sábado, 12 de marzo de 2016
Le journal de Hitch, I
¡Exprópiese! He decidido apoderarme de este blog. A fin de cuentas, mi creador lo tenía demasiado infrautilizado, así que puedo okuparlo sin remordimiento. Si le molesta, que no me hubiese resucitado tras casi una década de letargo.Tengo otro blog, en francés, pero, mientras domino, o no, dicha lengua, creo que lo usaré a modo de Instagram para el portátil. ¿De qué podría hablar en esta primera entrada de mi journal?
Acabo de ver una película llamada Pink Narcissus. Bastante gente renegaría del mismo título de película para una cinta experimental, tipo Warhol, que muestra a un efebo desnudo en variadas fantasías oníricas, tipo oriental o grecorromano. Me recordó un sueño, bastante más realista y actual, que tuve el otro día y del que, por desgracia, no recuerdo gran cosa salvo que en él aparecía otro apuesto mozalbete, moreno y de ojos azules, me parece que en un gimnasio. Lástima que no fuera un sueño lúcido, no consigo vislumbrar si la interacción con dicha figura superó o no la barrera de la castidad. Así pues, cada cual que se imagine lo que le plazca, según la imaginación esté más o menos calenturienta.
Y no resultó un sueño profético, salvo porque al día siguiente, de forma sorpresiva, un adolescente se topó en mi trayectoria y, horas más tardes, había desaparecido, quizá para siempre. También fue un sueño demasiado corto, esa vez en la vida real.
En todo caso, aunque el tema diera para un poema (más o menos a lo Gil de Biedma) que no he escrito, considero que sirve como un excelente prólogo al universo de Hitch, con sueños que se desvanecen como la espuma, arte efímero y alguna que otra vana performance (lástima que me perdiese la lección magistral de Amanda Coogan, gran maestra en esas lides).
Un blog que corrió el riesgo de ser abandonado, renace ahora como lo que siempre fue, un blog más libre que, en manos de un renacido como yo, podrá llegar a un nivel de polivalencia artística que espero satisfactorio para creador y público.
Queridas y queridos hitches, tomo posesión de este espacio, no se por cuánto tiempo pero no lo abandonaré sin batalla...
sábado, 13 de febrero de 2016
Bodegón hitchiano.
Boina. Gafas. Pipa.
Tras los atributos, vendrá el hombre. New pictures coming soon...
Instantánea, por cierto, tomada a la vera de Notre Dame, que no aparece porque, más que el monumento, se buscaba la supuesta inspiración del instante. Y ese vaso de vino francés, casi más apropiado para contener huevos cocidos antes que ese líquido de sobrevalorado precio. ¿Habré encontrado, al menos, un poco de esa inspiración? De momento, la suficiente para haber retomado este blog...
sábado, 16 de enero de 2016
Sous le ciel de Paris.
Sous le ciel de Paris
S´envole une chanson
Hum Hum
Elle est née d´aujourd´hui
Dans le coeur d´un garcon
Sous le ciel de Paris
Marchent des amoureux
Hum Hum
Leur bonheur se construit
Sur un air fait pour eux
jueves, 31 de diciembre de 2015
lunes, 31 de diciembre de 2012
Materia, hay. Algo falta...
No, no. Poco importa lo que reseñara en el blog principal. Yo no quiero que acabe el año sin dedicar unas líneas a cerrar este espacio. Y me pregunto: ¿cómo es posible que no me surgiera ningún poema dentro de mi viaje escandinavo? Con esos paisajes de extrema belleza otoñal e invernal, con esas bellezas humanas que veía a diario, con esas nuevas experiencias que iban de lo sublime a lo grotesco... Y una esquina poética en la casa, un rincón de lectura no muy bien aprovechado, la verdad sea cierta, pero que me sirvió para pequeños paréntesis culturales dentro de los cuales no pude incluir una serie de versos.
No, si ya lo decía mi profesor, que yo no valía para esto. Claro que otras personas, no tan doctas pero más afines a mi sensibilidad, sostienen lo contrario. ¿Podrá algún día toda esta materia ser convertida a través de una mirada más o menos lírica pero en todo caso tamizada por mi filtro personal. Ojalá, ojalá. Aunque sea no más mediante la prosa poética. Es que, amigos, este poeta apenas ha tenido tiempo para la reflexión, ya lo decía en otro canal... Ha sido llegar y no cerrar un capítulo, sino vivir un epílogo que no se cómo terminará, cuyos actos están en trámite y el próximo, quizá decisivo, es en unas horas y eso no puede por menos que alterarme.
¿Me convertiré en un pesado que compone poemas amorosos para su pareja? Es más, ¿dicha hipotética pareja sería capaz de compendrerlos? A saber. Ni yo mismo comprendo algunos de los que escribí hace años. Eso ya es mucho decir. La nochevieja pasada solo mi garganta se alteró. Para mal. Solo llegué hasta el bar de debajo de mi casa. Pero, mis queridos lectores, parece que me he endurecido un poco a través de caminatas a través de la nieve, chupitos de aquavit, y arrastrar maletas catalogadas como heavy, no precisamente por sus gustos musicales.
