Por un nuevo año poético.

Ha sido un día muy interesante y fructífero el de hoy, lástima que tanta actividad parezca haberse cobrado factura en mi bienestar. Hasta ha tenido su pequeño cónclave cultural y todo, con uno de los más reconocidos creadores leoneses (sobre todo fuera, nadie es profeta...). A pesar de que el desconocido soy yo, le he dedicado mis libros, mis novelas publicadas vaya, porque lo de publicar poesía no es una quimera pero ahora mismo tampoco estoy en disposición de dedicarme plenamente a ese fin. 
León es tierra de poetas, ya lo creo. Hoy se celebró un acto y había una lista de lo menos veinte, y solo son una parte relativamente reducida de aquellos de los que he oído hablar. Al ser un recital abierto, incluso yo podría haber ido a recitar, con mi facha de hombre con tensión baja. Nunca he recitado en público, y temo que pueda sonar ridículo; algunos poemas así sonarían de todos modos, ja, ja. Pero no descartemos nada para este 2012. No se qué es más difícil, si escribir o seleccionar. La sucinta selección de poemas para mi profesor es tarea pendiente. ¿Para cuándo? ¿Para antes o después de esta interminable racha de exámenes totales o parciales? 
Será, en todo caso. Mañana, entre otros asuntos, puedo enfrentarme con una figura transmutable en poesía. O no, porque la esfera de influencia de ciertos cuerpos puede diluirse con más facilidad de la que hubiéramos imaginado. Si al final la puedo transportar a mi imaginario, podría ser con un sentido positivo, optimista, con un regusto amargo o bien con una ligeramente equilibrada mezcla entre ambos. Esto último sería lo más realista. ¡Feliz 2012! 

RENACERÉ YO, JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.

RENACERÉ YO. 


Renaceré yo piedra, 
y aún te amaré mujer a ti.


Renaceré yo viento,
y aún te amaré mujer a ti.


Renaceré yo ola, 
y aún te amaré mujer a ti.


Renaceré yo fuego,
y aún te amaré mujer a ti.


Renaceré yo hombre, 
y aún te amaré mujer a ti.


JUAN RAMÓN JIMÉNEZ. 

EL ANILLO.

EL ANILLO.

Para quien no lo va a leer (al menos de momento).

El anillo te hace visible,

me da luz y sueño con sacarle más

brillo, con coincidir tus labios con

los míos, esa sonrisa que ilumina los más

marchitos lunes, saca del letargo el

instinto tan animal, tan animal

dormido; ¡quién fuera metal y carne en

fluido contacto unidos!

28/11/11

RECUERDO INFANTIL, ANTONIO MACHADO.

En clase hemos visto, recientemente, la poesía de Antonio Machado y me llamó la atención esta, que me recordaba viejas y tristes tardes pasadas en los Maristas. Un poco de melancolía ahora que llega el invierno, ja, ja. 


RECUERDO INFANTIL.


Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales. 


Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel, 
junto a una mancha carmín.


Con timbre sonoro y hueco 
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco, 
que lleva un libro en la mano. 


Y todo un coro infantil 
va cantando la lección:
mil veces ciento, cien mil, 
mil veces mil, un millón.



Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales. 

ANTONIO MACHADO.

Nuevas expectativas.

La semana pasada me surgieron nuevas expectativas respecto a mis poemas, lo cual me consuela un poco de haber dedicado menos tiempo del que quisiera a este blog (claro que un espacio de estas características tiene su propio tempo, que no puede ser modificado así como así). 
Acababan las jornadas literarias que mencioné en mi otro blog, y, tras el festín y la copa en el Gran Café,  regresaba junto a mi profesor y crítico de poesía en el Diario de León, José Enrique; si bien me callé cuando nos preguntó en clase si algunos de nosotros escribíamos, sí que tenía pensado mostrarle varios de mis poemas, eso sí, cuando ya tuviera un pequeño corpus del que pudiera seleccionar cuatro o cinco representativos y, con un criterio necesariamente subjetivo, los que me parecieran de una calidad aceptable. Claro que eso tendrá que decidirlo él, cuando se los lleve, sin prisa, supongo que antes de Navidad. 
Con su mayor experiencia ya me podrá decir si mis veleidades de poeta son flor de un día o puede germinar algo que merezca la pena. En fin, ya os iré comentando, ahora me voy, que es un día bastante prosaico y por tanto las musas no acompañan. 

