SONETO XI, BY GARCILASO.

Como sea que esta semana me he dedicado más al guión que a cualquier otra manifestación artística, aprovecho para colgar un soneto de un poeta que siempre me gustó mucho y a quien ahora estamos estudiando: Garcilaso de la Vega. Me gusta sobre todo ahora que me ha dado por incluir ninfas en Los Abrasadores...

SONETO XI

Hermosas ninfas, que en el río metidas,

contentas habitáis en las moradas

de relucientes piedras fabricadas

y en colunas de vidro sostenidas,

agora estéis labrando embebecidas,

o tejiendo las telas delicadas;

agora unas con otras apartadas,

contándos los amores y las vidas;

dejad un rato la labor, alzando

vuestras rubias cabezas a mirarme,

y no os detendréis mucho según ando:

que no podréis de lástima escucharme,

o convertido en agua aquí llorando ,

podréis allá despacio consolarme.

Garcilaso de la Vega.

FOTO

FOTO


Aura que iluminas su sonrisa;
o bien emanas de la misma.

Neblina que nos envuelves
y los contornos difuminas.

Cortina de humo,
de humo del tabaco con que incitas;
como las otras.

Dime, ¿qué eres?
¿Ilusión?
¿Truco óptico?
¿Premonición?

Etérea me mira,
como la muerte;
como una nueva vida.

Mi rostro borrado está,
quiere fundirse con el tuyo
en neoplatónica fusión.

¿Son tus espíritus los que te rodean?
Atraviesan el cristal,
buscan mi mirada.
Una línea perfecta…

Quizá me esté precipitando.
Pero te iré a buscar.
¿Qué hallaré?

Incertidumbre, no me robes este instante
fugaz,
congelado ya;
un esbozo,
un boceto de lo que podría ser.

Cuidaos de los idus.
Cuidaos del otoño de las ilusiones,
donde todo empieza
y luego…
¿Se hiela?

Helada instantánea
por dentro me abrasas.
Ahí estarás,
siempre, grabada.

20/11/08

EL POETA, BY KEROUAC.

Como sea que mañana me voy de viaje, aunque sea por un par de días, os dejo un poema muy on the road.

EL POETA.

Desde entonces he visto
tantas veces al poeta
de Greenwich Village
Trotar al trabajo en la madrugada gris
Con su fiambrera &
el pelo trasqulado
Ojos puestos en el Hudson
Narinas calle abajo
Hacia el invierno, trabajo, beneficencia,
Comidas, ágapes locos
Desde entonces he visto
tantas veces al poeta
Que escribiera ritmos & rimas
Para enloquecer en Minetta´s
Y en Minetta Lane
Marchar de prisa al trabajo
¿Ávido de sexo, sexuado, psico-
analizado?
Al trabajo en la prosaica madrugada

Mañanas después me emborracho
con Lucien & Allen
& Ángeles Aliados

JACK KEROUAC

MIERDA Y PLACER.

Tenía mis dudas sobre si colgar este poema o no; como sea que este blog no lo leen más que los cuatro gatos a los que me refiero abajo, me arriesgaré. No es que sea Garcilaso de la Vega, je, je, pero bueno, también tiene su parte de referencia mitológica. Me estoy pensando si incluirlo en la terna que le presentaré a mi profesor, que es el crítico de poesía en el Diario de León...

MIERDA Y PLACER


Caperucita Roja.
No es metáfora.
Es la realidad.
Perrault y Sade lo sabían.
Oculto significado.
Capucha roja.
Fresa bastarda.
Mierda y placer
que llegan a la vez.
Remedo a Lizano:
¡Oh, mierda excelsa
que sales del ano!
No buscas la luz
de manera voluntaria.
No te quiero
pero me encuentras.
¡Petróleo, crudo,
verdugo de Sadam!
Perforan y te encuentran.
Pero tú, mierda,
no vales nada.
De ahí tu nombre.
Alimentas a la tierra,
pero no al hombre,
salvo excepciones
extrañas
pero respetables.
¡Busqué el placer
y hallé la mierda!
Dos aspectos
ineludibles
en una vida.
¿Me castigáis,
oh dioses?
Mis disculpas,
pero sois vosotros
quienes me indicasteis
la entrada errónea.
¡Soy un Teseo,
perdido en los túneles!
Salgo del estercolero,
aunque estuviera a gusto.
Cambios mis ropas.
Me pongo la capucha roja.
Me gusta cómo huele.
Bajo su protección,
buscaré otra vez el camino.
El del placer,
limpio esta vez.
En mi cuerpo,
que no en mi mente.
En el fondo,
todos lo queréis:
Mierda y placer.

(Fecha desconocida, comienzos del 2007)

NOSTALGIA.

