DE VITA BEATA, JAIME GIL DE BIEDMA.

Llevaba más de tres meses sin comprar un libro por mero placer, tan solo encargos de clase. Esto no quiere decir que todos ellos me disgusten (ahora estoy degustando unos cuentos de Rubén Darío en pequeñas y refrescantes cápsulas), sin embargo tenía ganas ya de que, con la excusa o no de esta época consumista, pudiera adquirir algo más de mi gusto personal. El primer volumen de esta lista lo llevaba retrasando desde verano, es Las personas del verbo de Jaime Gil de Biedma, su poesía completa reunida, que hace bueno el adagio de que más vale calidad que cantidad.

Como pronto llega la Nochevieja con sus hipotéticos excesos (en mi caso los últimos hasta... a saber) voy a poner un poco de contraste concluyendo el año con una dosis de vita beata...

Feliz 2011, año en el que si las circunstancias cambian quizá pueda aportar más creaciones a este blog; y, si no, siempre tendré a vates más inspirados que hablen en mi lugar...

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,

algo así como España entre dos guerras

civiles, en un pueblo junto al mar,

poseer una casa y poca hacienda

y memoria ninguna. No leer,

no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,

y vivir como un noble arruinado

entre las ruinas de mi inteligencia.

JAIME GIL DE BIEDMA

III Aniversario.

Este blog nació al mismo tiempo, más o menos, que mi tercer intento por sacarme la carrera en la que me encuentro. Un hecho está estrechamente ligado al otro puesto que, debido a las vicisitudes de dicha carrera, no estoy pudiendo desarrollar este espacio de la forma en que me gustaría. Pero aquí seguimos, ¡algo es algo! Aquel otoño del dos mil siete me recuerda a tiempos lejanos, cuando todavía Casa Benito era un lugar de tanta referencia que fui capaz de dedicarle uno de los primeros poemas que colgué aquí. Cuando todavía tenía muy reciente el recuerdo de Madrid... Desde entonces, el número de mis composiciones poéticas se ha incrementado bastante, sin llegar a ser numerosas pero quizá, tras una criba, podría dar lugar a un poemario que constituiría una rareza en mi hasta ahora breve carrera literaria. No puedo hacer elucubraciones en este sentido porque la creación poética, para mí, no solo depende de contar con suficiente tiempo sino de albergar un estado de ánimo relacionado con otras circunstancias de diverso pelaje.

Si todo sale como yo espero, cuando este blog llegue a su quinto aniversario yo ya habré acabado la carrera, y el futuro es tan incierto que el devenir literario depende con mucho de ello. Sin embargo, esa situación no deja de ser un tanto excitante, ¿verdad?, y seguro que los impulsos creadores se verán beneficiados por la misma.

TRES HAIKUS DE OTOÑO.

Tengo inspiración, pero no tiempo (es el mismo problema que en el otro blog). Por ello, para disponer de un momento zen y, de paso, lanzar un guiño al añorado curso anterior, voy a colgar tres haikus del maestro Ryookan, en relación con la estación presente.

Quemando leña

escucho cómo llueve.

Tarde de otoño.

Viento de otoño.

La silueta de un hombre

solo, de pie.

Una gran paz:

aquí, igual que en Rozan,

lluvias de otoño.

RYOOKAN.

PASADO Y PRESENTE.

PASADO Y PRESENTE.

Pasado y presente

se juntaron

en raro día, ocasión latente.

Presente y pasado

en un cíclico retorno

al que somos proyectados.

Omití el presente

por un cierto pudor,

mas un pudor que miente.

Reencontrando al pasado,

con su figura grácil,

mas en la barba cano.

Pasado y presente,

humano espejo me

advierte y previene.

Presente y pasado,

fijándome en ambos

con el gesto de Jano.

23/10/10

LA IMAGEN.

LA IMAGEN.

Me sorprendiste al despertarme,

congelado,

insultante de ambigüedad y

encanto prohibido.