DE OTOÑO, RUBÉN DARÍO.

Ya que he tenido tanta saturación de Rubén Darío, veamos qué opina sobre esta estación: 


DE OTOÑO.


Yo se que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora
con aquella locura armoniosa de antaño? 
Esos no ven la obra profunda de la hora,
la labor del minuto y el prodigio del año. 


Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa, 
cuando empecé a crecer, un dulce y vago son.
Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
¡Dejad al huracán mover mi corazón!


RUBÉN DARÍO.

Nueva etapa.

El otro blog ya ha cumplido cinco años. No es que a este, como hermanito menor, le preste bastante menos atención; al igual que el mayor, ha descendido el número de entradas. ¡Bueno! Aquí nos encontramos con dificultades adicionales, esa inspiración que no siempre llegua y esos poemas que leo en menor medida que la narrativa. De momento, puesto que en este curso me toca empollar varias generaciones seguidas, entre ellas seguro que algo aprovechable podré recoger aquí. Ahora mismo sufro un empacho de Modernismo. Mi profesor de Literatura es de la vieja escuela, la de los dictones, y Rubén Darío, gordo él, corre el riesgo de caerme de tal modo si no pasamos rápido de este período en la literatura española e hispanoamericana. 

De todos modos, creo que hay una verdadera razón para ignorar un poquito este blog. Es hora de pasar a otra etapa. Ya tengo un ramillete de poemas, no todos igual de logrados pero, precisamente, considero que ahora es momento de hacer una selección y, aunque pudiera parecer una contradicción en estos tiempos, ir haciendo el camino inverso hacia el papel, para componer un poemario (siempre es más fácil conseguir que te editen algo en ese estilo, como sea que no tengo el menor interés en pagar ni un euro). 

Así pues, tras la impresión de aquellos que no tengo en soporte físico, procederé a una selección, asesorado por mentes probablemente con mayor sensibilidad poética que la mía, de cara a juntar un puñado compacto, de estructura, si la tiene, aún no definida. Este espacio no echa el cierre pero, aunque nunca me he considerado un poeta genuino, quiero tener la tradicional sensación de sujetar con mis manos un poemario físico, incluso aunque no sea más que unos pocos pliegues grapados por la mitad. 

Nada está decidido, excepto el título, que sí sería el mismo que el de este blog. Vayamos para allá, en peores gestas me he curtido, y no creo que la crisis ahogue mi deseo de alumbrar un cierto número, quizá simbólico, de ejemplares. 

EL MUNDO POR MONTERA.

EL MUNDO POR MONTERA.

Quizá sea

dentro de un año o nunca

cuando nuestros pasos o miradas se crucen,

paseante,

cualquiera que sea tu identidad.

Si mis principios se derrumban, entonces

podré acompañarte.

¿Ahora? No,

merezco un plazo final.

Lo merezco,

porque creo que lo sabré

aprovechar.

Te aseguro

que no me abrirás las puertas

del paraíso.

Subir contigo

no será un placer,

sino un castigo.

31/8/11

LA TENTACIÓN DE VERDE.

LA TENTACIÓN DE VERDE.

Scotch whisky

pareces haber mamado,

alegremente,

oh rubicunda moza norteña,

tan confundida

que ya ni sabes a quién calentar,

y te arrojas a los inmunes

a tus hechizos.

¡Y no a mí, gracias!

