(Publicado originariamente en el blog de dicho nombre)
ODA EN EL I ANIVERSARIO DE CELULOID HEROES.
Al único y grande Manolo Oliver Farner.
Apareciste ante mí embutido en un ridículo traje,
tan estirado como el langostino que del sándwich estaba por deglutir,
necios conjurados nos calzaron dicho uniforme,
arrojándonos al abrevadero donde engordan todas las bestias.
La nuestra fue una amistad
parida bajo los acordes de un cronómetro,
en sesiones de trescientos segundos,
hasta los solitarios pueden comprar más granos de arena
para consumar la quimera del lecho caliente.
Como dos llaneros solitarios
defendimos en relevos consecutivos
de aquellos sesos aún tan tiernos
verba volant, scripta manent,
la validez del viejo aforismo.
El nudo de mi corbata eternamente mal puesto
fue engullido bajo el engranaje de cinco carros psicópatas,
desnuda quedó tu retaguardia tras mi marcha,
tan solo la bienaventuranza del viejo marciano verde te acompaña hasta el día de hoy.
Pero los instrumentos que en teoría individualizan
pueden hacer correr el aliento de tu risa sobre mi rostro.
La distancia creó un grillete entre nuestros puños derechos.
El propio nombre de blog,
con reminiscencias próximas al vómito,
adquirió un significado vital en nuestra dúplica
presta a trenzarse en cuarteto amarrado por las manoplas,
cual los niños en corro cantan en un día de nieve.
Cuatro voces se elevaron a un tiempo.
Ubi sunt?
Ahora no importa,
porque yo seguí notando tu presencia
bajo la coloración cambiante de un monigote figurado.
El mes último fue pródigo en abortos,
pero tu retoño surgió en fría noche sin mácula,
Celuloid Heroes somos todos,
personajes anclados a un guión que nos asfixia,
de mí tomaste una combinación de procedimientos
pero luego dar un paso al frente como discípulo aventajado.
¡Oh, tu añorada Golden Age!
Prefería observarme en tu espejo antes que en el mío,
mi propia descendencia me dio la espalda
para ir a abrazarte como al verdadero profeta.
Que me aspen si pude sufrir cuando abandoné mis tablas
para ir a cincelar verdades en terrenos para mí más fecundos.
Antes quise mendigar un pie de página
con que honrar tus versículos de verdad revelada.
Todo lo muda la edad, dijo un sabio,
¿cuál es nuestra posición tras el holocausto?
Me así a un madero que me llevaba a un doble camino,
mientras asistía, confundiendo mis lágrimas con el salitre del mar,
al auto da fé en que te consumías sin que pudiera escupir al borde de las pajas,
esnifé las cenizas de lo que pareció una muerta segura
y a medida que el pajarraco batía un espumillón,
el brillo de mi retina ganó en nitidez.
Aunque los aceites de antaño no vuelvan a darte un lustre de barniz,
aunque al subtexto de antaño se le haya borrado la mueca expectante,
nunca nos dejes sai Farner,
cuando veo que la perla se me escurre de los labios,
cuando me veo perdido entre las tumbas de viejos emperadores perfumados de incienso,
añoro tu espantoso Spanglish
que me recuerda que en una esquina para la eternidad
sellamos el destino que condensaba mi maleta vacía
y que ya se cumplió por la comunión del jugo agridulce bajo en calorías.
Escribe, Oliver,
Así sabremos que estamos vivos.
Y sin más permíteme desearte
a good night
and a good luck.
4/12/2007
ODA EN EL I ANIVERSARIO DE CELULOID HEROES.
Al único y grande Manolo Oliver Farner.
Apareciste ante mí embutido en un ridículo traje,
tan estirado como el langostino que del sándwich estaba por deglutir,
necios conjurados nos calzaron dicho uniforme,
arrojándonos al abrevadero donde engordan todas las bestias.
La nuestra fue una amistad
parida bajo los acordes de un cronómetro,
en sesiones de trescientos segundos,
hasta los solitarios pueden comprar más granos de arena
para consumar la quimera del lecho caliente.
Como dos llaneros solitarios
defendimos en relevos consecutivos
de aquellos sesos aún tan tiernos
verba volant, scripta manent,
la validez del viejo aforismo.
El nudo de mi corbata eternamente mal puesto
fue engullido bajo el engranaje de cinco carros psicópatas,
desnuda quedó tu retaguardia tras mi marcha,
tan solo la bienaventuranza del viejo marciano verde te acompaña hasta el día de hoy.
Pero los instrumentos que en teoría individualizan
pueden hacer correr el aliento de tu risa sobre mi rostro.
La distancia creó un grillete entre nuestros puños derechos.
El propio nombre de blog,
con reminiscencias próximas al vómito,
adquirió un significado vital en nuestra dúplica
presta a trenzarse en cuarteto amarrado por las manoplas,
cual los niños en corro cantan en un día de nieve.
Cuatro voces se elevaron a un tiempo.
Ubi sunt?
Ahora no importa,
porque yo seguí notando tu presencia
bajo la coloración cambiante de un monigote figurado.
El mes último fue pródigo en abortos,
pero tu retoño surgió en fría noche sin mácula,
Celuloid Heroes somos todos,
personajes anclados a un guión que nos asfixia,
de mí tomaste una combinación de procedimientos
pero luego dar un paso al frente como discípulo aventajado.
¡Oh, tu añorada Golden Age!
Prefería observarme en tu espejo antes que en el mío,
mi propia descendencia me dio la espalda
para ir a abrazarte como al verdadero profeta.
Que me aspen si pude sufrir cuando abandoné mis tablas
para ir a cincelar verdades en terrenos para mí más fecundos.
Antes quise mendigar un pie de página
con que honrar tus versículos de verdad revelada.
Todo lo muda la edad, dijo un sabio,
¿cuál es nuestra posición tras el holocausto?
Me así a un madero que me llevaba a un doble camino,
mientras asistía, confundiendo mis lágrimas con el salitre del mar,
al auto da fé en que te consumías sin que pudiera escupir al borde de las pajas,
esnifé las cenizas de lo que pareció una muerta segura
y a medida que el pajarraco batía un espumillón,
el brillo de mi retina ganó en nitidez.
Aunque los aceites de antaño no vuelvan a darte un lustre de barniz,
aunque al subtexto de antaño se le haya borrado la mueca expectante,
nunca nos dejes sai Farner,
cuando veo que la perla se me escurre de los labios,
cuando me veo perdido entre las tumbas de viejos emperadores perfumados de incienso,
añoro tu espantoso Spanglish
que me recuerda que en una esquina para la eternidad
sellamos el destino que condensaba mi maleta vacía
y que ya se cumplió por la comunión del jugo agridulce bajo en calorías.
Escribe, Oliver,
Así sabremos que estamos vivos.
Y sin más permíteme desearte
a good night
and a good luck.
4/12/2007
2 comentarios:
Bueno, aunque este sea un blog participativo, temo que por mi parte no habra mucha colaboracion porque como bien sabes, lo mio es la accion, los libros y el cine. La poesía ni se me da ni nunca me ha dado por intentarlo en serio...
pero bueno, si algun dia se escapà de mi cuerpo un poco de arte poetico, seras el primero en saberlo.
Buiena suerte con esta nueva aventura.
Buen Hopewell,
el mero hecho de que leas este blog ya es para mí un verdadero premio.
Y, respecto a la vocación, quién sabe... Yo también creí un día que no tenía en mi ser ni un ápice de instinto poético. Pero los caminos del jodido Señor son inexcrutables...
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