Te he visto antes de acostarme

ya real, crecido,

me abordaste.

Quizá debí guiarte.

Quizá saber más de ti,

para que fueras más que

una imagen.

Pero en eso te quedarás,

imagen,

como tantas otras que veo,

un segundo,

y me excitan,

y son pasto del olvido

hasta la próxima imagen.

Te olvidaré con el sueño,

que es mi mejor abrazo

cuando tal vez debiera estar

buscándote.

¿Para qué?

Quizá esa sea tu función,

ser imagen.

Nunca concretada.

Nunca poseída.

Si acaso, comprada.

Te recortaría,

para rozar el papel

sobre esos labios antinaturales,

que se dirían solo creados para

el beso.

Quizá peque de soberbia.

Otra imagen se me reserva,

la desdeñada,

la que recibo con la espalda.

Quizá no te merezca.

Es posible

que no te merezca.

Y quizá por eso,

(ironía),

algún día

te consiga.

16/10/10

AL OTOÑO, JOHN KEATS.

Muy a mi pesar, en este blog me quedé en agosto y luego, por motivos que bien sabrá quien lea el otro blog, como estudios y viajes, no podía haber vuelto por aquí. No obstante hace poco vi la película Bright Star, un tanto cursi, no en vano trata sobre el poeta romántico John Keats. Tras leer algo de su obra en una antología, descubrí una composición que venía como anillo al dedo. Así pues, mientras veo si desarrollo alguna idea para poema que tengo en mente, os dejo que el pobre tuberculoso Keats cante a esta estación.

AL OTOÑO.

I

Estación de la bruma y de la dulce abundancia,

íntima amiga del sol que todo lo madura;

que planeas con él bendecir y cargar

con frutos las parras que rodean los aleros;

inclinar con manzanas los árboles musgosos

y hacer que las frutas hasta el corazón maduren;

hinchar las calabazas y con dulces frutos

llenar las avellanas; abrir más y más

las últimas flores para las abejas, hasta que crean

que nunca tendrán fin los días calurosos

pues colmó el Verano sus pegajosas celdas.

JOHN KEATS.

SONATINA DE AGOSTO.

SONATINA DE AGOSTO.

¿Cómo me puedes querer?

No me conoces,

no ablandes los ya de por sí

derretidos sesos en este estío.

Espantoso, odiado mes

(aun con sus gratos recuerdos),

¿qué clase de figuras moldeas

con tu sopor?

Hasta las musas jadean…

Mes propicio para la duda,

para ideas que hierven en desorden,

para quemar los barcos

en escandinavo frenesí,

esperando, tal vez,

una nueva llegada a puerto.

Mes que invita a la pereza,

pero no a la calma…

Invita a la lujuria,

mientras nos roba las fuerzas.

Invita a la noche,

aunque la noche está vacía.

Invita a la búsqueda,

¿a la búsqueda de qué?

Ni con estudio ni con trabajo,

me cuesta encontrarte el sentido,

¿lo hallaré lejos,

muy lejos de aquí?

No tienes nada de augusto para mí,

mes poco poético que me hace

escribir, escribir mucho,

¿o debiera decir escupir?

¿Con qué me vienes ahora?

¿Otra vez los senos

esculpidos en materia lunar?

Debieras saber

que no tolero presiones,

que mis sábanas no se

arrugan porque sí,

ni voy buscando arrugar

las ajenas;

que aguanto bien las estocadas

doradas de Febo;

que pasarás pronto y,

quizá, antes me des

una agradable sorpresa.

Recibe ahora mi

canción, que no es

desesperada;

a tanto no llega tu poder..

4/8/10

De estío.

Mi inspiración poética está luchando en dos frentes: en primer lugar contra la disidencia que se pasa al bando de la prosa, con una novela que tenía abandonada y que por fortuna ahora que puedo he retomado para que alcance un notable desarrollo; en segundo, lucha contra lo habitual de estas fechas, el calor y la sensación de dulce pereza que conlleva. Dicho esto, tampoco aseguraré que este blog se vaya de vacaciones. La poesía es un fenómeno indomable para mí... Puede que surja esta semana, o en dos, o que al menos recurra a creaciones ajenas como hice la última vez. Suceda lo que suceda, al menos es seguro que la actividad literaria no va a echar el freno...