Gracias, gracias por aguantar este blog tan espaciado, y gracias a esas personas que, bien por su inestabilidad emocional o bien por otros factores más constructivos, permiten que la musa me visite de tarde en tarde, como esos amigos que viven fuera y a los que siempre es un placer volver a contemplar. ¡Feliz año!
No, si ya lo decía mi profesor, que yo no valía para esto. Claro que otras personas, no tan doctas pero más afines a mi sensibilidad, sostienen lo contrario. ¿Podrá algún día toda esta materia ser convertida a través de una mirada más o menos lírica pero en todo caso tamizada por mi filtro personal. Ojalá, ojalá. Aunque sea no más mediante la prosa poética. Es que, amigos, este poeta apenas ha tenido tiempo para la reflexión, ya lo decía en otro canal... Ha sido llegar y no cerrar un capítulo, sino vivir un epílogo que no se cómo terminará, cuyos actos están en trámite y el próximo, quizá decisivo, es en unas horas y eso no puede por menos que alterarme.
¿Me convertiré en un pesado que compone poemas amorosos para su pareja? Es más, ¿dicha hipotética pareja sería capaz de compendrerlos? A saber. Ni yo mismo comprendo algunos de los que escribí hace años. Eso ya es mucho decir. La nochevieja pasada solo mi garganta se alteró. Para mal. Solo llegué hasta el bar de debajo de mi casa. Pero, mis queridos lectores, parece que me he endurecido un poco a través de caminatas a través de la nieve, chupitos de aquavit, y arrastrar maletas catalogadas como heavy, no precisamente por sus gustos musicales.
Gracias, gracias por aguantar este blog tan espaciado, y gracias a esas personas que, bien por su inestabilidad emocional o bien por otros factores más constructivos, permiten que la musa me visite de tarde en tarde, como esos amigos que viven fuera y a los que siempre es un placer volver a contemplar. ¡Feliz año!
domingo, 14 de octubre de 2012
NUNCA SERÉ
GÓNGORA
De Góngora, solo
el nombre.
¿Para qué más?
Todo ha
cambiado.
La crisis actual
no es la barroca.
La poesía ya no
es lo que era.
Grecia de más
noticias que mitos.
Ya no se estudia
así.
Cinco alumnos
analizando el Polifemo.
Ya no se
versifica así.
Ya no se adula
así.
Con todo,
magnífica exposición.
Nunca seré como
Góngora,
porque el corsé
del soneto
apretaría los
órganos de donde fluye,
apenas
transformada,
esta poesía,
escasamente
conceptista,
de un léxico
asequible,
pero cuyo
significado profundo
solo reside en
esta cabeza,
(y a veces ni
eso),
asaetada por el
calor,
por los
Ganímedes y Galateas
que jalonan mi
camino.
Solo lo difícil
es estimulante,
dijo Lezama
Lima,
pero una
estimulación rápida,
fácil y barata,
nos puede
complacer por momentos.
Difícil es
abordar
a solitarios
degustadores del Arte,
como la
(¿desubicada?) modelo del Thyssen,
difícil es
esperarte,
ver si puedes
otorgarme
lo que no he
querido pagar.
¡Oh, ninfas,
efebos, todo ese imaginario:
dejadme ser uno
de vosotros,
transformado en
estos tiempos oscuros,
que han olvidado
las Letras,
que se revuelven
en una compulsiva
masturbación de
cifras,
que han olvidado
a Góngora!
21-7-12
domingo, 5 de agosto de 2012
LIRISMO
LIRISMO
Mi poesía no es
lírica
dijo el experto.
¿Qué es lirismo?
¿Qué es ser
experto?
Todo porque,
considerando el humor
como parte
esencial de (nuestra)
la poesía,
le di ese botón
de muestra.
¿Es lírico
decir:
y a mí qué coño
me importa?
Que no me
importa ganar premios,
que solo importa
sacar lo que uno
lleva dentro.
¿Es eso lirismo?
Sesenta o
setenta personas,
convertidas hoy
en objetos eróticos,
¿cómo sublimar
eso?
¿Y tú?
A ti te dejo
para luego,
para la cama
vacía,
esa en la que
deberías estar.
Lirismo es tener
mil sensaciones
distintas en la cabeza,
intentar
plasmarlas.
¿Bien? ¿Mal?
Eso solo a mí me
importa.
Hay manuales de
poesía.
No los hay sobre
el buen poeta.
¿Qué suelen
hacer,
se van de putas?
Veinte putas he
dejado
atrás hoy, y
nada.
Trabajadoras del
sexo,
piropean sin
sentido,
por captar la
benevolencia.
Realismo sucio,
tan sucio
como mis
pensamientos,
derretidos en
esta canícula,
en la que toda
ropa sobra,
volviendo a un
estado primigenio,
desnudo,
como desnudo me
ofrezco
en estos versos,
sin necesitar
de más
comentarios,
(más o menos)
pedantes.
19-7-12
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