Eres la tentación que surge,

justamente,

en mi reniego del botellón,

y quizá sea eso lo que corta

mis alas, como pudiera cortar

mis venas, más limpias de alcohol.

Tan colocada

y yo tan poco…

(¿O finges?).

Ahora que puedo te diría

que dónde está tu dignidad,

que la belleza que percibo,

en este oscuro ambiente,

no deja de perderse con

tu caída,

tu abrir y no cerrar de piernas.

Vuelve, vuelve

con tu turba de turismo más

espirituoso que espiritual,

yo me iré pensando

si era esto lo que buscaba,

y si dentro de un año no podría

cambiar de idea,

y volver allí,

a buscar tus abrazos drogados

o incluso, poco más lejos,

los abrazos mercenarios.

Ahora no…

Y no consigue excitarme

tu recuerdo,

tan solo puedo pensar:

no es eso, no es eso.

27/8/11

WILLIAM BLAKE, FRAGMENTOS.

Este poeta inglés parece ser uno de los favoritos por parte de las estrellas del rock, y si no al loro con estos fragmentos, todos seleccionados de The Marriage of Heaven and Hell (El matrimonio del Cielo y el Infierno).

- The road of excess leads to the palace of wisdom.

- El camino del exceso lleva al palacio del saber.

¿Os suena? ¿Y por qué Jim Morrison optó por el nombre de The Doors para su grupo?

- If the doors of perception were cleansed every thing would appear to man as it is, infinite.

- Si las puertas de la percepción se purificasen cada cosa aparecería al hombre como es, infinita.

Para terminar, uno de los proverbios del infierno, que me llamó especialmente la atención. Paso ya de bilingüismo, lo pongo directamente traducido:

- Así como la oruga elige las hojas más bellas para posar sus huevos, así el sacerdote deja caer su maldición en los gozos más dulces.

REVIVAL.

REVIVAL

Pareciera que envejecéis

al igual que yo,

paredes que tantos secretos

ocultasteis al mundo

(¡discreción ante todo!).

¿Dónde está vuestro hechizo?

¿Dónde la telaraña,

bien dispuesta,

cuando apenas había aquí

otra cosa que telarañas?

Y, pese a todo,

hoy se ha avanzado

más que ayer,

los pequeños pasos

con los que siempre empezó todo.

Y se repite.

Y se repite

hasta que la cuerda no de

más de sí.

Mientras tanto,

viviremos este revival

en una estúpida noche de estío.

23/7/11

JUNIO.

JUNIO.

Mecido en tu narcótico,

junio,

mecido por los rayos de un sol

de aspecto turbio,

con un ego complacido

al que masturbo,

¿qué fue de la sensatez,

dó está el futuro?

Con qué insana alegría

afronto el mes más mustio,

será que me he librado

del más cansino curso,

de insidias, de patrañas,

del declive más absurdo;

será que no puedo borrar

del rostro el gesto iluso

que iluminan del pasado

los ecos inseguros.

Y yo te digo: Frena estos versos,

vacía tu mente de lo impuro;

vanas palabras estrelladas

contra las murallas del mes rubio.

5/6/11

RUBIA.

RUBIA.

Rubia turbia

de voz que, si se bebiera,

sabría a amargura.

Rubia lúbrica,

(préstamo de Clarín),

cercana figura,

perdida princesa

de las estepas rusas.

Observo tu retaguardia,

la melena es una lluvia

amarilla, que refresca

y no me ensucia

(si acaso la mente,

la neurona suelta e impura).

Rubia rústica

(cual pastora de Virgilio,

no lo tomes a burlas),

tú que me diste la espalda

en la época más mustia,

y la espalda no fue desprecio,

sino una tabla dura

de salvación, un faro

que calienta y alumbra.

Rubia…

(ya me incordia

esta rima tan reputa)

Te irás, no diré:

¡qué vida más injusta!

ni otro tipo de obviedades

recurrentes y absurdas.

