¿DE VERDAD CREES...?

¿DE VERDAD CREES…?

Estas son mis credenciales:

Premio Nacional de Poesía.
Decisión unánime del jurado.
Inmolación de manuscrito.

Concurso Letra para el Himno.
Galardón a la sinceridad, por:
Hoja en blanco.

Certamen Ciudad de Marbella.
Seis mil euros en metálico.
Doce mil en sobornos.

Letras Jóvenes Leonesas.
Premio Especial Repatriamiento, por:
Merma del capital.

Doctor Deshonoris Causa
en la Hunibersidad de León
al hundimiento de carreras.

Cantad flores a la Patrona.
Nonagésimo accésit.
Bollullos del Condado.

Revista de Soberbias Mentes.
Reseña de consolación
al fracaso mejor reconocido.

Festival de Sitges.
Cojón de plata.
Hermandad de Poetas Heterosexuales.

Asociación Pedófilos Anónimos.
Filósofo y Efebo dorados, por:
Antes de Cristo.

Carrera de Tacones del Orgullo.
Felación ex – aequo.
Mejores piropos a un paquete.

Revista Himen Recompuesto.
Suscripción bimensual gratuita, por:
La era de la mácula.

Burger Pig.
Tarjeta diez menús Super X al cubo por:
¡Decora nuestro mantel!

Cantigas de escarnio y maldecir.
Esputo de bilis dorada, por:
Todo lo anterior.

¿De verdad?
¿De verdad lo crees?
¿De verdad crees
que aún no soy
lo suficientemente
bueno
para ti?

20/1/08

MOTIVO DE LUCHA.

Esto no es justo.

Esto está a cincuenta

jodidas millas

de ser justo.

Veo tu hemisferio izquierdo,

asimismo el derecho.

Imagino la forma que tienen.

Dos mitades.

Asimiladas.

Porque estábamos tan borrachos,

masa elástica,

ridícula me apuntabas

con munición de fogueo.

Por el Dios en quien no creemos,

aparta de mí esa iniquidad.

¿De qué color era ese cambio?

Si es que, joder, ya os confundo.

¿Dónde estabas?

Quizá anteayer,

entre clase y clase;

malgastando tu inocencia;

¿sobre mí por voluntad ajena?

Acaba ya con esto.

Vergüenza debiera darte.

Si no puedes matarte,

piensa;

eso nos hace más humanos.

Lástima de no tener

mi cerebro así,

acorralado.

20/1/08

LA ESPADA.

LA ESPADA.

Para qué tengo una espada
si no puedo matarte con ella.

Mírala, en su pedestal,
a los profanos provoca asombro,
a aquellos que tienen vedado
el secreto del mellado filo.

No me mires con gesto hosco,
hechicero de albos ropajes,
antes busca en tu anaquel,
¡oh desbarbado Merlín!,
cura para el sortilegio.
Me miras con desgana, viejo,
acaso cocina ese brebaje
que se lleva un poco de mí
y me hace sentir vivo.

El enemigo ya acecha,
y no es país para débiles.

¡Vuelve a la forja, acero!
No roces,
arañes,
raspes.
¡Ataca!
¡Hiende!
¡Abrasa!

Deja tu gloria en mis manos.
La bruja ya no tiene lengua,
se la arrancamos con los dientes,
pero nunca, nunca
podré arrancar su maldición
si no la poso en mis labios.

Pobre vieja compañera.
Apenas con uso de razón
te libré del pétreo anclaje.
¡Quiero atacar!
¡Hender!

¡Abrasar!

No quiero encarar vasallos,
antes rivales dignos.
Me asquean sus melindres.
¿Me osas volver el rostro?
Ni hombre puedo llamarte.
Dejo espacio entre ambos.
Pero te merecías menos.

Solo tú te ganas mi duelo.
Solo tú, princesa de antaño.
¡No quiero escuderos, querida!
Deseo un cuerpo un cuerpo,
entre mis manos la seda
de tu matojo azabache.

14/1/08

CASA BENITO PRESENTA: KILLING ME SOFTLY.

Ayer volvimos a ir. Y menos mal que así fue, porque si no la inspiración para terminar este poema no me hubiera visitado... Aquí está. Unas coplillas al tugurio más representativo de la ciudad.

CASA BENITO PRESENTA: KILLING ME SOFTLY.

Tu veneno me corroe,
hasta la tinta me parece vino,
sufro delirios al estilo Poe,
ayer mi lucidez no me reconvino.

¡Venerable Baco!
¡Entrañable anciano!
No se si me he puesto de jaco
o con la botella se te fue la mano.

Poetillas arruinados,
que no se inspiran, se ahogan;
escritores condenados,
que sus neurosis drogan.

Baudelaires de boina calada,
Rimbauds heterosexuales,
Bukowskis sin obra publicada,
todos apiñados, como animales.

Perros que del suelo comen,
cerdos que en el suelo mean,
burros que a la mesa se ponen,
zorras que merodean.

Cubiletes, aceitunas,
el pan nuestro de las quinielas,
marihuana, tunas,
niños con sus abuelas.

Dionisos a Buda se ligó,
en la bodega se lo montaron,
el buen posadero nació
y la tasca le regalaron.

¡Escanciador divino!
¡Patrimonio andante!
Como de la estirpe el nombre latino
el de Benito te han puesto cual colgante.