AUDEN´S AT LAST THE SECRET IS OUT... , DE JAIME GIL DE BIEDMA.

Me es casi imposible elegir un solo poema de la antología de Gil de Biedma, así que voy a colgar de momento este, no será el último.

AUDEN´S AT LAST THE SECRET IS OUT...

Como siempre ha de ocurrir

ya está sabido el misterio

y maduro, para dicho,

el cuentecillo indiscreto:

en los Cafés de la plaza

las lenguas lo están corriendo.

- Que la cabra tira al monte

y nunca hay humo sin fuego.

Tras el muerto en el estanque,

tras el fantasma en el huerto,

tras la señora que baila

y el hombre que bebe obeso,

tras la expresión de fatiga,

la jaqueca y el lamento,

existe siempre otra historia

que no es jamás la que vemos.

Tras la clara voz que ocultan

las tapias del monasterio,

tras los carteles del cine,

tras el olor de los setos,

tras las partidas de naipe,

la tos, las manos, el beso,

hay siempre una clase privada,

hay siempre un secreto perverso.

JAIME GIL DE BIEDMA.

LUNES DE CARNAVAL.

LUNES DE CARNAVAL.

Me esperabas allá abajo,

bajo el símbolo,

en el simbólico día,

desprovisto de máscara,

ese lunes de carnaval.

De incógnito, decías,

frente a la lápida.

Allá arrojaste

tu antifaz,

a la lápida.

Gracias,

te necesitaba.

Con tu saliva pude

gritar más fuerte;

con tu saliva

recordar lo que se ignora.

Tú fuiste

la materia de nuestros cánticos;

por ti no me siento

mono de circo,

porque quedamos

a pleno sol,

en el punto neurálgico,

y que los retrovisores estallen

en un magma de malhadados cristales.

¡Ah!

Povera patria.

¿A dónde nos conduces?

¿A cuántas modalidades

del exilio?

No cambiará…

Discreta Sodoma mesetaria,

¿a quién crees que puedes engañar?

Sí que cambiará…

Cuando den las doce,

en el reloj,

y todos nos quitemos la careta,

¿lo hará la Muerte?

¿En eso quedará todo?

¿En un sepulcro autoconsciente

que se arroja puñados de arena?

Compartamos la esperanza,

como compartimos el nombre,

y compartiremos la existencia,

al menos varias estaciones más.

No quieras hundirme,

en un cenagal cuyo fondo es la hipocresía.

No lo consentiré,

aunque me expongas en tu

anfiteatro romano,

no necesito coturnos,

no hay tragedia

en este programa.

La megafonía se impone

a los bisbiseos.

La energía viene

de un beso en la mejilla

que parece casto, tras la

depravación.

Me puede quedar gozando

de los encantos de Circe.

Pero volví…

Y descubrí

otros nuevos.

También la ilusión

de retomar una senda discontinua.

Discontinuo es mi disfraz,

como el de un superhéroe,

salvo que no lo soy…

Es una segunda piel,

la piel

del león.

3/7/10

DEL FUI AL SOY.

Se acabó el curso, y de este modo comienza un verano que espero muy poético (al menos en el sentido de la creación).

DEL FUI AL SOY.

El porno no es para enfermos

pero el porno puede

enfermar

si es malo.

¿Quieres matarme?

Hay poesía entre todas esas líneas,

la mano invisible de un traditore

que busca construir

un edificio sobre la nada.

Prueba tu sabor.

No se,

no se si sabré.

Se lo que fui,

quizá lo que soy.

Por eso me río,

condescendiente,

aún puedo comer las hierbas

que alivian otras dolencias,

no la mía.

