace visible,
me da luz y sueño con sacarle más
brillo, con coincidir tus labios
con
los míos, esa sonrisa que ilumina
los más
marchitos lunes, saca del letargo
el
instinto tan animal, tan animal
dormido; ¡quién fuera metal y
carne en
fluido contacto unidos!
28/11/11
domingo, 27 de noviembre de 2011
RECUERDO INFANTIL, ANTONIO MACHADO.
En clase hemos visto, recientemente, la poesía de Antonio Machado y me llamó la atención esta, que me recordaba viejas y tristes tardes pasadas en los Maristas. Un poco de melancolía ahora que llega el invierno, ja, ja.
RECUERDO INFANTIL.
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.
RECUERDO INFANTIL.
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.
Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.
ANTONIO MACHADO.
domingo, 20 de noviembre de 2011
Nuevas expectativas.
La semana pasada me surgieron nuevas expectativas respecto a mis poemas, lo cual me consuela un poco de haber dedicado menos tiempo del que quisiera a este blog (claro que un espacio de estas características tiene su propio tempo, que no puede ser modificado así como así).
Acababan las jornadas literarias que mencioné en mi otro blog, y, tras el festín y la copa en el Gran Café, regresaba junto a mi profesor y crítico de poesía en el Diario de León, José Enrique; si bien me callé cuando nos preguntó en clase si algunos de nosotros escribíamos, sí que tenía pensado mostrarle varios de mis poemas, eso sí, cuando ya tuviera un pequeño corpus del que pudiera seleccionar cuatro o cinco representativos y, con un criterio necesariamente subjetivo, los que me parecieran de una calidad aceptable. Claro que eso tendrá que decidirlo él, cuando se los lleve, sin prisa, supongo que antes de Navidad.
Con su mayor experiencia ya me podrá decir si mis veleidades de poeta son flor de un día o puede germinar algo que merezca la pena. En fin, ya os iré comentando, ahora me voy, que es un día bastante prosaico y por tanto las musas no acompañan.
Acababan las jornadas literarias que mencioné en mi otro blog, y, tras el festín y la copa en el Gran Café, regresaba junto a mi profesor y crítico de poesía en el Diario de León, José Enrique; si bien me callé cuando nos preguntó en clase si algunos de nosotros escribíamos, sí que tenía pensado mostrarle varios de mis poemas, eso sí, cuando ya tuviera un pequeño corpus del que pudiera seleccionar cuatro o cinco representativos y, con un criterio necesariamente subjetivo, los que me parecieran de una calidad aceptable. Claro que eso tendrá que decidirlo él, cuando se los lleve, sin prisa, supongo que antes de Navidad.
Con su mayor experiencia ya me podrá decir si mis veleidades de poeta son flor de un día o puede germinar algo que merezca la pena. En fin, ya os iré comentando, ahora me voy, que es un día bastante prosaico y por tanto las musas no acompañan.
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