¡Casa Benito sin Benito!
Lo creas o no, ya eres un mito.
Y, como en un amor maldito,
lo quiera o no, siempre repito.


5/1/08

Poesía Nueva York, por Titi.

Contra la fiebre, buen humor. Y si uno tiene que quedarse en casa en plenas fiestas, qué menos que al menos pueda divertirse con un nuevo pasquín del Bukowski de nuestra ciudad, al que ya daba por desaparecido: el Titi, también conocido por Charlot, o varios motes más. Este personaje que va por los bares de León entregando su creación por la voluntad o un vaso de vino, nos deleita ahora con una anti-oda a la Gran Manzana. ¿Pero alguna vez la habrá pisado este vagabundo, al cual de momento se me olvidó meterle en Los Abrasadores? Pues no lo se. Como tampoco se si tendrá ordenador y conexión a Internet, en todo caso yo voy a colgar esta surrealista obra sin pedirle permiso, si me denuncia siempre se puede arreglar con un par de copas...

POESÍA NUEVA YORK

Muchedumbres corriendo,

autobuses cada hora,

esta es la ciudad del dólar.

Nueva York por las mañanas,

prostitutas en sus camas,

yankis obesos,

niños traviesos,

cemento, hierros,

burger sebosos,

indigentes carroñeros,

policías callejeros,

democracia americana,

si te quejas ya la cagas.

Policía americana,

si te pegan no reclamas.

Después que ya te han dado

tienes derecho a estar callado.

La ciudad de los banqueros,

contaminado el cielo,

perturbados con dinero.

Chupatintas con ordenador,

hablamos de Nueva York.

Cruceros pitando

a Manjhatan (?) van entrando.

Colegiales canuteros,

sonriendo, patinando.

La ciudad de las alturas,

esto sí que es dictadura.

Titi, 2007.

GAMBA LA LLAMABAN

GAMBA LA LLAMABAN


Normalita era muchacha tan fea
que al mirarse en el espejo su cara
con pena caía una semana enferma
de lo mucho que ella se disgustaba.

Pero a dicha esperpenta hembra
todo el mundo gamba la llamaba
por lo que ¿cómo estando tan buena ésta
de la misma guisa a ella la nombraban?

Muy fácil es descifrar este poema
para toda y cualquiera mente profana
pues comprende cualquier hombre de aquélla
que sólo su cuerpo se aprovechaba.

Sibar Vindicatione

ELEGÍA POR BRITNEY SPEARS

(Publicado originariamente en mi otro blog allá por mayo, pero ahora recala en este espacio más apropiado. Pensé en hacer una versión mejorada pero, a fin de cuentas, mi corpus ahora mismo es reducido, y me gustaría ir dando cuerda a este blog aún con el poco material que tengo. Por cierto, ¿alguien ha escuchado el último disco de esta antes-chavala, que dicen está muy bien? ¿Será su resurrección y entonces no tendrá sentido esta elegía? Veremos...)

ELEGÍA POR BRITNEY SPEARS



¡Oops...! Ubi est Britney?

Ídolo de agua y oro

en tardía post-adolescencia.

Nos alumbró el año en cresta

si acaso cincuenta y tantos días

excedo a tu uterina expulsión.

Te miro y creo a mis ojos

hechizados por espejo cóncavo.

Dime si te perdiste en el callejón

donde acabaron los héroes de Valle.

Tú, mi heroína caucásica,

reina de un mundo de ensueño

proclive a la lubricidad.

¡Quemaré tus posters, baby!

Si hubiera llegado a colgarlos.

Pero solo existían en mi mente

confusa y desorientada,

que se tragó tu imagen de marca.

Barbie a escala natural.

Colegiala lolitica, némesis

de toda la púber zafiedad

que en mis babeos perseguí.

Virgo inalcanzable,

remedio a mi anormalidad,

hija bastarda de Mickey Mouse,

delirio sáfico de pajilleros,

Lady Madonna de la era Bush,

dualidad modelo de pícara

y sumisa a un tiempo,

muñeca sobreexpuesta

que ha terminado estallando

como estallaría tu faldita

de teenager si la apretaras otra vez.

Insuflaste en mi ser

deseos pederásticos

que se han vuelto gerontófilos.

¿Quién es esa gorda rubia?

¿Mae West criogenizada?

No me digas que eres tú.

Quebrarás con dolo los restos

del joven iluso que fui,

los últimos años tras el velo,

mi novia ideal e inalcanzable,

ahora envejecida paridera.

¡Miss cheerleader, lea a Garcilaso!

Su tierna primavera

pasó hace tiempo, anegada

por riadas etílicas

que vaciaron su cuerpo

de cualquier esencia pasada.

No te preocupes, Britney,

ya formas parte de mi

con tu firma en mis hormonas

guardo tu imagen congelada,

ahora afronta el destino

que te depara una industria

que te vomitó y deglutio a la vez.

Putón discotequero de cierta

mediana edad, reina de locas

que nunca, como yo,

quisieron estar dentro de ti.

Britneys ha habido miles

me quedo con la que fuiste

y por fuerza no volverás a ser.

Toxicómanas ilustres hay

cuyos pasos reandar.

Nunca serás una Marilyn,

pero acaba con dignidad.

Eres puro condimento,

pero me harté de ti.

Habrá quien me insulte por ello

mas el barniz coloca.

Adiós, Britney,

no quiero volverte a ver

el pelo o la calva tanto da

reside en mi ideario hetero

con tu azúcar musical.