Yo soy otro de quien fui

y otro será el que seré.

Yo no era el poeta,

(¿lo soy acaso ahora?),

yo no me burlaba de

castillos en el aire con

el umbral reducible a astillas.

Yo no podía materializar

fantasmas.

Ahora sí.

26/6/10.

TRES HAIKUS.

Lo prometido es deuda. Ahora que he entregado el trabajo sobre el haiku, ganándome la primera matrícula, voy a colgar tres, dos de ellos son de autores reconocidos y los comenté en el trabajo; el otro, salvando las distancias, se me ocurrió en un momento de inspiración, lo incluyo como simple curiosidad. Si queréis saber algo más sobre el sentido de los mismos o sus autores, os recomiendo ir a las fuentes originales, que expondría aquí si tuviese tiempo...

En mi posada

duermen también mancebas.

Luna y lespedezas.

BASHO

Rostro cuarentino.

Labios de carmín.

Estrenando el año.

SHIKI

Pereza.

Granizada súbita.

Llega el verano.

2/6/10

EL PRISIONERO DE LA GRAN VÍA, DE FRANCISCO ZAMORA LOBOCH.

Estoy ahora con los últimos trabajos de Literatura Universal y Comparada; analizando ciertos textos de literatura hispano- negroafricana, he encontrado un poema de un autor guineano que me ha gustado bastante, así que lo voy a poner. Yo también he conocido a algún prisionero de la Gran Vía, o mejor dicho prisionera, sin taparrabos pero casi... El último trabajo será sobre el haiku, así que ya sabéis qué va a tocar.

EL PRISIONERO DE LA GRAN VÍA.

Si supieras

que no me dejan los días de fiesta

ponerme el taparrabos nuevo

donde bordaste mis iniciales

temblándote los dedos de vieja.

Si supieras

que tengo la garganta enmohecida

porque no puedo salirme a las plazas

y ensayar mis gritos de guerra.

Que no puedo pasearme por las grandes vías

el torso desnudo, desafiando al invierno,

y enseñando mis tatuajes

a los niños de esta ciudad.

Si pudieras verme

fiel esclavo de los tendidos,

vociferante hincha en los estadios,

compadre incondicional en los mesones.

Madre, si pudieras verme.

FRANCISCO ZAMORA LOBOCH.

Intermedio.

Pensaba que, al comenzar a estudiar esta semana el género de la lírica, podría inspirarme si no un poema al menos alguna reflexión sobre lo analizado, sobre los vínculos evidentes del lenguaje poético con el musical y también con el habla de los niños... En fin. Corren malos tiempos para la lírica, al menos en mi situación particular de ahora. Con todo, no quería dejar este espacio vacío otra semana más. Al menos para la narrativa he conseguido disciplinarme hasta cierto punto y ahí os he dejado una nueva entrega de la novela. Muy pronto empezaremos con el haiku y espero que eso me motive, la brevedad de dicha composición me permitirá en todo caso poner algunas muestras por aquí.

Podría intentar tentar a la musa, pero lo veo poco probable. No ha sido una semana fácil, al menos en su primera mitad, y no quiero que la próxima empiece igual de mal, con una bajada de tensión que apenas me deje arrastrarme hacia la facultad. Descansaré y ya habrá tiempo de sacar hueco para colgar creaciones propias o ajenas. No obstante, creo que voy teniendo ya un corpus de cierta extensión como para que me plantee hacer una selección de cara a un posible poemario. Ese fin no está muy lejano ahora mismo. Pero hoy no aportaré nada a ese respecto, salvo esta breve visita con la que quiero remarcar, a modo de disculpa, que no me olvido de este blog.

LAMBRUSCO II.

LAMBRUSCO II.

Tiresias retrocedió a miope,

buscando entre la sedosa carne de

sus discípulos

algún pequeño reguero de la

Castalia fuente,

y me sentí desnudo,

oculté a estos pequeños

embriones, estos

nasciturus engendrados por la

violadora fuerza centrífuga que

me posee.

