JOSÉ ÁNGEL VALENTE, MANDORLA.

Escribir es como la segregación de las resinas; no es acto, sino lenta formación natural. Musgo, humedad, arcillas, limo, fenómenos del fondo, y no del sueño o de los sueños, sino de los barros oscuros donde las figuras de los sueños fermentan. Escribir no es hacer, sino aposentarse, estar. 


(De MANDORLA)


JOSÉ ÁNGEL VALENTE 

ME LLAMARÁN, NOS LLAMARÁN A TODOS, BLAS DE OTERO.

Me llamarán, nos llamarán a todos. 
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos, 
en tornos de cristal, ante la muerte. 
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala. 


Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos
Y también
por ti. 
(Aquí 
no se salva ni dios. Lo asesinaron). 


Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquel que dice: 
abel, abel, abel... o yo, tú, él...


BLAS DE OTERO

DINAMITA.

DINAMITA


Señorita dinamita, 
extremadamente inflamable, 
yo no se cuándo se irrita… 
Si fruto de la paranoia
o la imaginación infinita
noto mensajes que no me mandas, 
noto en cierto modo que me evitas. 
Indirectamente inflamable, 
moderadamente narcisista, 
no me ahorques con tu mecha,
no dejes que prenda la chispa
que te llevará a explotar, a ti 
y a mí en la onda expansiva. 
¡Oh, gatita! 
Tan adorable cuando quieres, 
incluso en tu soberbia felina. 
Debieras saltar de mi cabeza, 
besos ajenos ya poco me excitan. 
Aun dentro de una duda que me atrapa, 
y mi decisión ralentiza, 
quizá directamente te inflames, 
pero directo seré, si así lo estimas. 
Fortuna favorece a audaces, 
rezan antiguas citas, 
me arriesgaré a perderte, 
me arriesgaré… a que ya no existas. 
Pese a todo, 
quizá eso no lo sabías, 
me habrás ayudado, 
cartucho, jovencita, 
me habrás motivado
en esta senda que termina. 
Por ello, al menos por ello, 
gracias, 
gracias en cualquier idioma que elijas. 


12/4/12

EL ARBOLITO, UMBERTO SABA.

Antes de irme a Madrid, paso estos días vacacionales leyendo, entre otras cosas, una antología de poetas italianos del pasado siglo, un regalo de mi hermana Claudia. Os incluyo uno que me ha parecido especialmente hermoso, y en cierto modo acorde con el anómalo tiempo que ha hecho en esta semana. 


EL ARBOLITO. 


Hoy el tiempo es lluvioso. 
Parece ocaso el día, 
parece la primavera 
un otoño, y un gran viento devasta 
el arbolito, que está firme, sin embargo;
parece entre las plantas un muchachito, demasiado
alto para su demasiada verde edad.
Tú lo miras: sientes piedad
tal vez de todas esas cándidas flores
que el cierzo va arrancándole, y son fruta, 
son las dulces conservas
para el invierno aquellas flores que en la hierba
caen, y se conduele de ellas tu vasta 
maternidad. 


UMBERTO SABA. (Traducido por Horacio Armani). 

Abril...

No soy capaz ni de escribir algo de mi cosecha ni siquiera de seleccionar algo que se adecué ahora mismo al blog... Ya no es por falta de tiempo. Será por el aire de abril... Será por esta atmósfera de primavera, que, siendo una estación que tienta a la esperanza, por otra parte en muchas ocasiones no me produce otra cosa que irritabilidad, fatiga y una apatía que, eso sí, no se transmite al terreno erótico, con los inconvenientes que eso puede conllevar. Quizá las vacaciones me inspiren... Eso espero. Ambos blogs no están cosechando muchos frutos este año pero considero que, frente a una posible decadencia, eso es símbolo de que se avecinan cambios de importancia, y probablemente a mejor.