Vivirás en la memoria

de esta corta asignatura,

guardada como un icono

disipador de dudas,

factor estabilizador

cuando falla la cordura

y quizá pasajero fantasma

en sueños y pesadillas… impúdicas.

11/5/11

DISCRETA Y VETUSTA.

DISCRETA Y VETUSTA.

¡Shhhhhh!

¡Discreción!

Eso es lo inteligente

aquí,

cierre en boca.

Bla, bla, bla, bla.

Blablean, babean,

para que su infección,

su veneno, se extienda,

pero sin dar la cara.

¡Oh, Vetusta del nuevo

siglo, ¿qué esperar del

futuro si esta es tu

juventud?

La discreción, a un paso de

paranoia;

la murmuración, elevada a

libelo.

Dime, discreta y vetusta,

¿quién será más rápido?

¿La insidia en alcanzarme,

o yo en marchar?

¡Shhhhhh!

No he dicho nada.

Bla, bla, bla, bla.

Y bla.

7/5/11

VELETAS.

VELETAS.

Gira, gira la veleta.

Gira, gira noche y día

hasta que la mande a hacer

puñetas.

Mecidas en el viento, veletas,

tan insustanciales,

livianas y cargadas de

anfetas.

Tan iguales como clones a lo ETA

Hoffmann, tan grotescas y

dantescas, en tablado de negras

marionetas.

Juguetes del aire, cual cometas;

hoy te apuntan, mañana

se alejan, son movedizas

metas.

Claváos en otro, veletas,

me mareo en vuestros giros,

falsas promesas, mentiras y

rabietas.

Me cansé, hago las maletas:

volveré en busca de la

verdad; fuera engaños, fuera

tretas (o caretas).

19/4/11

EL ORGULLO.

Sí, es cierto, ya he colgado hoy un poema, y Bécquer es competencia muy dura, pero hacía ya un tiempo que no colgaba uno mío y, por ende, allá va, a ver si en Madrid me inspiro y doy a luz alguno más.

EL ORGULLO.

No es este orgullo festivo,

sonriente, acharolado;

sí es desnudo, sí es mezquino,

sí es descarnado gusano

del odio, del enfermizo

encono, entre un lado

y otro lado.

¿Por qué?

¿Cómo aquí? ¿Cómo ha pasado?

¿Qué es lo que se ha jodido?

(En lengua de Garcilaso).

Estos cimientos abstractos,

que creí bien construidos,

eran pajas, eran barro,

¡y en el cieno se han hundido!

¡Hundido!

¿Por qué?

Fue este orgullo maldito,

tan viril, tan sin recato,

aliento de pechos henchidos,

de pechos con rencor barato,

de pechos otrora amigos,

otrora juntos, lado a lado,

entrelazados.

¿Por qué?

Pechos y cráneos de granito,

compactos, cuadriculados,

despertad, os lo suplico,

de este sueño tan amargo,

de este triste desatino,

de este absurdo y rancio

espectáculo.

No lo se…

9/4/11

RIMA XI, BÉCQUER.

Y al séptimo mes... me piré mi primera clase. Conste que no fue para ir de terrazas con este calorcito, ni para dormir, sino para repasar el examen. Me piré una de Literatura y, de todos modos, hay dos aspectos a señalar:

a) No se si se dio y, si se dio, se daría tarde, como siempre.

b) Empezamos el tema del Realismo, que me es poco simpático. Y un mal período para la lírica, y por lo tanto para este blog.

Por ello, y ahora que ya estoy libre de estudio, voy a cumplir mi cuenta pendiente con Bécquer. Me es muy difícil seleccionar una sola rima, pero voy a poner esta. ¿Por qué? Cada cual que elucubre sobre mis posibles razones...

RIMA XI

Yo soy ardiente, yo soy morena,

Yo soy el símbolo de la pasión;

De ansia de goces mi alma está llena;

¿A mí me buscas?- No es a ti; no.