¡Oh, clarividencia!

¡Cómo supiste ver cuándo

jugaríamos a poetas, cuándo,

retirado de Amor el manto,

lloraríamos por lo que se ha perdido

y por lo que se puede volver

a recobrar!

¿Quién lamerá estas lágrimas

del color de la Aurora?

¿Por qué buscar, en el mismo

sueño, otro fantasma,

constituido de una espuma

que burbujea al llevarla a

mis labios pero cuyo

regusto pronto olvido?

Consumiré mi último bastón

de incienso tibetano;

consumiré este vidrio,

reciclando una esperanza

que no se consume,

que flota como el corcho

despedido que libera el humo

de mis recuerdos.

Volverán, volverán

estas partículas del barro

que se adhiere a tu cuerpo

cual si estuvieras recién

modelado.

Toma,

trincha mi corazón,

sácalo del brasero y abrásalo

en otro,

doquiera que estés,

riégalo con otros odres

y devuélveme el resto.

Fortuna, los trucos que nos

enseñas pueden regresar

a la misma piedra

y tropezar.

¡A tu salud!

25/4/10

LA CÓLERA.

LA CÓLERA.

Porque el pacto fáustico puede esperar,

porque nos reímos de la muerte,

porque blasfemamos dentro de

los muros de la NeoSodoma,

porque la tierra no se abrió al

magma que hace temblar a los mortales,

porque esperé un castigo a mi felicidad,

porque noté el tiro errado,

¿dó quedó tu cólera,

oh dios iracundo?

¿Quién arrojó el rayo,

símbolo de la divinidad suprema?

¿Es Satán quien rige nuestros destinos,

quien da alas a nuestra lujuria,

y las corta a quien pretende castrarla?

¿Volveré al amparo de tus murallas,

oh dulce tierra de lotófagos,

en la que el tiempo pasa

deprisa, demasiado

deprisa…?

18/4/10

SONETO, SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ.

Dije que no, pero sí, voy a aportar algo a este blog antes de irme. Mañana me llevaré la Poesía Lírica de Sor Juana Inés de la Cruz, aunque el viaje no se me antoja nada monjil, pero tengo que avanzar, si es posible, por la santa razón de que tengo que hacer un trabajo sobre este libro y no tengo ni idea de cómo empezar. Eso sí, voy a colgar un poema amoroso, que no religioso, considero que viene más al pelo. Supongo que quien más o quien menos se habrá visto reflejado en la situación que describe...

SONETO.

Al que ingrato me deja, busco amante;

al que amante me sigue, dejo ingrata;

constante adoro a quien mi amor maltrata;

maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,

y soy diamante al que de amor me trata;

triunfante quiero ver al que me mata,

y mato a quien me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;

si ruego a aquél, mi pundonor enojo:

de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo por mejor partido escojo,

de quien no quiero, ser violento empleo,

que de quien no me quiere, vil despojo.

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ.

COMO HACE UN AÑO.

COMO HACE UN AÑO.

Hoy, como hace un año,

rebuscando versos

yo me enclaustro.

Hoy, como hace un año,

rebusco errores en el

cajón del pasado.

Hoy, como hace un año,

intento mejorar,

no se si en vano.

Hoy, como hace un año,

inseguro me siento

pero las puertas abro.

Hoy, como hace un año,

confiado en ti estoy,

o estoy desconfiado.

Hoy, como hace un año,

pruebo por probar, no

doy nada por probado.

Hoy, como hace un año,

repito algunas líneas,

repito algunos párrafos.

Hoy, como hace un año,

la procesión va lenta,

no varía sus pasos.

Hoy, como hace un año,

el trago se hace dulce,

el trago se hace amargo.

Hoy, como hace un año,

te veo boca arriba,

te veo boca abajo.

Este año, que no el pasado,

me puedo preguntar cómo

pueda estar inspirado.

Este año, que no el pasado,

libre no estoy,

mas me veo liberado.

