EL ANILLO.

EL ANILLO.

Para quien no lo va a leer (al menos de momento).

El anillo te hace visible,

me da luz y sueño con sacarle más

brillo, con coincidir tus labios con

los míos, esa sonrisa que ilumina los más

marchitos lunes, saca del letargo el

instinto tan animal, tan animal

dormido; ¡quién fuera metal y carne en

fluido contacto unidos!

28/11/11

RECUERDO INFANTIL, ANTONIO MACHADO.

En clase hemos visto, recientemente, la poesía de Antonio Machado y me llamó la atención esta, que me recordaba viejas y tristes tardes pasadas en los Maristas. Un poco de melancolía ahora que llega el invierno, ja, ja. 


RECUERDO INFANTIL.


Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales. 


Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel, 
junto a una mancha carmín.


Con timbre sonoro y hueco 
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco, 
que lleva un libro en la mano. 


Y todo un coro infantil 
va cantando la lección:
mil veces ciento, cien mil, 
mil veces mil, un millón.



Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales. 

ANTONIO MACHADO.

Nuevas expectativas.

La semana pasada me surgieron nuevas expectativas respecto a mis poemas, lo cual me consuela un poco de haber dedicado menos tiempo del que quisiera a este blog (claro que un espacio de estas características tiene su propio tempo, que no puede ser modificado así como así). 
Acababan las jornadas literarias que mencioné en mi otro blog, y, tras el festín y la copa en el Gran Café,  regresaba junto a mi profesor y crítico de poesía en el Diario de León, José Enrique; si bien me callé cuando nos preguntó en clase si algunos de nosotros escribíamos, sí que tenía pensado mostrarle varios de mis poemas, eso sí, cuando ya tuviera un pequeño corpus del que pudiera seleccionar cuatro o cinco representativos y, con un criterio necesariamente subjetivo, los que me parecieran de una calidad aceptable. Claro que eso tendrá que decidirlo él, cuando se los lleve, sin prisa, supongo que antes de Navidad. 
Con su mayor experiencia ya me podrá decir si mis veleidades de poeta son flor de un día o puede germinar algo que merezca la pena. En fin, ya os iré comentando, ahora me voy, que es un día bastante prosaico y por tanto las musas no acompañan. 

DE OTOÑO, RUBÉN DARÍO.

Ya que he tenido tanta saturación de Rubén Darío, veamos qué opina sobre esta estación: 


DE OTOÑO.


Yo se que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora
con aquella locura armoniosa de antaño? 
Esos no ven la obra profunda de la hora,
la labor del minuto y el prodigio del año. 


Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa, 
cuando empecé a crecer, un dulce y vago son.
Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
¡Dejad al huracán mover mi corazón!


RUBÉN DARÍO.

Nueva etapa.

El otro blog ya ha cumplido cinco años. No es que a este, como hermanito menor, le preste bastante menos atención; al igual que el mayor, ha descendido el número de entradas. ¡Bueno! Aquí nos encontramos con dificultades adicionales, esa inspiración que no siempre llegua y esos poemas que leo en menor medida que la narrativa. De momento, puesto que en este curso me toca empollar varias generaciones seguidas, entre ellas seguro que algo aprovechable podré recoger aquí. Ahora mismo sufro un empacho de Modernismo. Mi profesor de Literatura es de la vieja escuela, la de los dictones, y Rubén Darío, gordo él, corre el riesgo de caerme de tal modo si no pasamos rápido de este período en la literatura española e hispanoamericana. 

De todos modos, creo que hay una verdadera razón para ignorar un poquito este blog. Es hora de pasar a otra etapa. Ya tengo un ramillete de poemas, no todos igual de logrados pero, precisamente, considero que ahora es momento de hacer una selección y, aunque pudiera parecer una contradicción en estos tiempos, ir haciendo el camino inverso hacia el papel, para componer un poemario (siempre es más fácil conseguir que te editen algo en ese estilo, como sea que no tengo el menor interés en pagar ni un euro). 

Así pues, tras la impresión de aquellos que no tengo en soporte físico, procederé a una selección, asesorado por mentes probablemente con mayor sensibilidad poética que la mía, de cara a juntar un puñado compacto, de estructura, si la tiene, aún no definida. Este espacio no echa el cierre pero, aunque nunca me he considerado un poeta genuino, quiero tener la tradicional sensación de sujetar con mis manos un poemario físico, incluso aunque no sea más que unos pocos pliegues grapados por la mitad. 

Nada está decidido, excepto el título, que sí sería el mismo que el de este blog. Vayamos para allá, en peores gestas me he curtido, y no creo que la crisis ahogue mi deseo de alumbrar un cierto número, quizá simbólico, de ejemplares. 

EL MUNDO POR MONTERA.

EL MUNDO POR MONTERA.

Quizá sea

dentro de un año o nunca

cuando nuestros pasos o miradas se crucen,

paseante,

cualquiera que sea tu identidad.

Si mis principios se derrumban, entonces

podré acompañarte.

¿Ahora? No,

merezco un plazo final.

Lo merezco,

porque creo que lo sabré

aprovechar.

Te aseguro

que no me abrirás las puertas

del paraíso.

Subir contigo

no será un placer,

sino un castigo.

31/8/11

LA TENTACIÓN DE VERDE.

LA TENTACIÓN DE VERDE.

Scotch whisky

pareces haber mamado,

alegremente,

oh rubicunda moza norteña,

tan confundida

que ya ni sabes a quién calentar,

y te arrojas a los inmunes

a tus hechizos.

¡Y no a mí, gracias!

Eres la tentación que surge,

justamente,

en mi reniego del botellón,

y quizá sea eso lo que corta

mis alas, como pudiera cortar

mis venas, más limpias de alcohol.

Tan colocada

y yo tan poco…

(¿O finges?).

Ahora que puedo te diría

que dónde está tu dignidad,

que la belleza que percibo,

en este oscuro ambiente,

no deja de perderse con

tu caída,

tu abrir y no cerrar de piernas.

Vuelve, vuelve

con tu turba de turismo más

espirituoso que espiritual,

yo me iré pensando

si era esto lo que buscaba,

y si dentro de un año no podría

cambiar de idea,

y volver allí,

a buscar tus abrazos drogados

o incluso, poco más lejos,

los abrazos mercenarios.

Ahora no…

Y no consigue excitarme

tu recuerdo,

tan solo puedo pensar:

no es eso, no es eso.

27/8/11