NOSTALGIA


Las cajas apiladas.
El saco de basura engorda.
¿Tú por aquí?
Pasa, no te esperaba.
Otra vez, como en el pasado.
Quizá la última, pero no importa.
Ya no es igual, ni debiera.
Vamos a comer.
Tu sola presencia me hace feliz.
Hoy tendrás una oportunidad.
Y yo la tendré en poco.
Estos instantes rutinarios…
Son los más valiosos.
Y los que menos valoramos.
Fíjate en la estampa.
Hace tres años era igual.

Me afeito.
Escucho una voz por la ventana.
Canta, y es un placer grande como mi rostro liso.
Hace cuatro años era igual.
Solo que ahora encierro esa voz en mi portátil.

Paseo.
La vieja ruta del viejo barrio.
Y allí sigue la estatua de Valle-Inclán.
Gracias a él, se cómo mirar la vida.

Ahí está.
La plaza del lacito rojo.
Como en los viejos tiempos.
Patatas, discoteca.
El barrio que marcó una era.

Cerró el antiguo locutorio.
El de abajo es peor.
La mentira no se nota en las palabras que escribo.
Recibo mensajes de ánimo.
Y empujan a la acción.

Frente al metro, hay personas como yo.
Orgullosas de serlo.
Pero no las hablo.
Sigo mi camino y recibo un folleto.
Debería ser yo quien los repartiera.

En el viejo centro de trabajo, estalla la nostalgia.
La nostalgia vende.
Tropas y más tropas de muñequitos.
La saga que une presente y pasado.
No compro.
Prefiero ser yo quien venda mis sueños.

De vuelta.
Veo un joven guitarrista.
No le sigo.
Tan solo sus movimientos al subir la escalera.
Los pantalones están rotos por el culo.

Fideos chinos de cena.
Y este otro alimento…
Escribo el presente ¿poema?
Rompo una vela.
La torpeza también es la de antes.

Bueno es recordar.
Ahora toca volver el cuello.

23/9/08

VIEJO LECHO YERTO II

VIEJO LECHO YERTO II

Tantos pisos, tantos polvos, tan tirado
a la bartola. Mírate,
viejo lecho yerto.

Por un tiempo, mi espalda escribió tu historia.
Ahora…
No puedo ver tu desenlace.
Tiradlo, fue mi sentencia.
Lavado de manos cual Pilatos.
Corona de espinas fueron tus meados.

Nunca fui tu dueño.
Y ahora… ¿Quién lo es ahora?
Quizá, aunque no me de cuenta, sea
que no quise entregarte.
Te tiré
o te compré
por un puñado de sestercios.
Desnudo, feo,
allá quedaste en la soledad de aquel domingo.
Como un reclamo,
en estos tiempos de escasez.
Y nosotros,
ricos trashumantes,
nos permitimos tirarte.
Al igual que tiramos
nuestras ilusiones.

Tu última noche fue tranquila,
como la de un reo de muerte.
Con primor te vestí,
para que nadie te hollara.
Y allí estabas, a la mañana siguiente:
impoluto,
esperando… ¿Qué?

Viejo lecho yerto,
ya no te maldigo.
Tú no me hechizaste:
fui yo.
Esperando a Follot,
todo pasó sobre tu manto:
los ácaros y las chinches.
Las pulgas y las liendres.
El sudor, tu olor,
los pelos, pelusas y fluidos;
y tu fantasma, y todos los demás.
Los que no conocí.
Aquellos que esperé.
A los que no llamé.
Y con los que no me atreví.

Pasaje de Montesa, me pesa
dejarte así.
Antes de penetrar
en este coche de lujo,
vuelvo mi mirada hacia ti,
viejo yerto lecho.
Y, como a lo que algún día amé,
te abandono.
Es el fin.

10/10/08

LÍNEA EDITORIAL.

LÍNEA EDITORIAL

Línea editorial,
arbitraria y banal.
Yo acuso: no recibo
acuse de recibo.
Compañero vendedor,
¿qué buscas en este libro,
en esta humilde obra
que pagué de mi bolsillo?
Vaya rictus asqueado,
buen amigo.
Me salpicas con tu aceite,
que es aceite de ricino.
Vueltas y vueltas lo das,
buscando algún falo perdido,
algún oculto material
susceptible de onanismo.
¿El tema entiende?, preguntas,
con deje de nerviosismo.
Pues entiende, ya lo creo,
entiende como tú, cretino.
¿Sería molestia leerlo,
un libro corto y finito?
Pues sí, porque lo devuelves,
veo que este no es mi sitio.
No en todas las librerías
apoyan a un primerizo.
No molesto más, me lo llevo,
así harás huequecito
para el porno edulcorado
y el que solo apunta a vicio.
No te apures, buen lacayo,
mi obra no muere contigo.
Y el futuro las daré,
no son letras; son mis hijos.
Ni tú, ni mil más grandes
que tú mi brazo hacen torcido.
Seguiré luchando,
seguiré el camino…
Y quizá algún día encaje
en esa línea editorial,
entelequia colosal.
Aunque no sienta tu línea,
no me sentiré anormal.

10/10/08