sábado, 12 de marzo de 2016

Le journal de Hitch, I



¡Exprópiese! He decidido apoderarme de este blog. A fin de cuentas, mi creador lo tenía demasiado infrautilizado, así que puedo okuparlo sin remordimiento. Si le molesta, que no me hubiese resucitado tras casi una década de letargo.Tengo otro blog, en francés, pero, mientras domino, o no, dicha lengua, creo que lo usaré a modo de Instagram para el portátil. ¿De qué podría hablar en esta primera entrada de mi journal? 
Acabo de ver una película llamada Pink Narcissus. Bastante gente renegaría del mismo título de película para una cinta experimental, tipo Warhol, que muestra a un efebo desnudo en variadas fantasías oníricas, tipo oriental o grecorromano. Me recordó un sueño, bastante más realista y actual, que tuve el otro día y del que, por desgracia, no recuerdo gran cosa salvo que en él aparecía otro apuesto mozalbete, moreno y de ojos azules, me parece que en un gimnasio. Lástima que no fuera un sueño lúcido, no consigo vislumbrar si la interacción con dicha figura superó o no la barrera de la castidad. Así pues, cada cual que se imagine lo que le plazca, según la imaginación esté más o menos calenturienta. 
Y no resultó un sueño profético, salvo porque al día siguiente, de forma sorpresiva, un adolescente se topó en mi trayectoria y, horas más tardes, había desaparecido, quizá para siempre. También fue un sueño demasiado corto, esa vez en la vida real. 
En todo caso, aunque el tema diera para un poema (más o menos a lo Gil de Biedma) que no he escrito, considero que sirve como un excelente prólogo al universo de Hitch, con sueños que se desvanecen como la espuma, arte efímero y alguna que otra vana performance (lástima que me perdiese la lección magistral de Amanda Coogan, gran maestra en esas lides). 
Un blog que corrió el riesgo de ser abandonado, renace ahora como lo que siempre fue, un blog más libre que, en manos de un renacido como yo, podrá llegar a un nivel de polivalencia artística que espero satisfactorio para creador y público. 
Queridas y queridos hitches, tomo posesión de este espacio, no se por cuánto tiempo pero no lo abandonaré sin batalla... 

sábado, 13 de febrero de 2016

Bodegón hitchiano.



Boina. Gafas. Pipa. 

Tras los atributos, vendrá el hombre. New pictures coming soon...

Instantánea, por cierto, tomada a la vera de Notre Dame, que no aparece porque, más que el monumento, se buscaba la supuesta inspiración del instante. Y ese vaso de vino francés, casi más apropiado para contener huevos cocidos antes que ese líquido de sobrevalorado precio. ¿Habré encontrado, al menos, un poco de esa inspiración? De momento, la suficiente para haber retomado este blog...

sábado, 16 de enero de 2016

Sous le ciel de Paris.



Famosísima canción sobre la capital de Francia, que en clase de Francés nos pusieron en la versión de Juliette Greco (advierto que, ni en este teclado ni en este blog se cómo escribir algunos signos franceses. No es que las clases me hayan cundido poco... De hecho, entiendo mucho mejor ahora la letra que cuando lo cantamos). Solo la primera estrofa, por irse mentalizando para el viaje... 

Sous le ciel de Paris
S´envole une chanson
Hum Hum
Elle est née d´aujourd´hui
Dans le coeur d´un garcon
Sous le ciel de Paris
Marchent des amoureux
Hum Hum
Leur bonheur se construit 
Sur un air fait pour eux


jueves, 31 de diciembre de 2015

Happy New Hitch!



Coming soon...

lunes, 31 de diciembre de 2012

Materia, hay. Algo falta...