Este año, que no el pasado,

por una meta próxima

no veo el presente estado,

confío en el hado.

1/4/10

LAMBRUSCO.

LAMBRUSCO.

Lame brusco;

lame, brusco;

lame hasta hacer hervir la sangre

achampañada.

Me soltaré el tapón de mis venas

para regarte,

en este dulce sentimiento,

no se si llamarlo amor.

De la tierra do sufrió Petrarca

vinieron ligeras y etéreas

estas burbujas,

esta rosácea libación que hacemos

a Líber,

este sordo arrullo de nido vacío.

Este rubor que tiñe mis mejillas,

rescoldo de un recuerdo,

de un día marcado al azar.

En este manantial,

de delicioso fluir,

apuramos la copa de nuestro primer

encuentro,

en ese terreno vedado,

en ese locus amoenus.

¿A quién debo vender mi alma,

qué llave es la que franquea ese

paraíso perdido?

Prima vera que avanzas con tu manto,

ayúdame a alcanzar esa

primera vez,

ese primer rito,

ese primer sorbo

compartido.

Vino rosado,

venga mi hado.

Vengan más noches de mortecina luz,

en que pases,

de cáliz a cáliz,

diluido en esta boca que te canta

y te ensalza,

agua con polvos,

con ceniza del incienso

que se derrama.

Me cortaré las venas

pero no de amor.

Acudirás a sellar

estos sabrosos afluentes

con tus labios,

en los cuatro puntos cardinales

del placer.

Para mí serás süave

y luego serás brusco.

Lame,

apura esta vez hasta…

¿cuándo?

19/3/10

FÁBULA DE POLIFEMO Y GALATEA, GÓNGORA.

Al igual que en este blog estoy colgando mis poemas, en el otro he comenzado a colgar una nueva novela, Los cerdos, es por ello que mi inspiración ha ido por otros derroteros esta semana. En dicha novela hay ciertas referencias a la fábula de Polifemo y Galatea; como sea que, en la versión de Góngora, tengo que analizar esta para la carrera, voy a poneros la octava que he escogido, una descripción del monstruoso Polifemo.

7.

Un monte era de miembros eminente

este (que, de Neptuno hijo fiero,

de un ojo ilustra el orbe de su frente,

émulo casi del mayor lucero)

cíclope, a quien el pino más valiente,

bastón, le obedecía, tan ligero,

y al grave peso junco tan delgado,

que un día era bastón y otro cayado.

LUIS DE GÓNGORA.

EL CONO DE INCIENSO.

Por esto del nuevo cuatrimestre y los viajes, he logrado componer otro poema propio, que voy a colgar esperando que os guste. Si Bolonia lo permite, seguiré este camino semana a semana, más o menos.

EL CONO DE INCIENSO.

El cono de incienso me engaña:

ceniza por fuera,

fuego por dentro.

Confiado lo cojo y me abraso

en incendio.

Lo ofrezco en honor de mis lares,

de mis ancestros.

Por si acaso me vieran ahora,

desde su cielo.

Por si en mis actos de ahora

los ofendo.

Tornado vino el céfiro suave

en violento viento.

Mi musa rescato de este estéril,

estéril Polifemo.

En la tormenta un oasis,

un oasis de febrero.

Una cadena de indicios, ¿señal

o azar incierto?

Ligero de equipaje vine,

no me falta este cuaderno

de dispares asonancias,

de no tan lejanos recuerdos.

La fuerza de Gea derrumba

de la lengua el congreso.

Una lengua que señala mi futuro

y mi sustento.

Resiste el embate, poema, llegarás

hasta el buen puerto.

Mientras tanto, de Pigmalión

la estatua moldeo.

Conquistado este Lugdunum

por el Conquistador Guillermo,

con cono de incienso señalo,

tal vez, ¿mi agradecimiento?

Sobresaliente en la métrica,

merecedor de este premio,

llegaré en este instante

sin comerlo, y con bebercio,

a los cuarenta versos.

27/2/10