¿DE VERDAD CREES...?

¿DE VERDAD CREES…?

Estas son mis credenciales:

Premio Nacional de Poesía.
Decisión unánime del jurado.
Inmolación de manuscrito.

Concurso Letra para el Himno.
Galardón a la sinceridad, por:
Hoja en blanco.

Certamen Ciudad de Marbella.
Seis mil euros en metálico.
Doce mil en sobornos.

Letras Jóvenes Leonesas.
Premio Especial Repatriamiento, por:
Merma del capital.

Doctor Deshonoris Causa
en la Hunibersidad de León
al hundimiento de carreras.

Cantad flores a la Patrona.
Nonagésimo accésit.
Bollullos del Condado.

Revista de Soberbias Mentes.
Reseña de consolación
al fracaso mejor reconocido.

Festival de Sitges.
Cojón de plata.
Hermandad de Poetas Heterosexuales.

Asociación Pedófilos Anónimos.
Filósofo y Efebo dorados, por:
Antes de Cristo.

Carrera de Tacones del Orgullo.
Felación ex – aequo.
Mejores piropos a un paquete.

Revista Himen Recompuesto.
Suscripción bimensual gratuita, por:
La era de la mácula.

Burger Pig.
Tarjeta diez menús Super X al cubo por:
¡Decora nuestro mantel!

Cantigas de escarnio y maldecir.
Esputo de bilis dorada, por:
Todo lo anterior.

¿De verdad?
¿De verdad lo crees?
¿De verdad crees
que aún no soy
lo suficientemente
bueno
para ti?

20/1/08

MOTIVO DE LUCHA.

Esto no es justo.

Esto está a cincuenta

jodidas millas

de ser justo.

Veo tu hemisferio izquierdo,

asimismo el derecho.

Imagino la forma que tienen.

Dos mitades.

Asimiladas.

Porque estábamos tan borrachos,

masa elástica,

ridícula me apuntabas

con munición de fogueo.

Por el Dios en quien no creemos,

aparta de mí esa iniquidad.

¿De qué color era ese cambio?

Si es que, joder, ya os confundo.

¿Dónde estabas?

Quizá anteayer,

entre clase y clase;

malgastando tu inocencia;

¿sobre mí por voluntad ajena?

Acaba ya con esto.

Vergüenza debiera darte.

Si no puedes matarte,

piensa;

eso nos hace más humanos.

Lástima de no tener

mi cerebro así,

acorralado.

20/1/08

LA ESPADA.

LA ESPADA.

Para qué tengo una espada
si no puedo matarte con ella.

Mírala, en su pedestal,
a los profanos provoca asombro,
a aquellos que tienen vedado
el secreto del mellado filo.

No me mires con gesto hosco,
hechicero de albos ropajes,
antes busca en tu anaquel,
¡oh desbarbado Merlín!,
cura para el sortilegio.
Me miras con desgana, viejo,
acaso cocina ese brebaje
que se lleva un poco de mí
y me hace sentir vivo.

El enemigo ya acecha,
y no es país para débiles.

¡Vuelve a la forja, acero!
No roces,
arañes,
raspes.
¡Ataca!
¡Hiende!
¡Abrasa!

Deja tu gloria en mis manos.
La bruja ya no tiene lengua,
se la arrancamos con los dientes,
pero nunca, nunca
podré arrancar su maldición
si no la poso en mis labios.

Pobre vieja compañera.
Apenas con uso de razón
te libré del pétreo anclaje.
¡Quiero atacar!
¡Hender!

¡Abrasar!

No quiero encarar vasallos,
antes rivales dignos.
Me asquean sus melindres.
¿Me osas volver el rostro?
Ni hombre puedo llamarte.
Dejo espacio entre ambos.
Pero te merecías menos.

Solo tú te ganas mi duelo.
Solo tú, princesa de antaño.
¡No quiero escuderos, querida!
Deseo un cuerpo un cuerpo,
entre mis manos la seda
de tu matojo azabache.

14/1/08

CASA BENITO PRESENTA: KILLING ME SOFTLY.

Ayer volvimos a ir. Y menos mal que así fue, porque si no la inspiración para terminar este poema no me hubiera visitado... Aquí está. Unas coplillas al tugurio más representativo de la ciudad.

CASA BENITO PRESENTA: KILLING ME SOFTLY.

Tu veneno me corroe,
hasta la tinta me parece vino,
sufro delirios al estilo Poe,
ayer mi lucidez no me reconvino.

¡Venerable Baco!
¡Entrañable anciano!
No se si me he puesto de jaco
o con la botella se te fue la mano.

Poetillas arruinados,
que no se inspiran, se ahogan;
escritores condenados,
que sus neurosis drogan.

Baudelaires de boina calada,
Rimbauds heterosexuales,
Bukowskis sin obra publicada,
todos apiñados, como animales.

Perros que del suelo comen,
cerdos que en el suelo mean,
burros que a la mesa se ponen,
zorras que merodean.

Cubiletes, aceitunas,
el pan nuestro de las quinielas,
marihuana, tunas,
niños con sus abuelas.

Dionisos a Buda se ligó,
en la bodega se lo montaron,
el buen posadero nació
y la tasca le regalaron.

¡Escanciador divino!
¡Patrimonio andante!
Como de la estirpe el nombre latino
el de Benito te han puesto cual colgante.

¡Casa Benito sin Benito!
Lo creas o no, ya eres un mito.
Y, como en un amor maldito,
lo quiera o no, siempre repito.


5/1/08