No, no. Poco importa lo que reseñara en el blog principal. Yo no quiero que acabe el año sin dedicar unas líneas a cerrar este espacio. Y me pregunto: ¿cómo es posible que no me surgiera ningún poema dentro de mi viaje escandinavo? Con esos paisajes de extrema belleza otoñal  e invernal, con esas bellezas humanas que veía a diario, con esas nuevas experiencias que iban de lo sublime a lo grotesco... Y una esquina poética en la casa, un rincón de lectura no muy bien aprovechado, la verdad sea cierta, pero que me sirvió para pequeños paréntesis culturales dentro de los cuales no pude incluir una serie de versos. 
No, si ya lo decía mi profesor, que yo no valía para esto. Claro que otras personas, no tan doctas pero más afines a mi sensibilidad, sostienen lo contrario. ¿Podrá algún día toda esta materia ser convertida a través de una mirada más o menos lírica pero en todo caso tamizada por mi filtro personal. Ojalá, ojalá. Aunque sea no más mediante la prosa poética. Es que, amigos, este poeta apenas ha tenido tiempo para la reflexión, ya lo decía en otro canal... Ha sido llegar y no cerrar un capítulo, sino vivir un epílogo que no se cómo terminará, cuyos actos están en trámite y el próximo, quizá decisivo, es en unas horas y eso no puede por menos que alterarme. 
¿Me convertiré en un pesado que compone poemas amorosos para su pareja? Es más, ¿dicha hipotética pareja sería capaz de compendrerlos? A saber. Ni yo mismo comprendo algunos de los que escribí hace años. Eso ya es mucho decir. La nochevieja pasada solo mi garganta se alteró. Para mal. Solo llegué hasta el bar de debajo de mi casa. Pero, mis queridos lectores, parece que me he endurecido un poco a través de caminatas a través de la nieve, chupitos de aquavit, y arrastrar maletas catalogadas como heavy, no precisamente por sus gustos musicales. 
Gracias, gracias por aguantar este blog tan espaciado, y gracias a esas personas que, bien por su inestabilidad emocional o bien por otros factores más constructivos, permiten que la musa me visite de tarde en tarde, como esos amigos que viven fuera y a los que siempre es un placer volver a contemplar. ¡Feliz año! 

domingo, 14 de octubre de 2012


NUNCA SERÉ GÓNGORA


De Góngora, solo el nombre.
¿Para qué más?
Todo ha cambiado.
La crisis actual no es la barroca.
La poesía ya no es lo que era.
Grecia de más noticias que mitos.
Ya no se estudia así.
Cinco alumnos analizando el Polifemo.
Ya no se versifica así.
Ya no se adula así.
Con todo, magnífica exposición.
Nunca seré como Góngora,
porque el corsé del soneto
apretaría los órganos de donde fluye,
apenas transformada,
esta poesía,
escasamente conceptista,
de un léxico asequible,
pero cuyo significado profundo
solo reside en esta cabeza,
(y a veces ni eso),
asaetada por el calor,
por los Ganímedes y Galateas
que jalonan mi camino.
Solo lo difícil es estimulante,
dijo Lezama Lima,
pero una estimulación rápida,
fácil y barata,
nos puede complacer por momentos.
Difícil es abordar
a solitarios degustadores del Arte,
como la (¿desubicada?) modelo del Thyssen,
difícil es esperarte,
ver si puedes otorgarme
lo que no he querido pagar.
¡Oh, ninfas, efebos, todo ese imaginario:
dejadme ser uno de vosotros,
transformado en estos tiempos oscuros,
que han olvidado las Letras,
que se revuelven en una compulsiva
masturbación de cifras,
que han olvidado a Góngora!   


21-7-12

domingo, 5 de agosto de 2012

LIRISMO


LIRISMO


Mi poesía no es lírica
dijo el experto.
¿Qué es lirismo?
¿Qué es ser experto?
Todo porque, considerando el humor
como parte esencial de (nuestra)
la poesía,
le di ese botón de muestra.
¿Es lírico decir:
y a mí qué coño me importa?
Que no me importa ganar premios,
que solo importa sacar lo que uno
lleva dentro.
¿Es eso lirismo?
Sesenta o setenta personas,
convertidas hoy en objetos eróticos,
¿cómo sublimar eso?
¿Y tú?
A ti te dejo para luego,
para la cama vacía,
esa en la que deberías estar.
Lirismo es tener
mil sensaciones distintas en la cabeza,
intentar plasmarlas.
¿Bien? ¿Mal?
Eso solo a mí me importa.
Hay manuales de poesía.
No los hay sobre el buen poeta.
¿Qué suelen hacer,
se van de putas?
Veinte putas he dejado
atrás hoy, y nada.
Trabajadoras del sexo,
piropean sin sentido,
por captar la benevolencia.
Realismo sucio, tan sucio
como mis pensamientos,
derretidos en esta canícula,
en la que toda ropa sobra,
volviendo a un estado primigenio,
desnudo,
como desnudo me ofrezco
en estos versos,
sin necesitar
de más comentarios,
(más o menos) pedantes.


19-7-12