- Mi frente es pálida; mis trenzas de oro;

Puedo brindarte dichas sin fin;

Yo de ternura guardo un tesoro;

¿A mí me llamas? - No; no es a ti.

Yo soy un sueño, un imposible,

Vano fantasma de niebla y luz;

Soy incorpórea, soy intangible;

No puedo amarte.- Oh, ven; ven tú!

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.

EL ESTUDIANTE DE SALAMANCA, ESPRONCEDA.

Estamos concluyendo el bloque del Romanticismo español, y nada mejor que este momento para darle vidilla al blog. La semana que viene veremos Bécquer, que caerá aquí, claro como el agua, pero hoy voy a colgar no un poema entero, sino una quintilla extraída de El estudiante de Salamanca, de Espronceda. Trata el tema de las ilusiones perdidas, con un deje melancólico que casa muy bien con un tiempo lluvioso como el de hoy. Ahí os lo dejo y marcho pitando, que el próximo parcial todavía no se ha convertido en una ilusión perdida para mí.

Hojas del árbol caídas

juguetes del viento son:

Las ilusiones perdidas

¡ay! son hojas desprendidas

del árbol del corazón.

ESPRONCEDA

EL GUARDIÁN Y LA META.

EL GUARDIÁN Y LA META.

El viajero llegó,

una vez más,

al mismo umbral,

la misma meta;

no tan valiosa y,

si acaso, lo sería

por muy postergada.

Guardábala un anciano asno,

más sabio que muchos humanos

y, en todo caso, conocedor

de los errores de estos.

ASNO

¿Tú otra vez?

Ya pensaba que habrías

desistido, joven amigo.

VIAJERO

Lo bastante joven para que

no piense en desistir, oh,

guardián. Luengos años te han

sido concedidos, pero en la vida

humana todavía hay tiempo

de dilatar un poco el viaje,

si no median obstáculos de

mucho rigor.

ASNO

Merecedor eres de esta meta,

te lo digo en confianza,

mas quizá te estés equivocando.

¿Qué hay de la otra, aquella

que traspasaste años ha,

al principio temeroso,

y que ahora no guarda secretos

para ti?

VIAJERO

Se halla en terreno menos árido,

sin duda, y más fácil

me sería limitarme a ella,

si mi naturaleza viajera así

lo hubiera dispuesto.

ASNO

No te veo convencido.

Muchas veces rondaste por acá,

con la mano rozando el pomo.

Fuiste empujado hacia aquí,

aconsejado hacia aquí, con

el acceso junto a tus pies

y no quisiste, o no pudiste,

aprovecharlo.

¿Acaso no guardas para mí

parte de la energía que

derrochaste en el otro umbral?

Además… ¿Quién habló de

esfuerzo? Puedo ser noble pero,

no obstante, fácil de sobornar.

No te canses de mirar esta

meta; si no has entrado, es

porque así has querido.

VIAJERO

Hasta ahí estamos de acuerdo,

guardián. No, no he querido

comprarte, y no porque mi

bolsa ande algo mediana.

Las monedas brillan; más lo hace

la voluntad de un viajero orgulloso.

Quizá llegue el día en que

veas cómo se tuerce…

ASNO

No sería el primer caso.

Otros más obstinados cayeron,

pero creo que tu obstinación

no deja de ser un obstáculo,

como otros que tú mismo

te preparas.

¿Qué clase de entrada deseas?

¿Bajo palio? ¿Que doble mis

cuatro patas ante ti?

¿La has planificado todo este

tiempo, como una venganza

paladeada con sonrisa altiva?

¿O entrarás de refilón,

modesto, para ya dentro ir

labrando un camino?

VIAJERO

Sabio asno, bien conoces

mis obstáculos, ya veo, los que

me fabrico, los que otros

manejan, para confundir y

confundirme. Pero también

tengo ayudas, y las tendré

de quien no creyera esperar.

Aguárdame aquí; no tengo

prisa, mas siento que la

misión está llegando al fin.

Mi deseo es entrar:

¿qué importa si lo hago

de forma tímida u orgullosa?

Lo haré, y no esperes

corromperme, no todavía.

ASNO

Bien está así. Suerte en la

misión, viajero. Veo que no

te conformas, y en eso

hasta me alegro por ti.

Hasta la próxima visita,

¿pudiera ser la definitiva?

El viajero marchó, sin

plazos, sin fechas, solo

pensando en un regreso y una

entrada sencilla, como siempre

lo fue.

8/3/11

HOWL.

El próximo mes se estrena Howl, película basada tanto en el poema de Allen Ginsberg como en su propia vida y las circunstancias que siguieron a su edición. Los directores son los mismos que convirtieron en un magnífico documental el libro El celuloide oculto que, casualidades de la vida, también compré en San Francisco, al igual que Howl. Tuve la suerte de comprar este librito, por siete dólares, en el mismo formato original en que aparece en la película y, ahora que la misma me ha aclarado algunas claves para su comprensión, tengo ganas de releerlo, cosa que haré con gusto.

La película es original en cuanto que combina fragmentos de la vida del poeta, una entrevista en la que expresa sus ideas, y el juicio que provocó el libro por su supuesta obscenidad, si bien a la postre quedó absuelto de sus cargos. Además, el alucinado poema se intenta plasmar en imágenes mediante unos dibujos surreales, que no pegan mucho aunque al menos son curiosos. No es este un retrato de la Generación Beat, aunque otros miembros de la misma aparecen en escena como sombras fugaces, objetos de deseo finalmente truncados para Ginsberg. Como ocurrió en Milk (¿y en su biografía de James Dean?), James Franco encarna a un personaje verídico homosexual. Este actor, que mañana presentará los Oscar, tiene tendencia a aceptar esta clase de roles en cintas independientes, lo cual, unido a su natural belleza y simpatía, hace que sea de mis favoritos. Nada que ver con su nominación a la estatuilla, ese montañero que, moribundo, duda sobre si masturbarse con el brazo que aún le queda libre, ja, ja. Me quedo con su recreación de Allen Ginsberg.

No voy a reproducir el poema, que es demasiado largo, pero os lo recomiendo, bien en una versión original como la mía o traducido. La verdad es que, tras leerlo, uno tiene ganas de lanzar su propio aullido, ja, ja. Quizá lo haga...

HUMO.

HUMO.

Humo que no me dejas ver el sol,

miasma tóxica que me arrebataste

instantes de placer,

que corrompiste a mis amigos,

que disputaste a mis amantes.

¿Dónde está, pues,

tu aureola de felicidad?

Si te adueñas de las voluntades,

hasta que no se con quién hablo.

Quédate, pues,

con tus agradecidos zombis.

Arranqué la hoja de entre mis planes,

la enrollo como si fuera un canuto,

de fieles apóstoles,

hueca por dentro la quemaré

hasta que salga otro humo,

la fumata ante la que cabe

esperar una nueva era,

un horizonte sin cortinas;

retén el humo en tu cerebro,

así me dejará ver el sol.

16/2/11

LA VERDAD.

LA VERDAD

El silencio se ha roto…

La verdad,

tantas veces velada,

y a veces se abre camino.

¿Para qué hacer daño?

¿Para qué mimetizarse

con aquellos leves fantasmas,

repetir en otros sus actos?

No…

No puedo negarte,

aunque nunca te alcance.

Si todas las madrugadas

tu imagen se me aparece,

¿te negaré hoy?

¿Me engañaré a mí?

¿Le engañaré a él?

No…

Ábrase la verdad,

aunque descanse en un lecho

de deseos cuasi abortados.

Aunque quizá nos separen

más allá de dos décimas…

Quizá, en el futuro,

cuando las ideas sean tan claras como el horizonte,

veremos si esa verdad se tambalea

o resiste.

11/2/11